Capitolo 4

Ripresi fiato e rivolsi a Marco un sorriso dolce, carico di gratitudine.

«Marco, grazie. Con te al mio fianco, mi sento più forte che mai.»

I pugni di Damian si serrarono così forte che le nocche scricchiolarono.

Quella notte, poco dopo essere uscita dalla doccia, la porta della camera da letto venne spalancata con violenza dall’esterno.

Damian era lì, impregnato di whisky, gli occhi arrossati.

Avanzò passo dopo passo. Il suo odore — un miscuglio inebriante di aggressività e alcol — mi avvolse completamente.

Prima che potessi reagire, mi sbatté contro il muro dietro la porta.

«Serafina,» ringhiò, la voce roca e carica di rabbia, «che cosa vuoi esattamente?»

Non aspettò una risposta. Le sue labbra roventi si schiantarono sulle mie.

Non era un bacio d’affetto.

Era una punizione.

Una rivendicazione violenta, animalesca.

Provai disgusto e girai bruscamente il viso quando cercò di spingersi oltre.

Si fermò di colpo, il petto che si sollevava e si abbassava come se stesse trattenendo una tempesta.

Poi, dopo una lunga pausa, affondò il viso nell’incavo del mio collo. Quando parlò di nuovo, nella sua voce c’era una strana ferita.

«Dobbiamo davvero arrivare a questo? Prima non eri così.»

Quasi mi venne da ridere.

Quando la Serafina di un tempo gli aveva dato tutto il suo cuore, lui non se n’era nemmeno accorto.

Ora che gli restituivo la sua freddezza, all’improvviso… era lui la vittima?

Posai una mano sul suo petto, sentendo il battito accelerato sotto la camicia, e sussurrai:

«Sei geloso?»

Il corpo di Damian si irrigidì completamente.

Sollevò di scatto la testa e mi fissò nella luce soffusa, le labbra socchiuse, ma senza riuscire a dire una sola parola.

Alla fine, come se la mia domanda avesse colpito un nervo scoperto, mi lasciò andare in un silenzio frustrato e uscì a grandi passi, sbattendo la porta dietro di sé.

Il giorno dopo ero nella boutique di lusso più esclusiva della Fifth Avenue, intenta a scegliere dei gemelli per Marco — un piccolo ringraziamento per le sue “prestazioni” recenti.

Ma quando andai a pagare, la cassiera mi restituì la carta nera con un sorriso dispiaciuto.

«Mi dispiace, signora Falcone. La sua carta è stata bloccata.»

Prima che potessi rispondere, il telefono vibrò.

Era un messaggio di Damian, arrogante e gelido:

[Quando imparerai a comportarti da moglie come si deve, vieni a parlarmi. Fino ad allora, non avrai accesso a nessuna risorsa della famiglia Falcone.]

Credeva davvero di potermi controllare così?

Pensava che sarei andata nel panico, come la vecchia Serafina — senza soldi, disperata, pronta a strisciare ai suoi piedi?

Fissai il messaggio e piegai le labbra in un sorriso ironico.

Poi tirai fuori il secondo telefono e feci una chiamata.

«Signor Rosen? Sono Serafina Russo. Vorrei attivare formalmente il trust della famiglia Russo che mia madre mi ha lasciato.»

Ore 15:00. One World Trade Center. Conferenza stampa sugli investimenti.

Indossando un tailleur bianco impeccabile, salii sul palco accanto a Marco. I flash dei fotografi dal pubblico erano accecanti. Quel giorno non ero la moglie di nessuno — ero la sua partner d’affari più importante.

Sorrisi alle telecamere. Sapevo che Damian avrebbe visto tutto.

Dopo la chiusura trionfale della conferenza, scesi dal palco. Marco mi porse un bicchiere di champagne.

«Congratulazioni, Serafina,» disse con un sorriso. «È stato un contrattacco coi fiocchi.»

Alzai il calice per brindare, ma la borsa cominciò a vibrare senza sosta.

Guardai lo schermo.

Più di venti chiamate perse — tutte di Damian.

Alzai gli occhi al cielo, pronta a spegnere il telefono.

Poi lo schermo si illuminò di nuovo.

Questa volta era la linea privata della villa Falcone.

Sapevo esattamente chi fosse — il vecchio padrino, da tempo ritirato.

Risposi e portai il telefono all’orecchio.

Un istante di silenzio.

Poi arrivò una voce profonda e severa, consumata dall’età e dall’autorità.

«Serafina… hai fatto abbastanza caos, o no?!»