Capitolo 2

Camilla scese lentamente le scale della cantina, ogni tacco che colpiva la pietra come un conto alla rovescia.

Si fermò davanti a me e inclinò la testa.

«Tu devi essere l’ex moglie. Dante mi ha raccontato tutto. Mi dispiace che tu sia tornata e abbia scoperto che le cose sono… andate avanti.»

«Ex moglie?» Guardai Dante. «Non abbiamo mai divorziato.»

Nella cantina calò il silenzio.

La mascella di Dante si irrigidì. Il sorriso di Camilla si congelò per mezzo secondo, prima di tornare al suo posto.

Fu la donna accanto a Dante a spezzare quel silenzio. Mia suocera, Lucia Marchetti, apparve vestita di nero funebre.

«Formalità. Hai abbandonato tuo marito e il tuo sangue. Agli occhi di questa famiglia, sei morta la notte in cui sei fuggita.»

«Non sono fuggita per divertimento.» Estrassi dalla tasca del cappotto il telefono usa e getta e mostrai loro una fotografia. «La Bratva aveva messo una taglia sulla testa di Sofia. L’FBI mi ha inserita nel programma di protezione per attirare lontano da lei gli assassini. Dante ha firmato personalmente l’accordo.»

Mi voltai verso di lui.

«L’hai firmato. Mi hai detto che sarebbe stata sorvegliata. Mi hai detto che era al sicuro.»

Dante evitò il mio sguardo.

«Le cose sono cambiate, Isabel.»

«Cambiate?» Indicai la bambina incatenata dietro di me. «Beve dalla ciotola del cane. Ha bruciature di sigaretta sul braccio. Che cosa, esattamente, è cambiato?»

Camilla posò una mano perfettamente curata sul petto di Dante.

«Dante, sta diventando isterica. Dovremmo chiamare qualcuno?»

«Non toccarlo.» La mia voce scese fino a diventare bassa e letale.

Camilla inarcò un sopracciglio.

«Come, prego?»

«Ho detto di non toccare mio marito mentre mia figlia marcisce in una cantina.»

Si voltò verso Lucia e rise.

«Dice sul serio? Dante, diglielo.»

Dante espirò con una pazienza evidentemente studiata.

«Isabel, Camilla si è presa cura di Sofia. L’ha cresciuta—»

«Cresciuta? L’ha bruciata con le sigarette!»

«È stato un incidente.»

«Un incidente.»

Lasciai che quella parola cadesse e marcisse nell’aria.

Dalla parete alle mie spalle, Sofia gemette.

«Mamma. Sei ancora lì?»

Il mio cuore si spezzò esattamente a metà.

Mi voltai di scatto, afferrai la catena con entrambe le mani e tirai con tutte le mie forze. Il bullone di ferro stridette contro la pietra.

«Smettila!» urlò Lucia. «Dante, sta distruggendo la cantina!»

Puntai il tallone contro la parete e tirai ancora. Il bullone si staccò dalla pietra in una pioggia di malta.

I palmi mi si aprirono.

Non sentii nulla.

Presi Sofia tra le braccia. Non pesava niente: un uccellino dalle ossa vuote. Il suo corpo tremava violentemente e lei nascose il viso contro il mio collo.

«Va tutto bene, piccola. La mamma non ti lascerà mai più.»

La portai su per le scale.

I boss criminali ci fissavano. Le mogli dei senatori distoglievano lo sguardo. Lucia mi bloccò l’ingresso del salone da ballo.

«Non porterai quella bambina da nessuna parte. È una Marchetti.»

«Spostati.»

«Dante!» sbottò Lucia. «Hai intenzione di lasciarla uscire con la tua erede?»

Dante avanzò e mi serrò una mano sulla spalla. Forte.

«Isabel, mettila giù. Affronteremo la questione dell’affidamento tramite gli avvocati.»

«La tua amante ha bruciato nostra figlia e tu vuoi che la lasci qui stanotte?»

«Camilla è—» Si interruppe e abbassò la voce. «Aspetta un figlio da me, Isabel. Adesso fa parte della famiglia. Accettalo.»

Divenni perfettamente immobile.

Era incinta.

La donna che aveva bruciato mia figlia era incinta.

Nessuna rabbia. Nessuna lacrima. Soltanto una lucidità fredda come ghiaccio.

«Dante,» dissi con calma, «uscirò da quella porta con mia figlia. Se qualcuno tenterà di fermarmi, trascorrerai il resto della tua breve vita a pentirtene.»

Lucia sbuffò.

«E che cosa potresti mai fare? Non sei nessuno. Una fuggitiva senza un soldo.»

«Lasciala andare,» disse Camilla con uno sbadiglio, osservandosi le unghie. «Tornerà strisciando quando non potrà permettersi nemmeno un motel.»

Dante lasciò andare la mia spalla e si fece da parte, non per pietà.

Per disprezzo.

Passai davanti a tutti loro, davanti agli assassini, ai diamanti e alla musica, portando tra le mani insanguinate mia figlia ridotta a uno scheletro.

Quando l’aria gelida della notte ci colpì, Sofia sussurrò:

«Mamma, la signora bella ha detto che eri morta.»

Le porte si chiusero con un tonfo alle nostre spalle.

E dentro, la musica ricominciò.