Lo Sposo Sbagliato

Mio padre mi vendette di martedì.

Il prezzo era di dodici milioni di dollari, un contratto di fusione e una stretta di mano con l'uomo che amavo da quando avevo sedici anni... lo stesso uomo che aveva appena guardato suo fratello firmare il certificato di matrimonio con il mio nome sopra.

«Sorridi, Vivienne,» sibilò mia madre tra i denti stretti, sistemandomi il velo con dita che odoravano di champagne. «I fotografi ci stanno osservando.»

Non riuscivo a sorridere.

Non riuscivo a respirare.

Dall'altra parte dell'altare della Cattedrale di San Patrizio c'erano due uomini in smoking nero identici.

Uno era l'uomo a cui avevo donato sei anni del mio cuore.

L'altro era un uomo con cui non avevo mai scambiato più di dieci parole in tutta la mia vita.

Damien Cross.

Il fratello maggiore del mio fidanzato.

L'amministratore delegato più temuto di Manhattan.

L'uomo che tutti chiamavano il Diavolo di Wall Street.

E adesso, a quanto pareva...

mio marito.

Venti minuti prima ero ancora nella suite della sposa, a ripassare i voti che avevo scritto per Sebastian.

Sebastian, dolce, solare, sempre sorridente.

Sebastian, che mi aveva promesso un futuro insieme durante cene a lume di candela e weekend negli Hamptons.

Avevo riversato tutta la mia anima in quelle promesse.

Ogni notte passata a costruire la mia carriera come designer di gioielli per essere degna del cognome Cross.

Ogni sacrificio.

Ogni sogno rimandato.

Poi mio padre era entrato.

Aveva il volto grigio e il sudore gli imperlava la fronte.

Mi aveva detto la verità.

«L'accordo è cambiato. Marcus Cross vuole che sia il figlio maggiore a sposarsi per primo. È Damien oppure niente. E se sarà niente, Vivienne, perderemo tutto... l'azienda, le case, le cure mediche di tua madre. Tutto.»

Lo avevo fissato, aspettando la battuta finale.

Non arrivò.

«Dov'è Sebastian?» avevo sussurrato. «Sistemerà tutto lui. Mi ama.»

Mio padre non riusciva a guardarmi negli occhi.

«Sebastian ha accettato un'ora fa.»

Quelle parole non avevano alcun senso.

E continuavano a non averne mentre me ne stavo davanti all'altare, osservando Sebastian seduto in prima fila.

Sul suo volto c'era un'espressione accuratamente neutra.

Una mano poggiava sul ginocchio di una ragazza dai capelli rossi che non avevo mai visto.

Non mi guardò.

Nemmeno una volta.

Sei anni.

Sei anni di devozione.

E mi aveva ceduta come se fossi un'opzione azionaria.

«Vivienne Ashford, vuoi prendere come tuo sposo Damien Alexander Cross...?»

Alzai lo sguardo verso l'uomo davanti a me.

Il volto di Damien sembrava scolpito nella pietra.

Mascella affilata.

Occhi scuri che non rivelavano nulla.

Una bocca serrata in una linea tanto severa da poter tagliare il vetro.

Era più alto di Sebastian.

Più robusto.

Più freddo.

Se Sebastian era il sole, Damien era una stanza senza finestre.

Non mi aveva rivolto la parola.

Nessun saluto.

Nessuna spiegazione.

Nemmeno un semplice «piacere di conoscerti».

Era rimasto lì, immobile, emanando autorità e assoluta indifferenza, come se sposare una sconosciuta fosse soltanto un'altra voce nella sua agenda del martedì.

«Lo voglio.»

Mi sentii pronunciare quelle parole con una voce vuota.

La risposta di Damien fu una sola, asciutta frase.

«Lo voglio.»

Nessun bacio.

L'officiante lo suggerì.

Damien si voltò e percorse la navata senza nemmeno sfiorarmi.

Io rimasi immobile davanti all'altare, il bouquet che tremava tra le mani, mentre seicento invitati mormoravano alle mie spalle.

Fu allora che Sebastian mi guardò finalmente.

E sorrise.

Un piccolo sorriso pieno di finta mortificazione.

Un sorriso che diceva:

*Mi dispiace... ma cosa potevo farci?*

Il mio cuore non si spezzò.

Si era già spezzato venti minuti prima, nella suite della sposa.

Quello che accadde adesso fu peggio.

Tacque.

Completamente.

Terribilmente.

Una mano mi sfiorò il gomito.

L'assistente di Damien.

Una donna dall'espressione severa, con un tablet tra le mani.

«Signora Cross, l'auto è pronta. Il signor Cross ha una riunione alle tre.»

Signora Cross.

Una riunione alle tre.

Il giorno del nostro matrimonio.

Percorsi la navata da sola.

Il velo strisciava dietro di me come una bandiera bianca di resa.

E in quel momento feci una promessa a me stessa.

Sarei sopravvissuta.

Sarei sopravvissuta a lui.

E un giorno, tutte le persone presenti in quella cattedrale si sarebbero pentite di ciò che mi avevano fatto.

A cominciare dal ragazzo d'oro che non aveva avuto nemmeno il coraggio di guardarmi negli occhi.