Hinovel
App Store
Google Play
Libreria
Riepilogo
Nel giorno in cui sorprende il fidanzato a tradirla con la sua damigella d’onore, la brillante traumatologa Irina Volkov prende una decisione destinata a cambiare la sua vita: annulla il matrimonio e accetta di sposare Luca Moretti, il temuto Don di New York, un uomo che tutti credono ormai prossimo alla morte. Dietro la sua reputazione di boss spietato si nasconde però un mistero medico che nessuno è riuscito a risolvere. Mentre le famiglie mafiose attendono la sua caduta e i traditori si preparano a spartirsi il suo impero, Irina scopre che la verità è molto diversa da quella che tutti credono. Tra intrighi mafiosi, tradimenti familiari, complotti nascosti e una passione nata nel luogo più inaspettato, due persone segnate dal destino dovranno imparare a fidarsi l'una dell'altra prima che sia troppo tardi. Perché, a volte, il vero miracolo non è sopravvivere... ma trovare qualcuno disposto a combattere al tuo fianco.
Capitolo 01
Nel momento esatto in cui vidi la mano del mio fidanzato infilata tra le cosce della mia damigella d’onore durante la cena di prova del matrimonio, fracassai un flute di champagne sul tavolo, uscii dal ristorante e firmai un contratto matrimoniale con l’uomo più pericoloso di New York: un boss mafioso che, secondo tutti, aveva soltanto tre mesi di vita.
Quello che nessuno sapeva era che l’uomo di cui parlavano con il tono riservato ai funerali aveva una frequenza cardiaca a riposo di sessantotto battiti al minuto, un impero da dodici miliardi di dollari che scorreva nelle vene sotterranee della città e un proiettile conficcato vicino alla colonna vertebrale che ogni chirurgo del Paese si era rifiutato di toccare.
E io?
La «figlia deludente» per la quale mio padre sembrava costantemente sentirsi in dovere di chiedere scusa?
Ero la dottoressa Irina Volkov.
La chirurga traumatologa anonima che aveva estratto proiettili da signori dei cartelli, agenti federali e due senatori in carica senza lasciare una sola cicatrice.
Ma non corressi nessuno.
Non ancora.
Ero nel bagno del Ristorante Enzo, aggrappata al lavabo di porcellana, mentre guardavo il mascara colare sulle mie guance.
L’anello di fidanzamento, un’orrenda mostruosità da tre carati che Marco aveva scelto perché veniva bene in fotografia, era appoggiato sul bancone come un insetto morto.
Lo lasciai cadere nel water.
Tirai lo sciacquone.
Il telefono vibrò.
Mio padre.
Dmitri Volkov.
«Irina, torna al tavolo. Stai facendo una scenata.»
«Una scenata?»
Risi.
Il suono uscì spezzato.
«Marco aveva la mano sotto la gonna di Katya durante il brindisi. Il figlio del tuo socio in affari. La mia damigella d’onore. Alla cena di prova del nostro matrimonio.»
Silenzio.
Poi:
«Abbassa la voce.»
«Sono in un bagno, papà. Gli unici che possono sentirmi sono gli scarafaggi.»
«Marco Bianchi controlla i porti. Questo matrimonio garantisce le nostre rotte commerciali. Se te ne vai—»
«Allora trovati un’altra figlia da vendere.»
La sua voce diventò gelida.
La stessa voce che usava quando qualcuno gli doveva del denaro e aveva esaurito ogni possibilità di ottenere clemenza.
«Non hai scelta, Irina. Non l’hai mai avuta.»
«Guardami.»
Chiusi la chiamata.
Quaranta secondi dopo ricevetti un messaggio dal consigliere di mio padre.
Il vecchio Viktor.
L’uomo che mi aveva tenuta sulle ginocchia da bambina e che, una volta, aveva anche sciolto un cadavere nella vasca da bagno di mio zio.
**Tuo padre ha trovato una soluzione alternativa. La famiglia Moretti. Il loro don ha bisogno di una moglie entro la fine del mese. Preferibilmente con una formazione medica. O lui o Marco. Scegli.**
La famiglia Moretti.
Tutti, nei cinque distretti, conoscevano Luca Moretti.
Capo dell’organizzazione Moretti dall’età di ventiquattro anni.
Spietato.
Brillante.
Intoccabile.
Fino a diciotto mesi prima, quando una famiglia rivale aveva teso un’imboscata al suo convoglio e gli aveva piantato un proiettile a un millimetro dal midollo spinale.
Adesso era costretto su una sedia a rotelle.
Le voci che circolavano per strada dicevano che le sue condizioni stavano peggiorando.
Perdita della funzione motoria.
Dolore cronico.
Danni neurologici in progressione.
Il suo vice gli girava intorno.
I nemici aspettavano.
I lupi sentivano l’odore del sangue.
Aveva bisogno di una moglie per proiettare un’immagine di stabilità.
Io avevo bisogno di una via di fuga.
Ma c’era una cosa che Viktor non sapeva.
Che nessuno sapeva.
Sei mesi prima, tramite un collega della Johns Hopkins, era arrivata sulla mia scrivania una cartella clinica anonima.
Nessun nome.
Soltanto immagini diagnostiche.
Una TAC.
Una serie di risonanze magnetiche.
E alcuni studi sulla conduzione nervosa che mi avevano costretta a raddrizzarmi sulla sedia alle due del mattino e a sussurrare:
«Stanno interpretando tutto nel modo sbagliato.»
Il proiettile non stava provocando un danno neurologico progressivo.
Era appoggiato contro un ammasso di tessuto infiammato che comprimeva il midollo spinale.
L’infiammazione poteva essere curata.
Il proiettile poteva essere estratto.
La paralisi poteva essere reversibile.
Ogni chirurgo che aveva esaminato il caso aveva visto una condanna a morte.
Io avevo visto un intervento che avevo già eseguito due volte.
Una delle quali su un tavolo da cucina a Bogotá.
All’epoca non conoscevo il nome del paziente.
Adesso sì.
Luca Moretti non stava morendo.
Aveva ricevuto una diagnosi sbagliata.
E, se avevo ragione, l’uomo al quale mio padre mi stava cedendo si sarebbe presto alzato in piedi e avrebbe dato fuoco al mondo dei suoi nemici.
Risposi a Viktor.
**Di’ loro che accetto.**
Poi guardai il mio riflesso.
Trucco colato.
Occhi selvaggi.
Una donna che era stata umiliata in pubblico per l’ultima volta.
Basta.