Amata da Cinque Uomini Pericolosi

È buio e freddo. Non sento più i polsi né le braccia. Non ricordo l'ultima volta che ho sentito qualcosa. I miei genitori mi hanno lasciato qui perché dicono che sono malvagio, che devono proteggere il mondo da me.

Il rumore della porta che si apre mi fa venire i brividi e istintivamente indietreggio. Quel suono non porta mai a nulla di buono.

"È ora delle tue pulizie quotidiane, ragazzina dispettosa", mi schernisce mio padre, con voce intrisa di disprezzo. Vorrei che fosse mia madre. Lei è sempre più gentile.

I suoi passi echeggiano mentre si avvicina, fermandosi ai piedi del materasso a cui sono incatenato. "Sei stato bravo?" chiede, guardandomi con quello stesso sguardo crudele che ho imparato a temere.

Annuisco velocemente. Ho bisogno che mi creda. Ho bisogno che smetta di guardarmi in quel modo.

Lui sogghigna. "Credo che tu stia mentendo. La tua stessa esistenza è contaminata, corrompe tutto ciò che tocchi", sputa, le sue parole taglienti come un coltello. Rabbrividisco, le lacrime mi salgono agli occhi.

"Sono stata brava, te lo prometto. Faccio tutto quello che mi chiedi", sussurrai con voce tremante, mentre le lacrime mi rigavano il viso.

I suoi occhi si socchiudono, l'odio per me è evidente. "Sei nato con il peccato che ti scorre nelle vene. Sai che ho chiesto a tua madre di abortire. Non saresti dovuto nascere. Sei stato concepito da atti malvagi e privi d'amore. Come potresti essere altro che una vergogna?"

Il suo piede mi colpisce al fianco e io gemo, cercando di strisciare via. Ma le catene non mi permettono di andare molto lontano.

Mi afferra la caviglia e mi trascina verso di sé. «Dovrei ucciderti», sputa. «Mettere fine al tormento di tua madre. Abbiamo provato di tutto per liberarti da questo male. Ma tu ti ci aggrappi come se fosse la tua stessa vita.»

La sua presa si allenta e lui si raddrizza, guardandomi con un sorriso crudele. "Dovrei portare i miei amici. Forse possono sistemarti", dice, il suo sguardo che percorre lentamente la mia figura prima di incontrare il mio. "Già. Forse possono far emergere il male che è in te con il sesso."

La sua mano mi afferra i capelli, tirandomi più vicino. Mi dimeno, debole per la fame e la stanchezza. So che perderò questa battaglia.

"Ti piacerebbe, vero?" sibila.

Riesco a malapena a tenere gli occhi aperti, ma riesco a scuotere debolmente la testa. Voglio solo che finisca. Voglio sparire.

L'altra sua mano mi stringe intorno al collo, fino a soffocarmi. Ansimo in cerca d'aria, ogni respiro è affannoso e disperato.

«Uccidimi», balbettai. «Non voglio più essere malvagio. Ti prego... uccidimi.»

Ride di una risata cupa e beffarda prima di lasciarmi il collo. Il suo palmo mi sbatte in faccia e gemo mentre un dolore lancinante mi attraversa il corpo.

"No, sarebbe troppo facile", sbotta.

Lo schiocco di una foglia che si apre mi riempie di terrore. Il metallo freddo preme contro la pelle delicata della mia spalla, appena sotto il collo.

«È così allettante», mormora, premendo il coltello con la forza sufficiente a perforare la pelle. Il sangue caldo mi cola lungo il braccio, raccogliendosi nel petto.

Un forte schianto rimbomba improvvisamente nel seminterrato, seguito da urla.

"FID! Libera la ragazza!" ordina una voce secca e autoritaria.

L'urlo dell'agente della FID non mi raggiunse immediatamente. Riuscivo solo a sentire il battito accelerato del mio cuore, la pressione gelida del coltello contro il mento e le parole beffarde di mio padre. Dei passi riempirono la stanza e, per la prima volta, provai qualcosa di simile alla speranza.

Mio padre mi stringe al petto, il coltello ora sotto il mio mento. "Ti taglio la gola subito se ti avvicini ancora", grida, la voce venata di disperazione.

