chapitre 6

Chapitre 6 : Ravenhill l'attend

La berline noire traversa les portes de Ravenhill comme une lame de fond.

Elena n'avait pas dormi du tout pendant le trajet. Ses yeux étaient rivés sur le paysage qui défilait les forêts d'arbres centenaires, les collines couvertes de vignes, les petits villages endormis que l'aube teintait d'or et de rose. Elle connaissait chaque courbe de cette route. Elle avait grandi à quelques kilomètres d'ici, avant de tout quitter pour un homme qui ne la méritait pas.

Ravenhill.

La ville n'était pas immense cent mille âmes, une cathédrale gothique, des ruelles pavées, et surtout, l'empire Hart. Les bureaux, les usines, les centres de recherche, les fondations. Tout ce que son arrière-grand-père avait construit avec ses mains, que son grand-père avait développé avec son génie, que son père avait consolidé avec son sang-froid.

Et qu'elle, un jour, dirigerait.

Si elle en voulait encore.

La voiture ralentit en approchant des grilles. Le gardien un homme qu'elle connaissait depuis l'enfance, M. Dubois, soixante-cinq ans, une moustache grise et un sourire chaleureux s'approcha, plissa les yeux, puis les écarquilla.

— Mademoiselle Elena ? C'est vraiment vous ?

— Bonjour, M. Dubois.

Sa voix était calme, presque douce. Mais quelque chose avait changé. Le gardien le sentit immédiatement cette lueur dans ses yeux, cette façon de tenir ses épaules droites, ce port de tête qu'elle avait perdu pendant trois ans et qu'elle retrouvait.

— Bienvenue à la maison, Mademoiselle, dit-il en soulevant la barrière.

La voiture s'engagea dans l'allée bordée de cèdres.

La propriété Hart

Douze hectares de jardins à la française, dessinés par un architecte paysagiste renommé au début du siècle. Une allée centrale pavée de pierres calcaires, bordée de statues de marbre représentant des figures allégoriques la Justice, la Sagesse, la Force. Au bout, la demeure.

Elena l'avait toujours trouvée intimidante, cette maison. Trop grande, trop froide, trop chargée d'histoire. Mais ce matin-là, elle lui sembla différente. Plus accueillante. Comme si les murs eux-mêmes se réjouissaient de son retour.

La voiture s'arrêta devant le perron.

Avant même que le chauffeur n'ait ouvert la portière, la double porte en chêne massif s'ouvrit.

Gregory Hart apparut.

Il ne courut pas vers elle. Il n'était pas du genre aux effusions. Il descendit les marches une à une, lentement, ses yeux gris ne quittant pas ceux de sa fille. Il portait un pull-over en cachemire bleu marine, des pantalons de flanelle, et cette expression indéchiffrable que les traders redoutaient.

Elena descendit de voiture.

Leurs regards se croisèrent.

— Tu as maigri, dit-il simplement.

— Tu as vieilli, répondit-elle avec un petit sourire.

Il s'arrêta à un mètre d'elle. Pas plus. Il attendit. Il attendait toujours. Gregory Hart n'avait jamais été un homme d'étreintes spontanées. Il mesurait, pesait, évaluait. Même sa propre fille.

— Entre, dit-il. Il fait froid.

La véranda une heure plus tard

Elena était assise dans le fauteuil en rotin qu'elle préférait enfant, une tasse de thé à la main, les jambes repliées sous elle comme une adolescente.

Devant elle, son père lui faisait face, ses longs doigts pianotant sur l'accoudoir.

— Raconte-moi tout.

— Tu sais déjà tout.

— Je veux l'entendre de ta bouche.

Elena inspira.

Elle aurait pu lui donner la version courte. Il m'a trompée. Elle attend un enfant. J'ai signé. C'est fini. Mais son père méritait la vérité. Toute la vérité.

— Je l'ai rencontré à la bibliothèque, commença-t-elle. Il était beau, intelligent, distant. Ça m'a attirée. Je me suis dit que s'il était dur à conquérir, c'est que ça valait le coup. Je me suis dit que s'il ne me regardait pas tout de suite, c'est parce qu'il fallait que je mérite son regard.

— Erreur classique, murmura Gregory.

— La pire. Je me suis présentée comme Elena Cross. Une étudiante ordinaire, sans famille, sans argent. Je voulais qu'il m'aime pour moi.

— Il ne t'a pas aimée du tout.

Les mots tombèrent comme des couteaux. Pas méchants. Vrais.

Elena baissa les yeux sur sa tasse.

— Non. Il n'a jamais aimé personne, je crois. Pas vraiment. Il aimait l'idée d'une femme. Une femme discrète, docile, effacée. Une femme qui ne lui posait pas de questions. Qui ne lui demandait pas où il allait. Qui ne lui reprochait pas ses absences.

— Et toi, tu es devenue cette femme.

