Capitolo 2

«Bene! Divorziamo. E portati via anche le tue tre figlie inutili!»

La voce gelida di Damian rimbombò nella stanza, priva di ogni traccia di umanità.

Elena rimase in piedi, dritta come una statua, fissando Damian senza una sola lacrima sul volto. Poi annuì lentamente, si voltò e uscì senza dire una parola. A che serviva continuare a parlare con un uomo che non era nemmeno capace di amare il proprio sangue?

Salì le scale in fretta, diretta alle camere delle bambine. Olivia, la maggiore, otto anni, stava leggendo un libro sul letto. Katty, sei anni, giocava con una bambola, mentre Delya, la più piccola di appena tre anni, dormiva profondamente, stringendo ancora il bordo della sua coperta.

«Mamma?» Olivia la guardò confusa. «Perché sembri arrabbiata, mamma?»

Elena inspirò profondamente, cercando di controllare le emozioni. «Amore, dobbiamo andare via subito.»

Katty si voltò di scatto, gli occhi spalancati. «Andare via? Dove, mamma?»

«A un posto migliore.» Elena sorrise dolcemente, anche se dentro sentiva il cuore strapparsi.

Olivia aggrottò la fronte, ma non fece domande. Era abbastanza grande per capire che qualcosa di brutto era successo.

Rapidamente, Elena cominciò a preparare le valigie. Tirò fuori una da sotto l’armadio e iniziò a riempirla con i vestiti delle bambine, le mani tremanti. Ma non poteva cedere ora.

Katty mise la sua bambola preferita nel piccolo zainetto. «Papà viene con noi, vero?» chiese con innocenza.

Elena sorrise, anche se dentro sentiva il cuore schiantarsi. «Papà ci raggiungerà più tardi, tesoro.»

Non poteva dir loro la verità. Non ancora.

Mentre teneva in braccio Delya ancora assonnata, la bambina si stropicciò gli occhi e guardò verso la porta. «Papà...» mormorò piano.

Senza esitare oltre, Elena scese con le tre figlie al piano di sotto.

Damian era ancora lì, sorseggiando il suo vino con indifferenza, come se nulla fosse accaduto. Margaret e Charles erano seduti con aria altezzosa, mentre Isabella stava accanto a Damian, sorridendo soddisfatta.

All’improvviso, Delya, appena svegliata, allungò le braccia verso Damian. «Papà!» esclamò felice, correndo con i suoi piedini.

Il respiro di Elena si fermò. «Delya, no, tesoro, non—»

Ma era troppo tardi.

Delya aveva già raggiunto Damian, sollevando le braccia per farsi prendere in braccio. Ma quello che accadde subito dopo fece gelare il sangue a Elena.

Damian fece un passo indietro, scostando con freddezza la piccola mano della figlia. «Non toccarmi,» disse freddamente. «Io non sono più tuo padre.»

Il silenzio calò come una coltre di ghiaccio.

Delya rimase immobile, gli occhi rotondi pieni di confusione. Olivia e Katty corsero subito verso di lei, abbracciandola forte.

«Delya!» Olivia cercò di confortare la sorellina, poi rivolse uno sguardo furioso a Damian. «Perché papà ha detto questo?»

Katty scoppiò a piangere, lo sguardo smarrito. «Ma papà è il nostro papà...»

Elena non riuscì più a trattenere la rabbia. Serrò i denti, afferrò la valigia con forza, e trattenne un urlo per rispetto verso le figlie.

«Sei davvero un bastardo, Damian.»

Damian sbuffò. «Portale via prima che cambi idea e ti butti fuori in modo peggiore.»

Elena strinse i pugni, poi inspirò profondamente. Doveva restare forte. Non per sé, ma per le sue bambine.

Con mani tremanti, prese le figlie per mano e si diresse verso la porta. Delya singhiozzava ancora, mentre Olivia tratteneva a stento le lacrime.

Appena la sua mano toccò la maniglia, Elena si fermò un istante, poi si voltò.

«Un giorno, Damian, ti pentirai di tutto questo.»

Damian rise piano. «Lo vedremo.»

«Ma sì, cara. Domani tornerà a implorarti in ginocchio,» disse Isabella con disprezzo.

«È vero, come dice Isabella! Elena non ha niente! Come potrà sopravvivere senza i tuoi soldi, Damian!» aggiunse Margaret con tono sprezzante.

«Esattamente! Lei e le sue tre figlie possono restare qui... ma come serve!» rise Damian, senza curarsi dei sentimenti di chi aveva davanti.

Elena non rispose più. Aprì la porta e uscì.

Lasciando dietro di sé la casa che aveva chiamato casa per dieci anni—e l’uomo che ormai non meritava più nemmeno di essere chiamato marito.