Capitolo 2 — La Gabbia e la Fiamma

Alba

Non sono una donna da tenere in gabbia.

Ancora meno un trofeo da vestire d'oro per venderlo a un diavolo.

Lui crede di avermi. Perché mio padre lo ha deciso. Perché il mio sangue porta un nome che maledico.

Ma non sa nulla.

Ignora che sono cresciuta stringendo i denti. Soffocando le mie colere. Forgiando una volontà più dura dell'acciaio.

Non sono fatta per gli ori né per l'obbedienza. Sono nata tra i silenzi, le urla soffocate, i colpi che non si mostrano.

Quindi se crede che un palazzo dorato mi terrà, non ha capito nulla.

Questa notte, partirò.

Il maniero respira il lusso morboso degli uomini troppo potenti.

Tutto è millimetricamente calcolato, ma tutto può rompersi.

Guardia dopo guardia, ho memorizzato i loro passi. Tre girano al piano terra. Altre due pattugliano gli esterni. Sono certi che la bambola docile rinchiusa qui non oserebbe.

Ma io sono stata poliziotta. Sono stata cacciatrice. Ho visto uomini come Sandro Vestri cadere sotto i miei proiettili.

E lui... cadrà anche. Solo che cadrà con me tra i denti.

Prendo un coltello da cucina. Giusto abbastanza piccolo da nascondersi nella mia stivale, contro la mia caviglia nuda.

Prendo una corda. Infila sotto questo vestito di seta imposto, ridicolo travestimento che lui crede femminile.

E mi fingo nei corridoi, a piedi nudi, il respiro corto ma il cuore freddo.

Nessun errore. Nessun suono.

Ogni passo è una preghiera soffocata.

Ogni respiro una tensione.

La mia pelle è gelata, ma le mie mani sono asciutte. Il mio istinto prende il sopravvento.

La finestra della camera degli ospiti si affaccia sul giardino. Otto metri di altezza.

Ma ho saltato tetti più alti nelle strade di Napoli.

Ho fuggito la morte in vicoli senza nome. Ho saltato su treni in corsa per salvare una ragazzina.

Non è questa gabbia che mi fermerà.

Annodo la corda al pilastro del letto. La faccio scivolare lentamente all'esterno.

Il mio cuore batte contro le costole. Il mio respiro si accelera.

Comincio a scendere.

La notte è dolce. Gli alberi danzano. Il silenzio mi culla.

Quasi.

Quasi libera.

Il vento mi sferza il viso. La paura stringe la mia gola.

Ma sorrido. Sono una fottuta leonessa. E gli strapperò la gola.

— Dove pensi di andare, Alba?

La sua voce. Proprio dietro di me.

Calma. Mortale.

Mi immobilizzo.

Il freddo mi invade. Non il freddo dell'aria. Il freddo della rabbia. Della trappola che si chiude.

Sandro.

È lì. Appoggiato al telaio della finestra. A torso nudo. Un'arma in mano. E quel sguardo…

Quella calma glaciale che fa tremare i più induriti.

— Credete davvero che lasciamo andare una Valente, così?

La sua voce è dolce. Quasi tenera. Il che lo rende ancora più pericoloso.

— Porti un impero nel tuo sangue. Sei la mia promessa. La mia proprietà.

Salto.

Anche se le caviglie esplodono all'atterraggio, anche se le ginocchia cedono all'impatto, corro.

Mi rialzo. Sanguino. Cado. Mi rialzo ancora.

Urlo nella mia testa: avanti.

Verso i boschi. Verso l'oblio. Verso me stessa.

I cani abbaiano. Le voci si alzano. Colpi di arma da fuoco lacerano la notte.

Le ombre si ergono.

Ma conosco le ombre. Sono nata dentro.

Mi addentro tra gli alberi. I rami graffiano la mia pelle, il mio vestito si impiglia, si strappa.

Ma corro. Più veloce. Ancora. Fino a quando le mie gambe bruciano. Fino a quando il mio cuore minaccia di scoppiare.

Poi… il dolore.

Secco. Affilato.

Nel fianco.

Cado.

Un proiettile.

Non un proiettile. Un tranquillante.

Merda.

I miei occhi si offuscano. I miei arti diventano pesanti, inerti, estranei.

Il mio respiro diventa rauco. Il mio mondo oscilla.

E nell'oscurità… l'ultima cosa che vedo è lui.

Sandro.

Che si avvicina a me. Lentamente. Dritto. Inesorabile. Come un re si avvicina a un trono rotto.

Sandro

Ha provato.

Ha fallito.

Ma ci è andata vicino.

E questo…

Mi eccita più di quanto ammetta.

Questa piccola cagna ha rabbia. Una volontà. Un morso.

E io… sono qui per educarla.

— Sei imprudente, Alba, sussurro sollevandola tra le mie braccia.

Lei geme. Graffia. Prova ancora. Anche se indebolita. Anche se rotta.

Il suo sguardo mi trafigge. Un fuoco nero. Un rifiuto di morire.

Perfetto.

La riporto nella camera sul retro. Non la sua. La mia.

Ordino alle guardie di chiudere tutte le uscite.

Nessuno la toccherà. Nessuno si avvicinerà. Questa punizione appartiene a me.

Cerca di colpirmi. Ancora.

La afferro per i polsi, la schiaccio contro il letto.

Un letto in pelle nera, al centro della stanza. Un letto dove non si dimenticano le regole.

La lego lì. Polsi legati. Gambe libere.

Urla. Mi chiama mostro. Spazzatura.

La ascolto.

Poi sbottono la mia camicia, lentamente. Il mio sguardo fisso nel suo.

— Vuoi fuggire? Vuoi umiliarmi? Vuoi mettermi alla prova?

Va bene.

Impariamo le regole.

La schiaffeggio. Non per romperla. Per risvegliarla.

Giusto ciò che serve per far cadere le maschere.

Il suo respiro si ferma. Le sue labbra tremano.

Non sa se mi odia o se odia se stessa per sentire ciò che sente.

Poi mi inginocchio tra le sue cosce. Lentamente.

E lascio che il silenzio faccia ciò che nessuna parola può.

— La punizione inizia.

E credimi, principessa, te ne ricorderai ogni notte in cui osarai ancora voltarmi le spalle.

Alba

Lo odio.

Lo odio più di quanto abbia mai odiato qualcuno.

Eppure…

Il mio corpo… tradisce.

Reagisce. Brucia. Chiama. Si contorce.

Voglio staccarmi, urlare, colpirlo, fargli sanguinare.

Ma ogni gesto che compie, ogni parola che sussurra, ogni respiro che lascia scivolare sulla mia pelle mi fa vacillare.

Non capisco più dove inizia la paura e dove finisce il desiderio.

Mi perdo tra i due. Un abisso senza fondo.

Mi possiede senza brutalità. Mi segna senza urlare.

E questo è peggio. Cento volte peggio.

Quando sussurra contro il mio orecchio:

— Sei mia ora,

lo so.

So che la fuga non si giocherà mai più all'esterno.

Dovrà venire dall'interno.

E questo… sarà mille volte più pericoloso.