CHAPITRE 01

Patton

Il y a sept ans dans une jungle au sud de la frontière…

L'horloge tourne.

Nous devons agir rapidement ou cela ira terriblement mal.

La sueur coule sur mes flancs et j'expire lentement, calmant mon pouls.

L'air qui nous entoure est lourd et fermé, si épais qu'il est presque visible et si chaud qu'il est presque impossible de respirer.

Les plantes tropicales forment une barrière dense de feuilles larges et brillantes autour de nous, et nous sommes cachés dans les broussailles autour d'une petite cabane en parpaings.

Notre cible est un point vert sur mon écran qui clignote juste devant nous.

Il est là.

"Emménagement, onze heures." La voix de Taron est basse dans mon oreille.

"Venant du sud-est." La traînée sudiste distincte de Sawyer est une réponse rapide.

"Pas de bruit. Pas de prisonniers. Je donne l'ordre, ferme et clair.

Je suis le chef de cette mission de sauvetage de trois hommes, et nous n'échouerons pas.

Nous entourons le taudis en parpaings non peints. C'est calme dans l'ombre. Les fenêtres sont des trous noirs sans verre, des carrés vides qui pourraient cacher n'importe quoi - des observateurs avec des fusils, nous alignant dans le collimateur.

Ou il pourrait être seul.

Non, ce ne serait jamais aussi facile.

Il pourrait être mort.

Ma mâchoire se serre et je repousse cette pensée. A quoi leur servirait-il mort ?

Prenant un genou, je lève lentement mon arme vers mon œil, fixant mes sites sur la porte d'entrée. Nous avons suivi les signaux radio, les e-mails et les adresses IP, jusqu'à ce que nous les isolions ici.

Deux semaines se sont écoulées depuis que Martin a sauté sur une course de carburant de routine. D'après ce que nous avons pu reconstituer, ils l'ont abattu avec un spray PAVA, un gaz neurotoxique paralysant. Puis les vidéos ont commencé.

Deux semaines d'images granuleuses de notre ami et collègue Marine attaché à une chaise avec un sac sur la tête. Ils l'arrachaient pour révéler des yeux noirs et une peau tachée de sang. Puis les menaces ont commencé, des armes à feu et de l'argent. C'est ce qu'ils veulent tous. Jusqu'à présent, l'heure de vérité au cœur d'une jungle sud-américaine.

Nous sommes fatigués, assoiffés et concentrés sur la récupération de notre ami, kidnappé alors qu'il n'était pas en service lors d'une escale de routine en route vers une mission de maintien de la paix à Caracas.

Sawyer s'enregistre de son point de vue et nous regardons Taron ramper sur la face de la structure, s'approchant de la porte en bois patinée. Son arme est sur sa poitrine alors qu'il tend la main et frappe avec précaution.

Trois coups secs, et nous attendons.

Personne ne respire.

Pas de réponse.

Il me regarde et j'acquiesce. Je suis devant et au centre, prêt à le couvrir.

Personne ne me dépasse.

Personne ne prend mes hommes.

Nous sommes frères, personne n'est oublié, personne n'est laissé pour compte.

Mon cœur bat comme un maillet contre mes côtes. Même si nous nous sommes entraînés, cette scène est totalement imprévisible. Nous espérons avoir l'élément de surprise. Nous espérons que ses ravisseurs croient que nous sommes toujours à Los Cabos, mais ils pourraient être plus intelligents que nous ne le pensons. Avec un faible grognement, je secoue la tête. Peu probable .

Ces gangsters drogués ont osé kidnapper un Marine. La seule chose qui nous empêche d'incendier tout cet endroit, c'est que je pense pouvoir l'extraire sans faire de victimes inutiles.

La mâchoire de Taron est serrée, les manches de sa chemise beige qui apparaissent sous le gilet en Kevlar noir sont tachées de sueur et ses cheveux châtain clair sont mouillés. Tous nos visages sont frottés avec du camouflage, faisant briller le blanc de nos yeux.

Mon souffle s'arrête. Ma joue est collée contre le canon de mon fusil, et le bruit des cigales monte comme un chœur autour de nous. Il devient plus fort, un avertissement.

Je chasse la pensée. Taron est mon objectif.

L'ombre de Sawyer émerge des broussailles à l'autre bout de la maison. Ils agissent sur mes ordres, mais nous sommes frères. Nous nous soutenons depuis le premier jour. C'est plus qu'un sauvetage. Martin est de la famille.

