Capitolo 03

Il matrimonio fu esattamente ciò che Lucrezia desiderava.

Rapido.

Intimo.

Dimenticabile.

Un giudice comprato.

Due testimoni del reparto legale della famiglia.

Una sposa che firmava il certificato senza mostrare la minima emozione.

Dante venne portato dentro su una sedia medica.

Indossava un completo nero sistemato in modo da nascondere quanto fosse dimagrito.

Gli occhi erano aperti.

Vuoti.

Una recita perfetta.

Durante le promesse gli tenni la mano.

Sentii le dita stringersi quasi impercettibilmente attorno alle mie.

*Sono qui.*

*So cosa stai facendo.*

Dopo la cerimonia Lucrezia organizzò un breve ricevimento nella sala da pranzo.

Notai quanto in fretta ordinò al personale di riportare Dante al piano superiore.

Come se perfino venti minuti fuori dalla camera rappresentassero un rischio.

«Congratulazioni, signora Castellano.»

Mi porse un bicchiere di vino.

«Confido che troverai comoda questa sistemazione.»

Presi il bicchiere.

Non bevvi.

«Ho notato che il protocollo farmacologico di Dante non viene modificato da quattro anni. Vorrei consultare i suoi medici.»

Il sorriso si congelò.

«La sua équipe medica è la migliore del Paese. L’ho scelta personalmente.»

«Ne sono certa. Ma, in qualità di moglie, vorrei comprendere le sue cure.»

«Sei una chirurga. Non una neurologa.»

«Sono un medico», la corressi.

Cortese.

Irremovibile.

«E adesso sono la sua parente più prossima dal punto di vista legale. Ho tutto il diritto di esaminare la cartella clinica.»

La temperatura della stanza sembrò abbassarsi di dieci gradi.

Lucrezia posò il bicchiere con precisione.

«Farò inviare i documenti in camera.»

Non lo avrebbe fatto.

Lo sapevamo entrambe.

Ma la richiesta aveva raggiunto lo scopo.

Le aveva comunicato che quella moglie non sarebbe rimasta in un angolo ad aspettare la morte di un uomo.

Quella notte, quando la tenuta sprofondò nel silenzio, chiusi la porta e iniziai il mio vero lavoro.

Avevo nascosto in valigia un kit diagnostico portatile.

Con attenzione prelevai del sangue dal raccordo della flebo.

Eseguii un pannello tossicologico rapido.

I risultati confermarono tutto.

Midazolam.

Dexmedetomidina.

Sedativi in dosi abbastanza elevate da sopprimere ogni movimento volontario e ogni capacità di parlare.

Mantenendo però il corpo in vita.

Un uomo sepolto dentro se stesso.

«Quattro anni», mormorai osservando la sua figura immobile. «Ti hanno tenuto così per quattro anni.»

Aveva gli occhi chiusi.

Ma la tensione nella mascella dimostrava che era sveglio.

«Ridurrò le dosi lentamente. Se le interrompessi all’improvviso, l’astinenza potrebbe provocare convulsioni. Forse serviranno due settimane prima che tu riesca di nuovo a muoverti e parlare.»

Mi fermai.

Poi aggiunsi piano:

«Farà male. Ho bisogno che ti fidi di me.»

Il dito si mosse.

Due volte.

*Sì.*

Sostituii la flebo con una soluzione modificata.

Aspetto identico.

Concentrazione dei sedativi ridotta.

Dieci per cento in meno ogni due giorni.

Abbastanza lentamente da non attirare l’attenzione.

Abbastanza rapidamente da fare la differenza.

Mentre lavoravo, il telefono vibrò.

Un messaggio della mia sorellastra.

Bianca.

**Ho saputo che hai sposato il cadavere dei Castellano. Che ridere. Io e Marco avremo un matrimonio VERO. Grazie per esserti fatta da parte, sorellina.**

Sotto c’era una fotografia.

Bianca e Marco in un ristorante su una terrazza.

La mano di lei sul ventre.

Il braccio di lui attorno alle spalle.

Entrambi sorridevano.

La fissai per tre secondi esatti.

Poi cancellai il messaggio.

Bloccai il numero.

Tornai da Dante.

Sistemai la coperta con precisione clinica.

Ma la mano rimase un istante di troppo vicino alla sua spalla.

«Tua matrigna sta rubando il tuo impero», dissi come se stessi elencando dati di laboratorio. «La mia famiglia mi ha scambiata come valuta. Direi che entrambi aspettiamo giustizia da troppo tempo.»

L’angolo della sua bocca si mosse.

Quella volta non era un fremito.

Era un sorriso.

Debole.

Appena visibile.

Inconfondibile.

Il cuore fece qualcosa che non avevo autorizzato.

Lo ignorai.

Riposi il materiale.

Mi sdraiai sul letto pieghevole dall’altra parte della stanza.

Ma poco prima di addormentarmi lo sentii.

Il suono più lieve nel buio.

Una voce spezzata da quattro anni di silenzio.

Risaliva da un luogo profondo.

«Marchetti», disse con voce roca.

Mi sollevai di scatto.

«Ti pentirai di avermi svegliato.»

Poi più nulla.

Soltanto il ritmo costante dei macchinari.

E il respiro lento e pericoloso di un mostro che stava imparando a respirare da solo.