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Résumé
« Que savez-vous vraiment de la trahison ? Rien ou pas grande choses probablement. Moi, je l'ai vécue. » La trahison est l'une des blessures les plus silencieuses, mais les plus ravageuses. Elle ne hurle pas, elle s'infiltre - dans les regards détournés, dans les mots qui changent de ton, dans les gestes qui deviennent froids. Ce qui la rend insupportable, c'est qu'elle vient souvent de ceux dont on n'aurait jamais douté. Commençons. À 18 ans, elle perdit tout en une seule journée. Les voix qui l'entouraient, jadis pleines de tendresse, s'étaient changées en jugements acérés. Celui dont l'amour semblait acquis détourna les yeux, sans même chercher à comprendre. On la bannit sans explication, sans appel. Elle disparut, brisée, abandonnée, effacée. Sept années s'écoulèrent dans l'ombre. Lorsqu'elle réapparut, elle n'était plus la même. Dans son regard : la tempête calmée d'une survivante. À ses côtés marchait un garçon aux yeux perçants, silencieux mais dangereux - son fils. On la raillait, la traitant de mère indigne. On murmurait sur son passage : « enfant né sans père » ...sans savoir qu'il était le fils caché, inavoué, d'un puissant PDG - dissimulé par sa mère pour mieux le protéger... ou mieux frapper.
1
Il pleuvait des cordes sur Creston Bay. Même le ciel noir semblait sur le point de s'abattre sur la ville.
Dans les entrailles sombres du manoir Morgan, là où les dorures masquaient la pourriture des cœurs, un cri sourd fendit le silence. Le tonnerre gronda, comme pour saluer le sort tragique de celle qui gisait sur le sol, brisée, le visage couvert de sang et de larmes.
Skye s'effondra dans le salon, traînée par ses propres forces mourantes. Son corps était marqué de plaies béantes, son souffle court et irrégulier. La somptueuse salle, témoin de tant de fêtes mondaines, baignait maintenant dans l'odeur du sang et du mépris.
Tous l'avaient abandonnée. Même les murs semblaient détourner le regard.
Son dos arqué, sa silhouette gisante... elle semblait suspendue entre vie et mort, sa volonté accrochée à une lueur de vengeance glacée.
Et dans sa tête résonnait la voix de l'homme qui l'avait rejetée dès sa naissance : son propre père.
« Skye, pour qui te prends-tu ? Notre nom ne sera jamais associé à ton comportement indigne ! Si tu n'avais pas été aussi proche d'Elijah, je t'aurais expulsée dès que ta mère a quitté ce monde en te mettant au monde ! »
« Je suis Richard Morgan. Mes seuls enfants sont Zoey Morgan et Axel Morgan. Toi, Skye... tu n'es rien. »
« Quiconque osera t'aider ou même t'emmener à l'hôpital aura affaire à moi. Je veux que tu comprennes bien ce qu'il en coûte de me tourner le dos. »
Un sourire sardonique s'esquissa malgré tout sur les lèvres déchirées de Skye. Sa demi-sœur lui avait volé son amour, son avenir... et pourtant, c'était elle la fautive ?
Ses yeux s'ouvrirent faiblement. Zoey Morgan était là, accroupie juste devant elle, son regard jadis doux désormais chargé de cruauté. Le masque de la jeune fille parfaite avait glissé, laissant place à une prédatrice avide.
« Alors Skye, ça fait quoi d'avoir été fouettée par notre cher père ? »
Skye ferma les yeux. Elle ne voulait pas que cette vipère soit la dernière image gravée sur ses rétines avant la mort.
« Tu te croyais princesse, n'est-ce pas ? L'enfant chérie de la famille Morgan. Tu pensais qu'Elijah t'aimait ? Quelle naïveté. Il tient bien plus à moi qu'à toi. »
Si ses os brisés le lui avaient permis, Skye aurait saisi Zoey Morgan par le cou pour l'emporter avec elle dans l'abîme.
« Tu es risible, Skye. La risée de toute l'aristocratie. Tu as perdu ton fiancé, ton nom, ta dignité... Tu ferais mieux de crever. »
Mais Skye n'était pas morte. Pas encore. Sa volonté de survivre bouillonnait, sauvage et acharnée. Elle devait vivre, pour se venger, pour faire payer chacun d'eux.
Zoey Morgan examina avec un plaisir sadique les blessures de sa demi-sœur. Elle attrapa un verre d'eau, y versa du sel, et sans la moindre hésitation, l'aspergea sur ses plaies.
« AARGH ! » Skye hurla, une douleur insupportable lui arrachant l'âme.
Autour, aucun Morgan ne réagit. Ils regardaient, amusés, comme s'il s'agissait d'un simple spectacle. Leurs regards étaient froids, inhumains.
