Capitolo 5

«Aria.» La voce di Damien avrebbe potuto congelare il fuoco. «Vivienne vuole parlarti.»

Il volto di Vivienne era una maschera di dolce, martirizzata premura. «Sono venuta a dirti che ti perdono. So che non volevi farmi del male.»

Una risata mi salì da qualche luogo oscuro dentro di me.

Quel suono li fece sobbalzare entrambi.

«Volete che mi scusi», dissi, la voce ferma nonostante la rabbia che mi cresceva nel petto. «Per qualcosa che non ho fatto.»

«Smettila di mentire!» Damien si avvicinò, i pugni serrati lungo i fianchi. «Alla festa ti hanno vista tutti! C’erano decine di testimoni!»

«Testimoni pagati?» Incrociai il suo sguardo, cercando qualunque traccia dell’uomo che avevo amato. «Come quelli che l’anno scorso dissero che l’avevo spinta giù per le scale?»

«Come ti permetti—»

«Damien, per favore.» La mano di Vivienne sul suo braccio era delicata, perfettamente sincronizzata. «Non agitarti. Io sto bene, davvero. Lei non può più farmi del male.»

Ma i suoi occhi raccontavano un’altra storia.

Brillavano di vittoria, di soddisfazione, della pura gioia di guardarmi spezzarmi.

«Va bene.» Mi spinsi a sedere, ogni muscolo che urlava di dolore. «Volete delle scuse?»

Il tubo del catetere tirò mentre facevo scivolare le gambe fuori dal letto.

I piedi nudi toccarono il freddo pavimento dell’ospedale.

«Che stai facendo?» pretese Damien.

«Vi do quello che volete.»

Le ginocchia colpirono il pavimento con un colpo secco che riecheggiò nella stanza.

Il dolore all’addome era accecante, l’incisione chirurgica che tirava e bruciava.

«Mi dispiace», dissi, ogni parola con il sapore del veleno. «Mi dispiace per tutto quello che credete abbia fatto.»

Il sorriso di Vivienne si allargò mentre si avvicinava, piazzandosi direttamente davanti a me.

«Così va meglio», disse con dolcezza. «Vedi? Non era poi così difficile.»

Poi il suo ginocchio premette sul mio addome.

Proprio dove c’era l’incisione.

Proprio dove mi avevano aperta per togliere il mio bambino morto e distruggere il mio grembo.

Un’agonia bianca e rovente mi squarciò.

Non riuscivo a respirare, né a gridare, né a fare altro che sentire il mio corpo lacerarsi di nuovo.

«Oh!» Vivienne fece un balzo indietro con un tempismo teatrale perfetto. «Mi dispiace tanto! Non avevo visto—oh mio Dio, è una sacca del catetere?»

La sua risata era delicata, musicale, studiata per sembrare imbarazzata.

Ma sotto, io sentii la crudeltà.

«Che imbarazzo per te», continuò, abbastanza forte perché le infermiere nel corridoio sentissero. «Povera cara.»

Il labbro di Damien si arricciò mentre mi guardava dall’alto in basso. «Sempre a fare la vittima. In questo sei davvero brava.»

Rimasi in ginocchio, incapace di muovermi, guardando il sangue filtrare attraverso il camice dell’ospedale.

«Ci aspettiamo aggiornamenti regolari sul tuo tour di scuse», disse Vivienne, prendendo Damien sottobraccio. «Lucas ha una bella lista di persone con cui devi rimediare.»

Mi lasciarono lì.

In ginocchio sul pavimento.

Sanguinante.

Distrutta.

Dieci minuti dopo un’infermiera mi trovò e mi aiutò a tornare a letto, il volto professionalmente impassibile mentre cambiava la medicazione e sistemava il catetere.

Non chiese cosa fosse successo.

Forse non le importava.

Forse aveva visto abbastanza tragedie in quei corridoi da esserne diventata insensibile.

Quando se ne andò, fissai il soffitto e sentii qualcosa dentro di me cambiare.

La parte morbida—quella che ancora sperava, che ancora credeva, che ancora amava—morì finalmente.

Non morì con drammi o lacrime.

Morì in silenzio, come una candela che si spegne.

E al suo posto, qualcosa di freddo e duro si assestò nel mio petto.

Avevo finito.

Finito di supplicare.

Finito di sperare.

Finito di amare persone che mi vedevano solo come un bersaglio comodo.

Sette giorni dopo, quando finalmente mi dimisero senza un posto dove andare e nessuno da chiamare, entrai in un motel economico con gli ultimi risparmi.

Non sapevo che Damien e Lucas avessero già teso la loro trappola.

Non sapevo che il peggio doveva ancora arrivare.

Non sapevo che esattamente sedici ore dopo la polizia avrebbe bussato alla mia porta con manette e accuse.

Sapevo solo che dovevo sopravvivere.

Un altro giorno.

Un’altra ora.

Un altro respiro.

Anche se non sapevo più perché.