Capitolo 2

I documenti del divorzio arrivarono all'alba del giorno successivo.

La mia mano era ferma mentre firmavo. Non mi preoccupai nemmeno di leggere i termini. I tre milioni di dollari che Vincent aveva promesso, la clinica di convalescenza privata in Europa, la nuova identità—niente di tutto ciò importava.

Ciò che importava era la libertà.

Tre giorni dopo che firmai, Claudia si presentò con un cosiddetto "nuovo trattamento."

Era vestita dalla testa ai piedi in Chanel, ogni ciocca di capelli biondi al suo posto. Il carrello che spingeva, però, era coperto di freddi strumenti metallici.

"Il grande fratello dice che non sei stata molto collaborativa." Sorrise, gli occhi privi di calore. "Questo è male per il tuo recupero, cognata."

Il "nuovo trattamento" era una dose elevata di neurotossina iniettata direttamente nella mia articolazione del ginocchio.

Durò quaranta minuti. Mi morsi il labbro fino a trapassarlo per evitare di urlare.

Alla fine, la mia gamba era gonfia e viola, e una febbre infuriava attraverso il mio corpo che non si abbassava.

Giuseppe rimase tutta la notte, premendo impacchi di ghiaccio sulla mia fronte, canticchiando quella ninna nanna siciliana che aveva cantato la notte del nostro matrimonio.

Poco prima dell'alba, finalmente se ne andò.

Fu allora che Claudia scivolò di nuovo nella mia stanza.

Questa volta non indossava un camice bianco. Si era cambiata in abiti sportivi neri che le permettevano di muoversi facilmente, una cassetta degli attrezzi che pendeva dalla sua mano.

"Il grande fratello ti ha cantato per tutta la notte," disse, aprendo la scatola. Dentro non c'erano strumenti medici—solo pinze, un martello e un coltello seghettato. "Non è mai stato così gentile con me."

"Cosa stai facendo?" Cercai di sedermi, ma la mia parte inferiore del corpo paralizzata si sbatté di nuovo sul letto.

"Insegnandoti i limiti."

I successivi venti minuti furono peggio dell'inferno.

Usò le pinze per torcere tre delle mie dita dei piedi finché non si spezzarono, poi prese il martello e mi frantumò la rotula. Infine, prese il coltello seghettato e seguì la vecchia cicatrice sulla mia coscia, tagliandola di nuovo.

"Queste cicatrici sono brutte," mormorò mentre incideva. "Le sto solo sistemando per te."

Proprio prima che svenissi, l'ultima cosa che vidi fu il suo viso contorto dall'eccitazione.

Quando tornai in me, ero mummificata nelle bende, la mia gamba destra racchiusa in pesante gesso. Giuseppe stava accanto al letto, tenendo un documento.

"Claudia ha perso il controllo," disse, porgendomi il foglio. "Firma questa dichiarazione di perdono e ce lo metteremo alle spalle."

Era un documento legale completamente inclinato a suo favore, che affermava che "le lesioni si sono verificate durante il trattamento a causa della non conformità del paziente."

"L'ho vista estrarre frammenti di osso dal mio ginocchio," dissi.

"Si è già scusata."

"Stava ridendo mentre mi tagliava."

"Angelica!" Alzò la voce. "È solo una ragazza viziata! Sei sua cognata. Non puoi essere un po' più indulgente?"

Chiusi gli occhi. Le lacrime scivolarono dagli angoli—non per tristezza, ma da un corpo che finalmente aveva toccato il fondo della disperazione.

Giuseppe lo prese come consenso. Fece segno alle guardie di entrare, forzò la mia mano, e premette il mio palmo sul tampone d'inchiostro e poi sul documento.

"Claudia ha paura del buio," aggiunse con un tono più leggero mentre intascava il foglio. "Devo farla uscire dall'isolamento. Tu riposa."

Alla porta, si ricordò di qualcosa.

"Ah, e la sua festa di compleanno è questo fine settimana. Devi esserci. Vestiti in modo appropriato."

La porta si chiuse dietro di lui.

Rimasi sdraiata nella stanza vuota per molto tempo, guardando la luce della luna salire attraverso il davanzale. Poi, con l'unica mano che ancora funzionava, strappai lentamente le bende dalla mia gamba.

La ferita si spalancò all'aria, la carne rivoltata. Parti di essa erano già marcite di nero.

Premetti il pulsante di chiamata.

L'infermiera entrò e sussultò. "Mio Dio! Chiamo il dottore—"

"No." La interruppi. "Dammi un telefono."

Quando me lo porse, composi un numero.

Non un dottore.

Non un avvocato.

Qualcuno che avrei dovuto chiamare tre anni fa.

"Massimo," dissi. "Ho bisogno che tu faccia qualcosa per me."

Ci fu una pausa dall'altra parte. "Angelica? Sei ancora viva?"

"Per il momento." Fissai la mia gamba rovinata. "Preparami alcune cose. Consegnale al posto solito prima del fine settimana."