Capitolo 3

Dante Marchetti non voleva semplicemente un’alleanza.

Voleva possedere tutto ciò che toccava.

Conoscevo bene la sua reputazione.

Nobiltà criminale europea.

Antico sangue siciliano fuso con un’ambizione moderna e spietata.

La sua rete si estendeva da Napoli a Londra, controllando porti, banche e politici in sei paesi.

Da cinque anni cercava di smascherare La Regina.

Contatti nell’intelligence.

Hacker.

Talpe.

Nessuno aveva avuto successo.

«La Regina vuole un incontro faccia a faccia?»

La sua voce attraversò la linea criptata, bassa e oscura; l’accento italiano avvolgeva ogni parola come fumo.

«Dopo cinque anni di silenzio?»

«La situazione è cambiata.»

«Dev’essere così.»

Fece una pausa.

«Manderò il mio jet.»

«No. Scelgo io il luogo.»

Una breve risata.

«Continui a dare ordini. Dove?»

«Sala privata del Ristorante Vecchio. Ninth Avenue. Domani. Alle nove di sera.»

«Un ristorante? Non hai mai incontrato nessuno di persona.»

«Le cose cambiano, signor Marchetti.»

«Dante. Se ci incontriamo faccia a faccia, abbiamo superato le formalità.»

Un’altra pausa.

«Ho immaginato questa conversazione per cinque anni. Chi sei. Che aspetto hai. Se sei davvero all’altezza della tua reputazione.»

«Lo scoprirai domani.»

«Sto già contando le ore.»

La sua voce si abbassò.

«Non deludermi.»

La linea si interruppe.

Trascorsi le ventiquattro ore successive a prepararmi.

Non per una trattativa.

Per una rivelazione.

Per quindici anni mi ero nascosta dietro l’identità di La Regina.

Nessun volto.

Nessun nome.

Nessuna traccia.

Il mondo criminale conosceva il Sindacato Russo come un’organizzazione fantasma: gestita con spietata efficienza, impossibilmente organizzata, guidata da qualcuno che nessuna agenzia era riuscita a identificare.

Quell’anonimato mi aveva tenuta in vita.

Ora stavo per liberarmene come di pelle morta.

Scelsi con cura cosa indossare.

Non i cardigan morbidi che Vincent preferiva.

Gli piacevo «dolce e semplice», cosa che ormai avevo capito significasse invisibile e controllabile.

Scelsi invece un tailleur nero Valentino, tagliato come una lama.

Tacchi abbastanza affilati da perforare le illusioni.

Capelli tirati indietro, lasciando scoperta la sottile cicatrice sulla clavicola, ricordo di una notte a Marsiglia quando avevo ventitré anni e stavo imparando che la misericordia era un debito che i deboli non potevano permettersi.

Mi osservai allo specchio.

Non Elena Castellano, la moglie noiosa.

La Regina.

Sembrava una donna capace di divorare imperi interi.

Perfetto.

La sala privata del Ristorante Vecchio era immersa nel legno scuro, nella luce delle candele e nel silenzio.

Arrivai per prima.

Scelsi la sedia rivolta verso la porta.

Ordinai dell’acqua.

Alle nove in punto, la porta si aprì.

Dante Marchetti entrò.

E l’aria nella stanza cambiò.

Alto.

Massiccio.

Capelli scuri pettinati all’indietro da un volto che era bello e brutale in egual misura.

Mascella affilata.

Naso romano.

Una bocca fatta per impartire ordini e commettere peccati.

I suoi occhi erano neri.

Percorsero la stanza con l’efficienza letale di un uomo sopravvissuto a cose che avrebbero spezzato chiunque altro.

Quegli occhi trovarono me.

E si fermarono.

Attraversò lentamente la sala.

Mi studiava come un predatore osserva qualcosa che non ha ancora deciso se cacciare o venerare.

«La Regina.»

Si sedette senza interrompere il contatto visivo.

«Non sei ciò che mi aspettavo.»

«Che cosa ti aspettavi?»

«Qualcuno di più anziano. Più duro. Più segnato.»

Il suo sguardo scivolò sul mio volto.

«Non una donna che sembra fatta per dirigere una casa di moda anziché un impero criminale.»

«Essere sottovalutata è il motivo per cui sono sopravvissuta quindici anni.»

«Lo vedo.»

I suoi occhi si fecero più scuri.

«Allora. Cosa è cambiato? Perché adesso?»

«Ho bisogno dei tuoi porti. Della tua rete europea. Dei tuoi contatti politici in Italia.»

«Una richiesta importante. In cambio?»

«Accesso completo alle spedizioni della costa orientale. Ai miei sindacati dell’edilizia. Ai miei contatti nel sistema giudiziario.»

Feci una pausa.

«E un nemico comune.»

«Chi?»

Glielo raccontai.

Vincent.

Sofia.

Il denaro rubato.

L’inaugurazione.

La sua espressione non cambiò.

Ma qualcosa si mosse dietro quegli occhi neri.

Qualcosa di caldo e pericoloso.

«Tuo marito ha rubato al Sindacato Russo,» disse lentamente, «per comprare uno yacht alla sua amante. E l’amante è tua sorella.»

«Sì.»

«E ti ha definita noiosa. Su un palco. Davanti a quattrocento persone.»

«Sì.»

Qualcosa attraversò il suo volto.

Non compassione.

Comprensione.

«Ti darò molto più dei miei porti,» disse piano. «Tutto. La mia rete. Le mie risorse. Il mio nome accanto al tuo quando salirai su quel palco.»

«In cambio di cosa?»

I suoi occhi si inchiodarono ai miei.

«Una cena. Dopo che li avrai bruciati. Una vera cena, durante la quale mi racconterai tutto. Non La Regina. Non la strategia. Tu.»

«Tutto qui? Una cena?»

«Sono un uomo paziente, Regina.»

Sollevò il bicchiere.

«E ho la sensazione che tu valga ogni singolo anno che ho aspettato.»

Feci tintinnare il mio bicchiere d’acqua contro il suo calice di vino.

E sentii qualcosa incrinarsi dentro di me.

Non rabbia.

Non dolore.

Fame.

Per la battaglia che stava arrivando.

E forse anche per l’uomo che mi osservava come se fossi la cosa più pericolosa che avesse mai desiderato.