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Quelques semaines plus tard, Morgan apprit qu'elle était partie pour l'île Pulpit, une terre sauvage et mystérieuse perdue dans les Antilles. La mère de Holly, Sara Gantry, y avait grandi, et sa famille y possédait autrefois une plantation de sucre florissante. Mais les années avaient eu raison de la prospérité du domaine, et seule la vieille maison coloniale subsistait, silencieuse et oubliée.

Andrew lui-même avait révélé son départ, dans un rare moment de franchise. "Elle aimait cet endroit. Petite, elle passait des heures à nager, pêcher ou dessiner. Peut-être qu'elle y trouvera la paix." Mais Morgan n'était pas dupe. Derrière ces mots, il percevait l'amertume d'un homme qui avait abandonné sa propre chair.

En y repensant, Morgan ne pouvait s'empêcher de comparer la situation avec ses propres fils jumeaux. Alison, son ex-femme, lui reprochait sans cesse d'avoir délaissé leur éducation, prétendant que ses absences prolongées avaient transformé leurs enfants en parfaits inconnus. Peut-être avait-elle raison. Andrew Forsyth était loin d'être un modèle, mais pouvait-il vraiment le juger ?

Morgan soupira, croisant les jambes et fixant le vide. Holly était partie, mais son ombre planait toujours, aussi persistante qu'un parfum oublié. Et, au fond de lui, il savait que leur histoire n'était pas terminée.

Les rideaux lourds masquaient à peine la lueur glaciale de l'aube, filtrant dans le vaste salon silencieux. Morgan s'assit au bord du canapé en cuir, les coudes appuyés sur ses genoux, le visage enfoui dans ses mains. Chaque tic-tac de l'horloge résonnait dans le vide, rappel implacable du temps qui s'effilochait entre ses doigts. Était-il vraiment le seul à blâmer ?

Le début avait été prometteur. Alison rayonnait de fierté lorsque Morgan avait décroché un poste prestigieux au cabinet d'Andrew Forsyth. Elle l'avait encouragé à se surpasser, à prouver sa valeur, rêvant déjà des opportunités que ce nouveau salaire offrirait. Leur premier déménagement dans un appartement plus spacieux n'était qu'une étape. Alison y voyait une preuve de réussite. Morgan, lui, y voyait un sacrifice.

Puis vinrent les jumeaux. Alison ne les avait pas désirés, mais elle s'était vite accommodée de leur présence, trouvant dans cette maternité involontaire un moyen de se distinguer. Pendant un temps, elle se plaisait à exhiber les garçons comme des trophées vivants, jalousée par les autres mères n'ayant qu'un enfant à la fois. Pourtant, l'euphorie s'éroda rapidement. Deux ans plus tard, la maternité n'était plus qu'un fardeau, un carcan qu'elle cherchait à fuir.

Elle voulait un jardin. Un espace pour les enfants, disait-elle, mais Morgan savait que c'était pour échapper à leur agitation. La maison à Willesden, proche de celle de sa mère, était parfaite pour cela. Peu importait à Alison que Morgan doive travailler des heures interminables pour la leur offrir. Tandis qu'il se tuait à la tâche, elle passait ses journées à flâner dans les boutiques, à fréquenter les salons de beauté, laissant la garde des jumeaux à sa mère.

Mais même cela ne suffit pas. Chaque promotion de Morgan attisait un ressentiment sourd chez Alison. Lorsque les Forsyth les invitaient à dîner dans leur somptueuse demeure de Hampstead, Alison ne voyait que ce qu'elle n'avait pas. Il leur fallait une plus grande maison, une femme de ménage, le prestige qu'elle estimait leur revenir. Morgan céda. La maison de Wimbledon devint leur nouveau palais : cinq chambres, trois salles de bains, un sauna au sous-sol. Un rêve pour beaucoup. Pour Alison, ce n'était qu'un théâtre d'ennui et de rancune.

Morgan tenta de combler le vide. En vain. Les reproches d'Alison devinrent un poison quotidien, chaque mot une dague plantée dans leur vie commune. Même les jumeaux n'échappèrent pas à cette guerre froide. Morgan, convaincu qu'il valait mieux les éloigner de cette tension constante, suggéra un pensionnat. Alison explosa.

"Bien sûr !" cracha-t-elle, son visage déformé par le mépris. "Ainsi, tu n'aurais plus à porter le poids de ta culpabilité. Tu pourrais continuer à jouer les laquais d'Andrew Forsyth sans un regard en arrière !"

