Capitolo 3

Ha inarcato un sopracciglio. «Cosa, su domani sera?»

Stavo quasi per dirglielo.

Poi la porta dello studio si è aperta ed è entrato Bryce, maniche arrotolate, telefono in mano, con l'espressione dell'uomo che arriva ad arbitrare una lite tra due dei suoi possedimenti.

«Ivy.» Ha sospirato il mio nome. «Sienna sta piangendo in cucina.»

«Sopravviverà.»

«Cristo.» Si è lasciato cadere sul bracciolo del divano. «Senti. Comportiamoci da adulti. Lo dico una volta sola, perché credo che tu stia andando in tilt e voglio aiutarti.» Si è persino sporto in avanti, mani intrecciate, come uno psicoterapeuta. «Resta come consulente. Accetta l'offerta di mamma. E passa i file dell'Ashcroft e del Bellamy a Sienna, con il suo nome come lead designer.»

La stanza si è fatta immobile.

«L'Ashcroft mi è costato undici mesi» ho detto. «La ristrutturazione del Bellamy ha vinto un premio.»

«Che ha vinto lo studio.»

«Che ho vinto io. I miei disegni. I miei render. I miei dettagli.»

«Ivy.» Ha riso, corto e impaziente. «Le firme sono carta. Le persone sono ciò che conta. Sienna eredita i tuoi clienti. Se il suo portfolio parte scarno, nessuno la prende sul serio, poi salta il pitch Vandermeer, poi salta lo studio, e a quel punto dove finisce l'assegno di mantenimento di cui ti preoccupi tanto?»

«Non c'è nessun mantenimento. Ci ho rinunciato.»

«Giusto.» Un guizzo di qualcosa sul suo viso. Forse senso di colpa. È passato come una nuvola. «Allora fai la cosa giusta. Esci con eleganza. Non ti costa niente.»

Ho guardato l'uomo che avevo amato per sei anni, la sua bella mascella, le sue mani sicure, e ho sentito l'ultimo filo sottile di speranza spezzarsi da qualche parte dietro le costole.

«Bryce» ho detto. «Non credo che la mia reputazione debba essere comprata in quel modo.»

Ha stretto la mascella. Colette è arrivata prima.

«Piccola ingrata—» Si è fermata. Si è sistemata il colletto. «Sai chi sei senza questa famiglia, Ivy? Nessuno. Una freelance con un portatile. Credi che qualcuno in questa città assuma la donna che ha bruciato lo studio dell'ex marito uscendo dalla porta?»

«Immagino che lo scoprirò.»

«E la cena?» ha sibilato. «Rimarrai lì a fingere—»

«Ho già mandato l'indirizzo.» Ho preso lo scatolone. «L'orario decidetelo voi.»

Il viso di Colette ha attraversato tre colori e si è fermato su una specie di viola.

«Benissimo» ha detto tra i denti. «Domani. Alle sei. Vediamo esattamente quanto sei generosa, Ivy Calloway.»

Ho portato fuori il mio scatolone passando davanti a Sienna, alla cugina sulle scale, alla parete di articoli incorniciati con il nome di qualcun altro sotto il mio lavoro, e sono uscita nel crepuscolo grigio di novembre.

Il telefono ha vibrato prima che arrivassi alla macchina.

Colette aveva scritto nella chat di famiglia, taggando tutti.

«Aurelia. Domani, ore 18 in punto. Vengono tutti — portate i mariti, portate i figli, portate gli amici. È la serata di Bryce e Sienna. Chi non si presenta manca di rispetto a loro e a me. @tutti»

Le risposte hanno inondato la chat come acqua da uno scafo squarciato.

«ARRIVIAMO ?»

«Porto mia sorella e il suo ragazzo, spero non sia un problema!!»

«Da Aurelia c'è una bottiglia da 9.000 dollari in carta. Dico solo questo ?»

«Ordinatela. Ivy ha i soldi di papà.»

Sono rimasta seduta in macchina nel vialetto di una casa che non era più mia, e ho letto ogni singolo messaggio.

Poi ho aperto la mail e ho confermato il posto: partenza alle 6:40, un bagaglio a mano, corridoio.

Ho pensato agli ottocentomila. Ai quattrocentomila dopo. Alla notte in cui ero rimasta sveglia fino alle quattro per finire la presentazione di Bryce e lui aveva detto a sua madre di averla fatta da solo.

Ho pensato a quanto in alto stessero rimbalzando tutti in quel momento.

E ho sorriso, perché sapevo esattamente con quanta forza sarebbero atterrati.