Invio

"Sei debole, debole e patetico". Non alzò il viso, nascondendosi dietro la cortina di capelli. Era il suo unico scudo, così debole e fragile, ma forse nascondere le sue emozioni era più prioritario.

"Sei una tale vergogna e disgrazia per la nostra famiglia. Hai mai pensato a noi? Come hai potuto, se sei troppo impegnata a essere egoista?". Sì, in effetti faceva male e la pesantezza era troppa su quelle spalle deboli che non potevano fare a meno di crollare. L'impulso di chiamare qualcuno in aiuto le strinse il cuore, ma sapeva che nessuno in questa casa l'avrebbe fatto. Per essere una bambina di sette anni, si sentiva molto stupida perché non sapeva cosa avesse fatto di male per meritarsi questa punizione.

Sono passati quattro anni e ancora non lo sa.

Era abituata al dolore che sentiva nelle ossa e nei muscoli. Ormai era una routine quotidiana. Non appena le lancette dell'orologio si fermavano alle otto di sera di ogni giorno, cercava di prepararsi a ciò che stava per accadere, ma non serviva mai.

"Sarebbe stato meglio se ti avessimo lasciato per strada e ti avessimo lasciato in pace. È questo che vuoi, vero?". Il cipiglio arrabbiato sul volto del padre spaventò ancora di più la giovane anima, ma soprattutto la rattristò. La tristezza aveva inghiottito la piccola scintilla di luce dentro di lei.

Un dolore così cupo non dovrebbe esistere in un'età così giovane.

Fiotti caldi di lacrime le scendevano sul viso, ma erano invisibili al padre che non aveva alcuna pietà e continuava a ferire la figlia senza sosta, con parole così taglienti come pugnali da farla sanguinare. Il disgusto era evidente nei suoi occhi, mentre si stringeva la mano con l'impulso di farle ancora più male, perché la furia e la perdita di coscienza gli facevano fare le cose che faceva ogni volta che era un po' arrabbiato. Sua figlia era il sacco da boxe adatto, perché il suo silenzio e la sua vulnerabilità sembravano quasi implorarlo di farle del male. Inerme, si limitava a guardare il volto del padre con gli occhi lucidi, aspettando che lui si accorgesse di lei, che vedesse davvero lei e quello che stava provando. Ma lui non lo fece, perché era cieco quando la vedeva.

La furia era ancora calda dentro di lui come lava fusa, mentre sputava sul pavimento con un cipiglio sul viso che esprimeva il suo disgusto più apertamente di quanto lei potesse immaginare, come se lei fosse la prima e l'ultima persona che odiava di più. Un estraneo, un nemico, un ostaggio. L'odio non era mai stato così crudele come il destino stesso. Si agitava dentro quell'essere come la mente del diavolo e lo possedeva come un demone. Perché aveva scelto di venire qui? Perché non è morta come avrebbe dovuto? Sarebbe stato un sollievo per entrambi.

Il suo vestito bianco, con diverse macchie e punti di sutura, sembrava fatto per una bambina di età molto più giovane, ma la sua figura minuta e magra sembrava comunque adattarsi. Inoltre, era largo su di lei e le oscillava sotto le ginocchia quando perse l'equilibrio e cadde sul pavimento. Il rumore della stoffa che si strappava le accelerò il cuore mentre guardava di nuovo suo padre, sperando che non sentisse lo strappo del vestito. Ma era troppo tardi.

"Hai. Tu. solo. Strappato. Il. tuo. Vestito? Sai almeno quanto costa quel vestito? Certo, non lo sai perché non hai mai guadagnato un solo centesimo. Non sai quanto devo lavorare per guadagnare un dollaro ogni giorno ed ecco che tu sprechi e distruggi tutto come la principessa che sei". Stanca e impotente, si arrese. L'energia per piangere era andata perduta, ma le sue lacrime non perdonavano, perché non smettevano mai di scrosciare angosciate. Le cose si accumulano e poi un giorno la torre crolla e porta giù tutto con sé.

Si può resistere solo per un tempo limitato.

Gli mancava ancora qualcosa. La soddisfazione non era ancora sufficiente. Con una spinta della mano, la sbatté sul pavimento e si alzò dalla sedia di legno morente che scricchiolava dolorosamente. Il pavimento sotto di lui scricchiolava ogni volta che lui si dirigeva verso la porta con i suoi stivali scuri color carbone, il cui cigolio scatenava sempre in lei una paura incommensurabile. Era come un avvertimento, un allarme del suo arrivo che rendeva la sua vita più terribile di quanto non fosse già.

La porta fu lasciata spalancata mentre lui usciva lasciando dietro di sé una scia di echi. La tentazione di uscire da quella porta e non voltarsi più indietro era enorme, ma lei sapeva bene che non era così. Quello che sarebbe successo dopo non era un mistero per lei. Lui era più arrabbiato del solito, lei lo faceva arrabbiare e quindi avrebbe spento il fuoco che aveva dentro bevendo le sue innocenti lacrime di piume.

Due paia di passi si diressero verso l'ingresso e si fermarono fuori, fissando il corpo avvolto nel bozzolo del loro sangue e della loro carne. L'ultima parte sembrò loro sfuggire, poiché non si accorsero nemmeno dei tremori che attraversavano il suo corpo e si diressero verso di lei con una rinnovata rabbia che si agitava dentro di loro. Uno schizzo d'acqua fredda la accecò, mentre chiudeva gli occhi e lasciava che le lacrime si lavassero via. Era grata che ora non potessero vedere le sue lacrime. Non voleva essere debole, non l'aveva scelto lei.

Era stata costretta.

Si stava sottomettendo.