Capitolo 2

Un paio di scarpe nere in pelle lucida si fermò davanti a me.

Mara sapeva perfettamente chi fosse. La sua voce tremava, terrorizzata all’idea di offenderlo.

“Signor Harrington, mi dispiace tantissimo per aver interrotto la sua riunione con la signorina Isla. È tutta colpa di questa idiota incapace… farò portare subito la selezione migliore.”

Mi afferrò il braccio e lo torse con forza.

Il dolore non significava nulla. Rispetto a quando la banda degli Sharkey mi aveva rotto le costole, era poca cosa. Eppure piegai il collo verso l’interno, tutto il corpo che si contraeva come se le viscere fossero state annodate e strizzate.

Mio fratello corrugò la fronte, l’impazienza scolpita in ogni linea del suo volto.

“Basta.”

Mi indicò con un dito. La sua voce era calma, quasi distratta, ma cadde come una sentenza.

“Dato che l’hai rotto tu, raccogli i vetri nel corridoio. Con le mani. Se mia sorella dovesse calpestare anche solo una scheggia—tu ne ingoi una.”

Il corridoio era rivestito da un velluto spesso e fonoassorbente. I frammenti di vetro erano sprofondati nelle fibre, quasi invisibili.

Mi inginocchiai, premendo i palmi sul pavimento, spazzando centimetro dopo centimetro.

Ogni scheggia mi tagliava.

Ogni ferita mi riportava indietro a cinque anni di umiliazioni.

Alle mie spalle, Isla socchiuse gli occhi. Osservava.

Poi intrecciò il braccio a quello di Victor e cinguettò:

“Victor, sono stanca.”

“Va bene,” mormorò lui, la voce che tornava dolce. “Ti porto fuori io. Qui è troppo pericoloso.”

Le sue scarpe nere calpestarono direttamente la mia mano.

La torsero.

Poi proseguirono, senza una parola, senza uno sguardo.

Rimasi in ginocchio, fissando i frammenti ormai conficcati nel palmo.

Da qualche parte tra il sangue e il vetro, iniziai a ridere tra le lacrime.

Mara impallidì.

“Che ti prende? Ti esce sangue dal naso!”

Mi alzai barcollando, usando la manica per asciugarmi alla cieca. Il sangue macchiò il bordo della maschera. Il sapore metallico mi riempì le narici.

Mi sentii parlare—piano come un respiro.

“Forse… sto morendo.”

Non guardai la sua espressione sconvolta.

Lasciai che il sangue mi colasse lungo il mento mentre uscivo barcollando.

Quando raggiunsi il minuscolo appartamento di Neutral Bay, avevo appena aperto la porta—

Qualcosa si schiantò in cucina.

Victor stava cercando di sollevarsi da una sedia a rotelle rovesciata, le mani che tremavano contro il pavimento.

Alzò lo sguardo e mi vide. I suoi occhi si arrossarono, come quelli di un bambino colto in flagrante.

“Chloe… volevo solo prepararti qualcosa da mangiare… Sono inutile. Sono un peso!”

Le parole gli uscivano impastate. Le lacrime si mescolavano alla saliva, colandogli sul viso. Sembrava esattamente un uomo paralizzato da anni—indifeso, spezzato.

Ricordai—

Prima della sua “diagnosi di SLA”, soffriva di un grave disturbo ossessivo-compulsivo. Si lavava le mani venti volte al giorno. Non sopportava la minima macchia sui vestiti. Eppure per Isla aveva sopportato sporco, sudiciume e soffocante immobilità per cinque anni interi.

Cinque anni. Ero stata completamente ingannata dalla sua interpretazione magistrale. Mi ero trasformata in una pagliaccia patetica che rincorreva una menzogna.

In quel momento, avrei voluto squarciargli il petto e vedere cosa ci fosse davvero dentro. Carne e sangue… o pietra fredda e insensibile?

Quando non parlai, Victor abbassò la testa. La voce gli si incrinò.

“Ora… mi odi? Non ti biasimerei. Sono solo un peso. Non dovrei trascinarti giù con me. Vai. Non preoccuparti per me. Lasciami… marcire.”

Era seduto tra piatti rotti e cibo sparso, le nocche bianche strette alla maniglia della sedia a rotelle, le vene gonfie, incapace di sollevarsi.

Mi avvicinai in silenzio.

Raddrizzai la sedia.

Lo aiutai a rimettersi sopra.

Presi un asciugamano e gli pulii il viso, le mani.

Lo avevo fatto per cinque anni. I miei movimenti erano naturali—incisi nelle ossa.

Mi afferrò il polso e fissò le ferite sul mio palmo. Il panico gli balenò negli occhi—così reale da sembrare quasi convincente.

“Che è successo? Chi ti ha fatto questo?!”

Guardai quegli occhi. C’era ancora una traccia di calore lì dentro. Lo stesso calore a cui mi ero aggrappata.

L’amarezza mi risalì in gola, tagliente, soffocante.

Piano, dissi:

“Sì. Sono stata ferita da qualcuno… molto simile a te.”

Feci una pausa. Sostenni il suo sguardo. Poi aggiunsi, come conficcando una lama nel suo petto per vedere se sotto ci fosse ancora carne—

“Al Sapphire Lounge.”