Capitolo 03

Mercoledì, due giorni prima dell’intervento programmato, Dominic portò Bianca a farmi visita.

Insieme.

Rimasi perfettamente immobile, con gli occhi chiusi, mentre entravano nella stanza a braccetto. I tacchi di Bianca risuonavano sulle piastrelle come un conto alla rovescia.

«Sembra più magra», osservò Bianca.

Non con compassione, ma con soddisfazione.

«Quasi svuotata.»

Dominic non mi guardò neppure. Scorreva lo schermo del telefono.

«La squadra legale ha confermato che è tutto a posto. Dopo il trapianto presenteremo il certificato di morte. L’assicurazione pagherà entro trenta giorni.»

«E il patrimonio Sinclair?»

«Già trasferito. Almeno le parti che contano.»

Finalmente lanciò uno sguardo nella mia direzione.

«I suoi genitori erano intelligenti, ma non abbastanza. Credevano davvero che un fondo fiduciario potesse proteggerla da me.»

Bianca si sistemò sulla sedia dei visitatori, la stessa sulla quale aveva confessato di aver ucciso il mio bambino, e accavallò le gambe.

«Dominic, quando sarà tutto finito, voglio trasferirmi nell’attico. Quello che hai comprato per lei.»

«È tuo.»

«E voglio sposarmi in primavera. Fiori di ciliegio. Costiera amalfitana.»

«Fatto.»

«E voglio…»

Si interruppe, portandosi una mano al petto. Un lampo di autentico dolore le attraversò il viso.

«Voglio smettere di avere paura. Ogni mattina mi sveglio e sento il cuore saltare dei battiti, lottare… Ho il terrore di non farcela.»

L’espressione di Dominic finalmente si addolcì. Si inginocchiò accanto a lei e le prese le mani.

«Ce la farai», disse con fermezza. «Ti ho promesso un cuore nuovo e mantengo sempre le promesse.»

Gli occhi di Bianca si riempirono di lacrime.

«Ma se non fosse compatibile? Se le analisi fossero negative?»

«Troverò un’altra donatrice. Ma non sarà necessario.»

Le spostò una ciocca di capelli dal viso.

«Il cuore di Elara è sempre stato forte. È ironico, in effetti: era l’unica cosa forte che avesse.»

Risero insieme.

Sopra quello che consideravano quasi il mio cadavere.

Dopo che se ne furono andati, mi concessi esattamente sessanta secondi per piangere.

Lacrime silenziose mi scivolarono lungo le tempie e impregnarono il cuscino.

Poi mi asciugai gli occhi con il bordo della coperta e feci la seconda telefonata della settimana.

«Dottoressa Singh? È arrivato il momento. Devo riuscire a camminare entro venerdì.»

«Elara, è estremamente rischioso. I tuoi muscoli si sono atrofizzati in modo significativo. Se li sottoponi a uno sforzo eccessivo…»

«Venerdì», ripetei. «Non mi importa se crollerò non appena sarà finita. Devo stare in piedi sulle mie gambe quando lo affronterò.»

Seguì una lunga pausa.

«Porterò l’attrezzatura questa sera. Lavoreremo tutta la notte, se sarà necessario.»

Per le quarantotto ore successive la dottoressa Singh mi sottopose in segreto a un programma di riabilitazione brutale.

Ogni sessione si svolgeva tra l’una e le quattro del mattino, quando il personale notturno era ridotto al minimo e le telecamere del corridoio soffrivano di misteriosi «malfunzionamenti», per gentile concessione della squadra informatica di Callum.

Imparai a mettermi seduta da sola.

Poi a far scendere le gambe dal letto.

Poi a stare in piedi aggrappata all’asta della flebo, con le nocche bianche e le gambe che urlavano sotto di me.

Giovedì notte mossi i primi passi.

Sei passi.

Fu tutto ciò che riuscii a fare prima che le ginocchia cedessero.

La dottoressa Singh mi afferrò e mi aiutò delicatamente a tornare sul letto.

«Sei passi», disse sorridendo tra le lacrime. «Sei in più di quanti chiunque ritenesse possibili.»

«Me ne servono più di sei», sussurrai.

«Li avrai. Il tuo corpo risponde più velocemente di qualunque altro caso abbia mai visto. È come se i tuoi muscoli ricordassero chi eri.»

Chi ero.

Prima di Dominic ero Elara Sinclair: prima della classe alla Columbia, schermitrice agonistica, la donna che una volta aveva scalato il Kilimangiaro per beneficenza e poi aveva ballato fino alle tre del mattino alla raccolta fondi organizzata da lei stessa.

Dominic aveva trascorso tre anni a convincermi che fossi fragile.

Debole.

Fortunata ad avere lui.

Era curioso quanto rapidamente la «fortuna» avesse cominciato ad assomigliare a un guinzaglio.

Mezzanotte di giovedì.

Callum mi inviò un ultimo messaggio di conferma da un telefono usa e getta.

[Tutto è pronto. Il giudice Morrison ha firmato i provvedimenti d’urgenza. Contatti con la stampa confermati. La squadra di ripresa sarà posizionata come gruppo di osservatori medici. Dominic non sospetterà nulla.]

[Sei sicura, Elara? Quando inizierà, non si potrà più tornare indietro.]

Digitai la risposta con dita che tremavano appena.

[Sono distesa in questo letto da quattro mesi, ad ascoltare mio marito organizzare il mio omicidio.]

[Non è mai esistita una strada per tornare indietro.]

Posai il telefono e fissai il soffitto.

L’indomani Dominic Ashford sarebbe entrato nella stanza aspettandosi di portarsi via il mio cuore.

Avrebbe invece perduto tutto.

L’azienda.

Il patrimonio.

La libertà.

E la donna che aveva gettato via sarebbe stata quella con il coltello in mano.