Capitolo 01

Il giorno in cui mi risvegliai dal coma, mio marito era seduto accanto al mio letto e stava firmando il consenso per espiantarmi il cuore e trapiantarlo alla sua amante.

La penna scorreva sicura, senza il minimo tremito.

Tre anni di matrimonio, ed era così che Dominic Ashford aveva scelto di porvi fine.

Il monitor cardiaco emetteva segnali regolari. I miei occhi erano ancora chiusi, ma sentivo ogni parola.

«Dottor Voss, quanto presto possiamo programmare il trapianto?» La voce di Dominic era calma e professionale, la stessa che usava per concludere fusioni da miliardi di dollari.

«Signor Ashford, sua moglie si trova in stato vegetativo da quattro mesi. L’attività cerebrale è… minima. Devo però ricordarle che esiste ancora il tre per cento di possibilità che si riprenda. Dal punto di vista legale, dobbiamo…»

«Ho già ottenuto la procura.» Si udì il fruscio di alcuni fogli. «Bianca non ha tempo di aspettare. Il suo cuore sta cedendo. Ogni giorno di ritardo la avvicina alla morte.»

Bianca.

La sua assistente esecutiva. La sua anima gemella. La donna con cui andava a letto da prima che le lenzuola della nostra luna di miele avessero il tempo di raffreddarsi.

E adesso voleva strapparmi il cuore dal petto e darlo a lei.

Letteralmente.

Il dottor Voss si schiarì la voce.

«Domani inizieremo le prove di compatibilità. Se tutti i risultati saranno positivi, potremo operare venerdì.»

Venerdì.

Mancavano quattro giorni.

Quattro giorni prima che mio marito mi uccidesse su un tavolo operatorio e lo definisse un atto di misericordia.

La sedia di Dominic strisciò sul pavimento. Sentii la sua ombra posarsi su di me. Poi le sue dita mi sfiorarono la guancia.

«Elara», mormorò con dolcezza, quasi teneramente. «Dovresti essere grata. Finalmente il tuo cuore sarà utile a qualcuno.»

Fece una pausa.

«Di certo non ha mai significato nulla per me mentre batteva.»

I suoi passi si allontanarono. La porta si richiuse con uno scatto.

Nel silenzio di quella stanza bianca e sterile, le mie dita, nascoste sotto la coperta, si chiusero lentamente a pugno.

Quattro mesi di coma.

Quattro mesi trascorsi ad ascoltare ogni visitatore, ogni conversazione sussurrata e ogni battuta crudele pronunciata accanto al mio letto da persone convinte che non potessi sentirle.

Avevo sentito Dominic dire a Bianca che l’amava, proprio accanto alla mia flebo.

Avevo sentito mia suocera dichiarare:

«Finalmente ce ne siamo liberati. È sempre stata troppo anonima per uno come mio figlio.»

Avevo sentito l’avvocato di famiglia riorganizzare la mia eredità, tutti i due miliardi e trecento milioni di dollari, per convogliarla nei conti offshore di Dominic.

Ciò che nessuno di loro sapeva era che mi ero svegliata due settimane prima.

La neurologa che aveva scoperto che ero cosciente, la dottoressa Amara Singh, era l’unica persona dell’ospedale che non si trovasse sul libro paga della famiglia Ashford.

Mi aiutava a riprendermi in segreto.

Piccoli esercizi sotto le coperte.

Respirazione controllata.

L’attesa del momento giusto.

Non avevo intenzione di rivelarmi così presto.

Ma un espianto cardiaco programmato per venerdì aveva il potere di accelerare qualunque piano.

Quella notte, quando il reparto piombò nel silenzio e rimase soltanto un’infermiera del turno notturno, aprii gli occhi.

Lei lasciò cadere il caffè.

Le sorrisi, con un sorriso che probabilmente appariva terrificante sul volto di una donna considerata «cerebralmente morta» da quattro mesi.

«Ho bisogno che faccia una telefonata per me», dissi, con la voce roca e spezzata per il lungo inutilizzo.

«Dica all’avvocato Callum Webb che Elara Sinclair è sveglia ed è pronta a ridurre tutto in cenere.»

Le mani dell’infermiera tremavano tanto che riusciva a malapena a tenere il telefono.

Ma fece la chiamata.