Si sente uno sparo. Il corpo di mio padre si accascia, cadendo a terra dietro di me. Un liquido caldo mi schizza sul viso. Porto le dita tremanti alle mani e mi rendo conto che è sangue. Il suo sangue.

Prima che potessi voltarmi, delle braccia forti mi afferrarono saldamente, proteggendomi. La mia mente era in subbuglio, il mio corpo tremava in modo incontrollabile. Gli agenti mi portarono fuori dal seminterrato e mi caricarono sul retro di un'ambulanza. Non riuscivo a smettere di tremare. Sentivo una stretta al petto e facevo fatica a respirare.

La donna accanto a me, che indossa un ampio giubbotto antiproiettile con le iniziali "FID" ricamate in un angolo, mi guarda con preoccupazione e compassione. I suoi capelli biondi sono raccolti in una coda bassa e i suoi occhi verdi sono dolci ma penetranti.

"Mi chiamo Nora Bennett. Stai bene, tesoro? Ti sei fatta male?" chiede dolcemente, con voce piena d'affetto. I suoi occhi si posano sul taglio sul mio collo e fa un cenno al paramedico. Un panno morbido viene premuto sulla ferita.

Mi irrigidisco al solo tocco. Mi vengono i brividi, ma resto immobile. Devo comportarmi bene.

«L'hai ucciso», dico con tono secco. Una sensazione di intorpidimento mi pervade, attenuando lo shock.

Nora aggrotta la fronte. "Nessuno ha ucciso nessuno", dice a bassa voce. "Si è trattato di una ferita lieve. Tuo padre e tua madre verranno arrestati. Rimarranno in prigione per molto tempo."

Non so cosa pensare. Dovrei essere felice? O triste? La fisso, indeciso.

«Avresti dovuto ucciderlo», mormorai, abbassando lo sguardo a terra.

Il suo silenzio mi fa capire che le mie parole l'hanno turbata. Dopo essersi schiarita la gola, cambia argomento.

"Come ti chiami, tesoro?" chiede, tirando fuori un quaderno e una penna.

Il mio nome. Non ricordo l'ultima volta che qualcuno mi abbia chiamato in un altro modo che non fosse figlio del diavolo o progenie. —Non lo so— sussurro. —Non me ne hanno mai dato uno.

Il suo volto si riempie di compassione, i suoi occhi verdi brillano di lacrime che sta trattenendo. Le asciuga rapidamente con un battito di ciglia.

"Puoi scegliere un nome", propone gentilmente. "C'è un nome che ti piace?"

Il suo telefono squilla, interrompendo il momento. "Pensaci mentre rispondo a questa chiamata, okay?" dice prima di allontanarsi.

Annuisco e la guardo allontanarsi. Il paramedico continua a controllare i miei parametri vitali. "Mi rimarrà una cicatrice?" chiedo, indicando il collo.

Si ferma un attimo, guardandomi negli occhi. «Molto probabilmente», dice dolcemente. «Ma le cicatrici sono importanti. Ci ricordano ciò che abbiamo superato. E tu, piccola guerriera, sei una sopravvissuta.»

Le sue parole suonano vuote. Le cicatrici sono brutte, vero? Un costante promemoria di un dolore che vorrei dimenticare. Ma mi sforzo comunque di abbozzare un debole sorriso, perché lui sembra credere che abbiano un significato più profondo.

Nora ritorna con un'espressione più radiosa. "Che splendida notizia! Ho già trovato qualcuno disposto ad adottarti. Lei e suo marito sono persone adorabili. Sarai accudito/a benissimo, tesoro."

"Hai altri figli?" chiesi con esitazione.

Lei sorride calorosamente. "Sì! Lo fanno."

"Piacerò loro?" La mia voce trema, la paura mi attanaglia. E se pensassero anche loro che sono cattiva?

—Certo che sì. Non hai nulla da temere.

Le sue parole mi offrono un po' di conforto, ma la paura rimane. È tutto ciò che ho sempre conosciuto. Mentre il silenzio riempie l'aria, improvvisamente realizzo una cosa: sono libera.