Capitolo 2

Rimasi seduta in quella camera da letto finché l’alba non filtrò dalle finestre. Poi indossai un vestito pulito e mi truccai—qualcosa di deciso, impeccabile.

Bene. Adesso sembravo di nuovo me stessa.

Andai in un posto interessante.

Midtown Manhattan. Il club privato d’élite che Julian frequentava più spesso. Aveva un tavolo riservato lì; la lista dei membri sembrava un elenco di nomi illustri di Wall Street e Washington. Era lì che concludeva affari, sorseggiava il suo scotch e recitava la parte del perfetto gentiluomo.

Spinsi la porta del piano VIP. Il manager si affrettò ad avvicinarsi, il volto composto in un sorriso professionale. «Signora Castellano, come posso aiutarla?»

«Portami dieci modelli.» Mi accomodai nel tavolo privato di Julian, accavallando le gambe. «I più belli che avete. I fisici migliori. Metta tutto sul conto di mio marito.»

Il sorriso del manager si congelò.

«Subito,» aggiunsi.

Dieci minuti dopo, dieci uomini alti e scolpiti stavano in fila davanti a me.

Biondi con occhi azzurri. Bruni con ricci spettinati. E uno con i capelli neri cortissimi e lineamenti così netti da sembrare uscito da una scultura rinascimentale.

Mh. Davvero piacevoli alla vista.

Mi alzai dal divano, i tacchi che risuonavano sul pavimento mentre mi avvicinavo a loro.

«Niente male.» Tirai fuori una mazzetta di banconote dalla borsetta, ne piegai una lentamente e mi fermai davanti al più alto.

Era più alto di Julian di mezza testa, con occhi grigio pallido.

Gli infilai la banconota tra le labbra socchiuse, sfiorandogli il labbro inferiore con la punta delle dita mentre ritraevo la mano. «Tienila per me.»

Lui sbatté le palpebre, sorpreso per un istante, poi la serrò tra i denti.

«Bravo.» Gli diedi una pacca sulla guancia e passai al successivo.

Il moro aveva degli occhi verdi splendidi. Tirai fuori un’altra banconota, infilai un dito sotto il primo bottone della sua camicia, lo feci saltare e gli sistemai il biglietto nel colletto, lasciando scivolare lentamente il dito verso il basso. Il suo pomo d’Adamo si mosse visibilmente.

«Questo mi piace,» dissi, lanciando un’occhiata al manager con un sorriso. «Molto più bello di Julian. Anche il fisico è migliore. Mio marito è passabile vestito, ma sotto? Niente di speciale.»

Il manager impallidì e sembrò incapace di trovare le parole.

Poi tornai a sedermi al centro del divano, con un modello da ogni lato. Occhi Verdi era alla mia destra. Presi un bicchiere di champagne e lo avvicinai alle sue labbra.

«Buono?»

Le punte delle sue orecchie diventarono rosse.

Scoppiai a ridere.

Se Julian avesse visto cosa avevo fatto del suo tavolo privato, probabilmente gli sarebbe saltata una vena.

L’istante dopo, la porta venne spalancata con un calcio.

Julian stava sulla soglia. Una vena pulsava alla sua tempia, e quegli occhi—di solito così controllati e cortesi—erano arrossati, ribollenti di una furia che non avevo mai visto prima.

Il suo sguardo passò su ciascun modello, uno dopo l’altro, prima di fermarsi su di me. Attraversò la stanza in tre lunghe falcate. I modelli si dispersero, schiacciandosi contro le pareti.

Si chinò, mi afferrò il mento tra le dita e mi costrinse ad alzare il viso verso il suo.

«Vivian.» La parola uscì serrata tra i denti. «Che cazzo credi di fare?»

Mi avvicinai al suo orecchio, le labbra quasi a sfiorarlo, e sussurrai:

«Non sei stato tu a suggerire un matrimonio aperto?»

«Allora che diritto hai di dire qualcosa su quello che faccio con altri uomini?»

Le sue pupille si contrassero di colpo.

La mano che mi stringeva il mento si ritrasse di scatto, e poi—

*Schiaffo.*

Il colpo mi arrivò pieno sul volto.

Silenzio totale nel privé. I dieci modelli, raggomitolati nell’angolo, erano troppo terrorizzati per respirare.

Alzai lo sguardo verso Julian.

Il suo petto si alzava ancora rapidamente, gli occhi pieni di possesso e rabbia. Rimorso? Nemmeno l’ombra.

Lui poteva tradire, ma io non potevo nemmeno sfiorare un altro uomo.

Questa era la logica di Julian Castellano.

Lasciai uscire una risata fredda e gli restituii lo schiaffo con tutta la forza che avevo.

Un segno rosso acceso gli comparve sulla guancia. Rimase immobile per diversi lunghi secondi.

Nei suoi occhi passò un lampo di incredulità. Poi si voltò verso gli uomini ammassati nell’angolo e ruggì: «Fuori di qui!»

Fuggirono.

«Ascoltami bene, Vivian.» Si ergeva sopra di me, guardandomi dall’alto. «Tu appartieni a me. Solo a me.»

Prima che potessi rispondere, si sistemò il colletto, si voltò e uscì.

Rimasi sul divano. Sulla soglia stava la protagonista del video della notte precedente—Sienna Voss.

Un'influencer di Twitter con mezzo milione di follower. La nuova fiamma di mio marito.

Lasciai uscire una risata gelida e tirai fuori il telefono per chiamare il mio avvocato.

«Prepara le carte del divorzio. Voglio uscire—subito, adesso—da Julian Castellano.»

Riattaccai e chiamai un’auto per tornare alla villa che condividevo con Julian.

La nostra casa coniugale. Il posto in cui avevamo vissuto per quattro anni interi.

Scesi dritta nella cantina dei vini.

Il suo orgoglio. Bordeaux, Borgogna, Napa Valley—annate rare, alcune dal valore di un’auto sportiva a bottiglia. Mi cingeva con un braccio mentre passeggiavamo tra gli scaffali, raccontandomi con entusiasmo la storia di ciascuna—com’era stato il clima quell’anno, quanto fosse eccentrico il produttore—e diceva che un giorno le avremmo aperte una a una, bevendo fino a diventare vecchi e incapaci di camminare.

Iniziai dallo scaffale più alto. Una dopo l’altra, presi le bottiglie e le aprii.

Il vino sgorgò—rosso, bianco, ambrato—scorrendo sulle punte delle mie scarpe.

L’aria si fece densa del suo odore, così forte da bruciare.

Poi infilai la mano in tasca e tirai fuori un accendino.

La fiamma tremolò una volta.

Lasciai andare e lo lanciai nella cantina.

Un’ondata di calore mi colpì il viso e feci un passo indietro.

Rimasi lì a guardare mentre bruciava.

Avevo vissuto in quella villa per quattro anni.

Il limone che avevo piantato nel giardino con le mie mani. Le foto delle vacanze appese sulle scale. La bottiglia che diceva non avremmo aperto fino ai miei sessant’anni.

Adesso era tutto cenere.

Proprio come il mio matrimonio con Julian Castellano.

Le fiamme salivano, crepitando e schioccando.

Mi voltai, attraversai il soggiorno e presi la valigia che avevo già preparato.

Era finita.