Taron s'éloigne du mur de béton et mon doigt est prêt sur la gâchette. La seule chose qui nous sépare de ce qui va se passer est une porte en bois…

Il lève la jambe et donne un coup de pied sec à la porte, l'envoyant voler contre le mur avec un souffle qui secoue la jungle tranquille. Son dos est à nouveau contre le mur, et il tient, attendant un déluge de balles.

Aucun ne vient.

Trois battements de cœur, trois respirations silencieuses – je lui fais un signe de tête. Il se retourne rapidement, le pistolet au niveau des yeux et traverse l'espace, balançant son arme d'un côté à l'autre. Sawyer est à ses côtés, et je suis hors de position pour les couvrir.

« Marley ! » L'arme de Taron s'abaisse et il se précipite vers l'avant. Je suis à la porte pour le voir enlever le sac du visage de notre ami, et ça me frappe comme un coup de poing.

Sa tête tombe en avant, dansant comme une toupie. Je ne comprends pas ses marmonnements. Un épais jet de salive sanglante coule de ses lèvres gonflées.

La rage se mêle à l'adrénaline. Il a été battu presque à mort et des cordes lui ont été coupées dans la peau. Taron tranche rapidement ses entraves alors que Sawyer et moi enfermons la cabane. Il semble désert, ce qui me met en garde contre les engins explosifs improvisés. La pièce non meublée n'a pas de lumière intérieure, projetant de longues ombres dans les coins. Avec un bruit sourd, les genoux de Marley touchèrent le sol.

Taron se penche pour l'aider à le soulever, et c'est alors que je la vois. Yeux verts brillant comme un chat dans l'obscurité.

"Non!" Je crie alors qu'elle se précipite en avant, hurlant, juste à temps pour que Taron se retourne et voie la machette levée dans sa main.

La lumière jaillit de la lame d'argent, l'explosion du pistolet de Taron nous assourdit dans le petit espace, et elle tombe comme une pierre, une éclaboussure sanglante comme un mégaphone se déployant sur le sol devant son petit corps. De longs cheveux caramel s'épanouissent autour de sa tête, et elle a l'air d'avoir dix-sept ans.

"Dieu non." Il laisse échapper un gémissement de douleur lorsque le petit pistolet tombe au sol.

Pendant un instant, nous sommes incapables de bouger, incapables de détourner le regard de la fille morte à nos pieds. Mes yeux chauffent, mais je les ferme brièvement, serrant les dents contre l'émotion. Marley marmonne des mots incohérents. Il est à peine conscient, battu presque au-delà de toute reconnaissance. Je ne peux même pas dire s'il nous reconnaît. La machette est à ses pieds, à côté de la fille morte.

Elle les aurait coupés tous les deux si Taron n'avait pas fait ce qu'il a fait.

Le combat ne laisse aucune place au doute. L'hésitation est la façon dont vous vous retrouvez mort, coupé en deux par un adolescent que vous auriez autrement négligé. Une fille qui n'aurait jamais dû être ici. Des bâtards utilisant des enfants pour mener leurs batailles.

"Sortez-le d'ici." Ma voix est un ordre bourru. Quand Taron ne bouge pas, je monte le volume. "J'ai dit ALLEZ !"

Il a du mal à soulever Marley par-dessus son épaule et Sawyer s'avance pour l'aider. Je suis le dernier à quitter la hutte, lui donnant un dernier balayage avant de me retourner, à temps pour voir Taron heurter le sol puis crier de douleur.

"Mère..." Il roule sur le côté, le sang imbibant le bas de son dos depuis l'endroit où il a atterri sur un jeune arbre cassé.

« Patton, arrête ! » Sawyer crie et je vois le fil-piège.

Personne ne sait comment nous l'avons raté. Sawyer hisse Marley sur ses épaules. Il est fort comme un bœuf pour avoir travaillé dans la ferme de pêches de sa famille à la maison. Je jette mon fusil par-dessus mon épaule et me penche, saisissant le bras de Taron.

"Peux-tu marcher?"

Son visage est crispé par l'agonie, mais il parvient à hocher la tête. "Sortez-nous d'ici."

Ma mâchoire est serrée, mes sourcils froncés et je force la détermination dont nous avons besoin pour terminer cette mission de sauvetage. Notre VTT est en bas de la colline, caché dans les broussailles, et nous suivons Sawyer, Taron s'appuyant lourdement sur moi.

Son sang imprègne ses vêtements sur les miens, dégoulinant jusqu'à son pantalon. Cette blessure pourrait le renvoyer chez lui, et Marley est pire. Nous sommes tous pires à l'intérieur. Nous avons sauvé notre homme, mais nous sommes tous marqués par ce que nous avons laissé derrière nous.

Il est trop tard pour le changer. On s'occupera des cicatrices plus tard.

Quand les combats cessent.