Il tenta d'expliquer que leur train de vie imposait des sacrifices, mais elle ne l'écoutait plus. Pour elle, Morgan n'était qu'un égoïste, prêt à tout pour gravir les échelons, même si cela signifiait abandonner sa famille. Tandis que lui se noyait dans le travail, elle cherchait du réconfort ailleurs. Les apparences volèrent en éclats. Infidélités, disputes, silences glacés... Il ne restait que des ruines.

Leur séparation fut une bataille rangée. Alison arracha la garde des jumeaux, laissant à Morgan l'ombre d'une vie, un petit appartement à Kensington et l'obligation de subvenir aux besoins de deux foyers. Mais le pire n'était pas la solitude. Non, le pire fut de voir l'emprise d'Alison sur leurs fils.

Les garçons changèrent. Au début, ce n'étaient que des écarts de conduite mineurs : une bagarre dans la cour de récréation, quelques billets subtilisés dans le sac à main maternel. Mais les choses s'aggravèrent. Leurs notes chutèrent, les heures d'absence s'accumulèrent, et lorsqu'ils furent transférés dans une école plus stricte, l'insolence remplaça la peur. Puis il y eut le vol.

Pris en flagrant délit sur Oxford Street, les jumeaux risquaient une condamnation grave. Seule l'intervention de l'avocat d'Andrew Forsyth les sauva de la prison juvénile. Pourtant, Morgan savait que ce n'était qu'une question de temps avant que tout ne s'effondre. Il se redressa lentement, les poings serrés. Non, il n'était pas le seul à blâmer. Mais il était peut-être le seul à pouvoir encore réparer les morceaux brisés de cette famille.

Le soleil plongeait lentement vers l'horizon, projetant des reflets dorés sur les eaux cristallines des Antilles. Morgan plissa les yeux, fixant la ligne trouble entre le ciel et la mer depuis le hublot du vieux hydravion. L'air était lourd, saturé de sel et d'humidité, mais ce n'était pas la chaleur qui le rendait nerveux.

Le voyage avait été long et fastidieux. Neuf heures de vol jusqu'à Miami, puis une interminable attente pour une correspondance vers St. Thomas. Et maintenant, le dernier tronçon à bord de cet engin bringuebalant, surnommé "l'Oie", le secouait comme un fétu de paille. Morgan serra les accoudoirs lorsque l'avion plongea soudain, frôlant les crêtes des vagues.

« C'est l'île Pulpit, monsieur Kane, » annonça Joe, le pilote, d'un ton jovial, comme si l'engin n'était pas sur le point de s'écraser. Morgan détacha une main crispée de l'accoudoir pour essuyer la sueur sur son front, jetant un coup d'œil fébrile par la fenêtre. En contrebas, une masse verdoyante surgissait de l'océan, ceinte d'un collier de sable blanc immaculé : Charlotte's Bay.

« C'est là qu'on va atterrir ? » demanda Morgan, tentant de masquer l'angoisse dans sa voix.

Joe haussa les épaules. « Le plus sûr moyen de transport, monsieur. Fawcett le dit toujours. »

Fawcett. Encore lui. Andrew n'avait pas perdu de temps pour arranger les choses. Ce fameux voilier, l'Amiral Nelson, où les jumeaux allaient passer trois semaines à apprendre la discipline et la voile. Un projet insensé, mais typique d'Andrew, qui croyait que la rigueur pouvait résoudre tous les problèmes.

« Vous pensez vraiment qu'Alison acceptera ? » demanda Morgan, sceptique.

Andrew s'était contenté de sourire, ce petit rictus suffisant qui l'agaçait tant. « Laisse-moi m'en charger, » avait-il répondu. « Trois semaines loin de leur mère ne leur feront pas de mal. Et crois-moi, ils en sortiront grandis. »

Morgan n'était pas convaincu. Le moteur de l'hydravion rugit plus fort alors qu'ils amorçaient leur descente, et il se cramponna de nouveau à son siège. L'eau turquoise se rapprochait à une vitesse alarmante. L'appareil heurta la surface avec un fracas métallique, projetant un nuage d'écume salée par les hublots. Morgan sentit son estomac se retourner et ferma les yeux.

« Tout va bien, monsieur Kane ? » demanda Joe avec une pointe d'amusement.