Il mio ex mi rivuole indietro

Ho inseguito Winston Winifred per cinque anni e alla fine ha accettato di sposarmi.

Due mesi prima del nostro matrimonio, ebbi un incidente d'auto. Lo chiamai tre volte, ma ogni volta riagganciò. La ragazza che era la figlia della sua cara insegnante gli aveva suggerito di ignorarmi per un po', in modo che non mi aggrappassi così disperatamente a lui.

Uscii dal burrone strisciando, con il corpo coperto di ferite e la mano destra in frantumi. In quel momento capii che certe cose non si possono forzare. Cominciò ad aspettarmi alla porta di casa, con gli occhi rossi, chiedendo altri cinque anni.

...

Quando mi portarono di corsa all'ospedale, i miei vestiti erano a brandelli e tutto il mio corpo era dolorante. Il medico sospirò, dicendo che se fossi arrivato qualche ora prima, forse ci sarebbe stata speranza per la mia mano destra.

Poche ore prima.

Fissavo il soffitto dell'ospedale intontita, ascoltando la prognosi del medico. La mia mano destra aveva un osso frantumato e le possibilità di guarigione erano scarse. Sembrava che non avrei mai più potuto dipingere.

Le lacrime mi salirono agli occhi mentre la disperazione mi invadeva. Perché non riuscivo a imparare ad arrendermi?

Cosa stava facendo in questo momento?

Forse ieri sera aveva festeggiato con una bottiglia di vino, felice che non lo avessi disturbato. O forse si stava esercitando al pianoforte con la figlia della sua insegnante, condividendo un momento di calore insieme. Mi misi a ridere di me stessa: non sarei più stata un ostacolo tra loro.

Il mio telefono squillò: era Winston.

Chiusi lentamente gli occhi: questa volta dovevo imparare.

Winston si precipitò nella mia stanza d'ospedale, con i vestiti immacolati senza una sola ruga. Mi guardò accigliato, con un atteggiamento freddo come se fosse una divinità lontana che mi castigava: "Che razza di gesto è questo? Perché non hai risposto alle mie chiamate?".

"Ma guardati, tutto in questo stato solo perché ieri non ti ho risposto? Ti ho detto che ero occupato. Non puoi essere un po' più comprensivo?".

Ancora una volta, ha affondato un coltello nel mio cuore, anche se ero sdraiata qui coperta di ferite. Un amore durato cinque anni, e lui poteva condannarmi senza nemmeno chiedere il mio stato di salute.

Lo guardai, con gli occhi pieni di lacrime, un misto di supplica e dolore.

Le pareti bianche riflettevano la sua indifferenza e l'odore antisettico nell'aria si faceva beffe della mia stupidità.

Probabilmente non mi aveva mai visto così; sembrava a disagio: "Guarisci bene e non dimenticare di partecipare al Concorso Nazionale di Arte e Design la prossima settimana. Devo tornare ad allenarmi".

E ha aggiunto: "Questo concorso di pianoforte è fondamentale per me, quindi non disturbatemi per un po'".

Senza preoccuparsi delle mie ferite, se ne andò in fretta. Dall'inizio alla fine non mi ha chiesto nulla delle mie condizioni.

Guardai la sua partenza frettolosa, rabbrividendo tutta, senza riuscire a dire una parola. Era l'uomo che avevo inseguito per cinque anni.

Lacrime incontrollabili mi rigarono il viso. Il concorso di pianoforte era importante per lui, così come la ragazza della sua università e i suoi amici. Quindi, che cosa ero io?

Ero solita credere che ogni sforzo sarebbe stato ricompensato, proprio come la mia dedizione alla pittura. Ma la realtà mi ha colpito duramente. Non tutto va bene solo perché ci impegniamo. I miei sentimenti sinceri non valevano nulla per lui. Allora, perché me lo aveva promesso? Perché mi ha dato di nuovo speranza?

Il sole è tramontato e mi sono rannicchiata nel letto, con il corpo che tremava. Mi sembrava di essere tornata a quella notte in cui ero rimasta intrappolata da sola in un'auto, priva di sensi per non so quanto tempo, credendo di stare per morire.

Prima di perdere conoscenza, feci una telefonata. Avevo pensato prima a lui. Ma passò una notte intera e non arrivò nessun soccorso.

Forse mi ero sbagliata fin dall'inizio. Forse era sempre stata una ricerca unilaterale, come la mia carriera artistica. A volte, non c'è un risultato destinato, per quanto ci si sforzi.

Dopo cinque giorni di trattamento, il mio corpo aveva iniziato a riprendersi, tranne la mano.

Il medico mi consigliò di farmi curare all'estero. Feci un sorriso amaro: non avevo i soldi per farlo.

Lasciato l'ospedale, tornai nella mia stanza in affitto. Lo spazio angusto era pieno delle mie opere d'arte.

Cinque anni prima, alla nostra festa di laurea, mi ero innamorata di lui a prima vista. Da allora, la mia arte si era riempita della sua presenza.

La stanza era piena di opere d'arte legate a lui. Nel corso degli anni, mi sembrava di aver vissuto nel suo mondo, perdendomi nel frattempo.