— Je me suis éteinte, papa. Petit à petit. Comme une lumière qu'on baisse jusqu'à ce qu'elle ne soit plus qu'un filament rouge. Et un jour, je me suis regardée dans le miroir… et je ne me suis pas reconnue.

Gregory se leva.

Il alla à la fenêtre, regarda le jardin, les rosiers qu'Elena avait plantés à douze ans et qui fleurissaient toujours.

— Tu sais ce que ta mère aurait dit ?

Elena sentit sa gorge se serrer. Sa mère. Disparue trop tôt, emportée par un cancer foudroyant alors qu'Elena n'avait que quinze ans.

— Dis-moi.

— Elle aurait dit : « Enfin, ma fille revient à la maison. »

L'après-midi la chambre d'Elena

Rien n'avait changé.

Son père avait gardé sa chambre exactement comme elle l'avait laissée. Les posters de ses groupes préférés. Les photos de ses voyages. Sa vieille guitare dans le coin. Sa collection de livres de médecine sur l'étagère.

Et sur le bureau, un cadre photo qu'elle n'avait pas vu depuis trois ans.

Sa mère.

Le sourire de sa mère. Ce sourire qui disait tout va bien aller même quand rien n'allait.

Elena prit le cadre, le serra contre sa poitrine, et pour la première fois depuis des mois depuis la nuit où elle avait découvert l'enfant elle pleura.

Pas des larmes silencieuses et dignes. Pas des larmes retenues par orgueil.

Des sanglots. Des vrais. Ceux qui secouent le corps tout entier, ceux qui font mal à la gorge, ceux qui vident l'âme de toute la tristesse accumulée.

Elle pleura sur son mariage raté.

Elle pleura sur les trois années perdues.

Elle pleura sur la femme qu'elle avait étouffée pour plaire à un homme qui ne la méritait pas.

Elle pleura sur sa mère qui n'était pas là pour la prendre dans ses bras.

Et quand ses larmes se tarirent, elle se sentit plus légère.

Comme si on avait enlevé un poids qu'elle portait depuis des années sans même le savoir.

Le soir le bureau de Gregory Hart

Gregory l'avait convoquée.

Son bureau était immense, lambrissé de bois sombre, éclairé par des lampes anciennes. Des livres partout. Des dossiers. Des écrans. Le QG de l'empire Hart.

Il lui indiqua la chaise en face de son bureau.

— Assieds-toi.

Elena s'assit. Droite. Les épaules en arrière.

— Demain, les journaux sauront que tu es de retour, dit Gregory. Ils sauront qui tu es vraiment. L'héritière Hart. La chirurgienne. La femme d'affaires. Tout va exploser.

— Je sais.

— Nathaniel va découvrir la vérité.

— Je sais.

— Il risque de revenir.

Elena releva le menton.

— Il peut revenir. Je ne suis plus là pour l'attendre.

Gregory la regarda longuement.

Puis il sortit un dossier de son tiroir et le posa devant elle.

— C'est à toi, maintenant. Hart Group. En totalité. J'ai préparé la passation il y a deux ans, en attendant ton retour. Je vais prendre ma retraite officielle dans un mois. Tu seras PDG.

Elena ouvrit le dossier.

Des chiffres. Des bilans. Des prévisions. Des noms. Des stratégies.

Son monde à elle. Pas celui de Nathaniel Cross. Pas celui des dîners froids et des nuits solitaires.

Son monde.

Elle leva les yeux vers son père.

— Tu crois que je suis prête ?

— Tu l'as toujours été, Elena. Tu as juste oublié qui tu étais.

Elle ferma le dossier, le serra contre elle.

— Je ne l'oublierai plus jamais.

Minuit la fenêtre de la chambre

Elena regardait les étoiles.

Ravenhill était calme. La propriété Hart était silencieuse. Son père dormait. Les domestiques aussi.

Elle était seule.

Vraiment seule.

Pas la solitude des nuits où elle attendait Nathaniel. Pas la solitude des mensonges et des faux-semblants. Une solitude apaisée. Une solitude choisie.

Elle sortit son téléphone.

Elle avait des messages. Des dizaines. Céleste, Damian, des amis d'enfance, des associés. Tous disaient la même chose : Bienvenue à la maison, on t'a attendue.

Elle répondit à chacun.

À Céleste : « Prépare le terrain. Je veux que tout Ravenhill sache qui je suis vraiment. »

À Damian : « Tu avais raison. Pardon de ne pas t'avoir écouté. »

À son père, qui était à deux étages : « Merci de m'avoir attendue. Je vais te rendre fier. »

Elle posa le téléphone, regarda à nouveau les étoiles.

Demain, une nouvelle vie commencerait.

Demain, Elena Hart renaîtrait.

Mais ce soir encore, elle s'autorisa à pleurer la femme qu'elle avait été.

Pour mieux célébrer celle qu'elle allait devenir.