Zoey Morgan, ravie, continua son supplice. « Tu voulais séduire le Quatrième Maître Westwood , non ? Quelle audace. » Elle éclata de rire. « Tu croyais qu'un joli visage suffirait ? Tu es pathétique. »
Elle sortit un couteau, ses yeux brillants de cruauté. Juste au moment où elle allait lacérer le visage de Skye, un fracas de porte interrompit la scène.
« JEANNIE ! »
Lena Carter, haletante, entra précipitamment. En voyant Skye au sol, sa détresse éclata. Elle courut, tomba à genoux, et tenta de la soulever sans aggraver ses blessures.
« Je t'emmène à l'hôpital, ma belle, tiens bon ! »
« N'ose pas ! » rugit Zoey Morgan.
Lena Carter la fusilla du regard. « Ton père a dit que personne ne devait l'aider ? Eh bien, j'en ai rien à foutre. »
Elle se moquait des menaces. Elle était venue sauver Skye, pas parlementer avec les monstres.
« Arrête tout de suite ! » hurla Richard, surgissant à l'étage.
« Je l'emmène ! »
« Pose-la ! »
« Tu vas la laisser mourir ici ? » répliqua Lena Carter, les yeux en feu.
« C'est une affaire de famille, tu n'es qu'une étrangère ! »
« Elle va mourir ! Tu es son père, et tu restes là, les bras croisés ? Tu n'as plus d'âme ? »
« Ce n'est pas ton problème ! »
« C'est le mien maintenant ! » hurla Lena Carter. Elle tenta de traîner Skye jusqu'à la sortie.
Mais en deux pas, les domestiques surgirent, encerclant les filles. Skye fut arrachée à sa seule alliée.
Elle hurlait intérieurement. La douleur l'engourdissait, elle devenait presque sourde.
Richard tonna : « Ramenez-la dans sa chambre. Quant à vous, dites adieu à Madame Cardellini. »
Lena Carter, tremblante, fixa Richard. « Si je ne peux pas la sortir d'ici... je mourrai avec elle ! »
« Alors tu devras répondre à mon père ! »
« JE M'EN FOUS ! » hurla Lena Carter, hors d'elle.
Elle recula, trébucha et heurta violemment l'horloge murale.
Clac !
Le bruit fit sursauter toute la pièce.
Du sang coulait de son front. Mais elle n'avait pas fini. « Choisis, Richard ! Maintenant ! »
Froidement, il répondit : « Skye Morgan n'est plus ma fille. Elle ne portera plus notre nom. »
Puis il tourna les talons. Zoey Morgan le suivit, victorieuse.
Lena Carter parvint à récupérer Skye et la porta à nouveau. Cette fois, personne ne l'arrêta.
Dehors, la pluie tombait toujours avec rage. La voiture avait disparu, le téléphone aussi.
Mais Lena Carter ne ralentit pas. Ses chaussures se déchiraient, ses pieds saignaient, mais elle portait Skye, coûte que coûte.
Ses pleurs se mêlaient à l'averse. « Jeannie... ne meurs pas... »
Skye murmura, faible mais consciente : « Je vais bien... Merci, Lena Carter... »
« Ne me remercie pas. Si tu meurs... je n'ai plus de raison de vivre non plus. »
Elle la hissa sur son dos.
« Attends... on y est presque... je vais t'emmener à l'hôpital... »
Skye, appuyée contre l'épaule de son amie, sentit pour la première fois une chaleur humaine. Une épaule qui ne la rejetait pas.
Lena Carter l'emmena jusqu'à l'hôpital.
Mais avant même que Skye ne puisse guérir, Richard frappa à nouveau. Il envoya ses domestiques, avec un billet d'avion.
Ils devaient la faire disparaître.
Et ainsi, Skye fut exilée loin de Creston Bay, loin de Ashtown.
Elle n'avait que 18 ans.
Creston Bay a continué à prospérer et à prospérer pendant sept ans après le départ de Skye.
Mais ce que personne ne savait, c'est que derrière cette prospérité paisible se tramait un silence plein de promesses brisées et de vengeances glaciales. Pendant que les salons luxueux brillaient sous les lustres, que les bals caritatifs s'enchaînaient, et que les rumeurs mondaines circulaient autour d'un verre de champagne, une tempête se préparait en coulisses. Et cette tempête venait d'atterrir à l'aéroport de Creston Bay.
Skye franchit les portes d'arrivée avec un pas assuré, tirant derrière elle une imposante valise en cuir finement usé. À ses côtés, un petit garçon de six ans à la chevelure bouclée marchait calmement, tenant un recueil de contes dans une main. Il portait des lunettes à monture noire qui encadraient son visage délicat et sérieux, comme un petit prince exilé revenu réclamer son royaume.
Skye, elle, était un spectacle à elle seule. Vêtue d'un manteau dernier cri, elle avançait comme une reine déchue remontant sur son trône. Ses cheveux ondulaient comme des vagues en colère et ses lèvres d'un rouge éclatant semblaient pouvoir trancher des promesses. Les regards se tournaient sur son passage, mais elle n'en avait cure - elle était habituée à être un ouragan dans une mer d'indifférence.