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Épuisée, je continuais à lutter, battant l’eau jusqu’à l’agonie, quand soudain une lumière m’aveugla. Une lumière venue du ciel ? D’un bateau ? Je ne savais plus… Tout devenait flou.

Mais je refusais de partir ainsi, la conscience torturée par l’idée qu’ils célébraient ma disparition. Je me raccrochai à une seule pensée : Je reviendrai pour ma vengeance. Et je sombrai dans l’obscurité glacée.

« Hmm… »

Je marmonnai en bougeant légèrement. Était-ce ça, le paradis ? Je sentais le parfum des fleurs, j'entendais les vagues. Je voulais ouvrir les yeux, mais mes paupières étaient lourdes comme du plomb. Des voix murmuraient non loin de moi, indistinctes.

« Lei andrà bene, » souffla une voix masculine avec douceur.

« Hmm... » balbutiai-je encore, clignant des yeux. J’y parvins enfin. Le plafond était haut, les murs couleur crème, élégants. Deux hommes se tenaient non loin. L’un regardait l’océan, l’autre l’observait avec un mélange de respect et de tension.

Tous deux étaient vêtus de costumes somptueux, hors de prix.

« Sua eccellenza… » dit le second en s’inclinant légèrement après avoir remarqué que j’étais éveillée.

L’homme aux cheveux sombres tourna enfin son regard vers moi. Ses yeux argentés me coupèrent littéralement le souffle.

« Lasciano, » ordonna-t-il d’une voix ferme. Le second homme s’éclipsa, fermant la porte derrière lui.

Il s’approcha lentement du lit, son regard m’enveloppant d’une étrange intensité. « Come stai ? »

Je secouai la tête, incapable de comprendre. L’italien n’était pas une langue que je maîtrisais. L’homme sembla comprendre mon malaise et reprit :

« Comment vous sentez-vous ? »

« Assez bien », répondis-je en tentant de m’asseoir. Une vague de vertige me prit, mais ses grandes mains me soutinrent avec assurance. Je lui offris un sourire timide. « Un peu étourdie… Où suis-je ? »

« Dans ma villa à Amalfi », dit-il avec un charme magnétique. « Mon yacht passait non loin. Vous étiez sur le point de vous noyer, signorina. »

Alors cette lumière… venait de son yacht.

Je fermai les yeux, les souvenirs de la nuit précédente m’assaillant. La trahison. La chute. L’eau glacée.

« …Signorina ? » dit-il doucement. J’ouvris les yeux pour croiser son regard inquisiteur.

« Excusez-moi… » soufflai-je. « Mon esprit était ailleurs. Je ne vous ai même pas remercié, Signore… ? »

« Cavelli », répondit-il en souriant et me tendant la main. « Lucca Cavelli. »

Je saisis sa main. Un frisson électrique me traversa au contact de sa peau.

« Tatiana Rostova », dis-je.

« Russe ? »

« Par mon père, oui. »

« Enchanté de vous rencontrer, signorina Rostova. » Je hochai la tête froidement.

« De même. »

[Narration de Lucca Cavelli]

La femme que j’avais arrachée aux griffes de la mort venait enfin de reprendre conscience. J’étais resté à ses côtés toute la nuit, guettant le moindre signe d’amélioration. Le médecin m’avait assuré qu’elle s’en sortirait.

Mais quand elle a ouvert les yeux… mon cœur a manqué un battement. Ils étaient d’un violet envoûtant, remplis d’une douleur si brute que je me suis figé.

Elle n’était pas d’une beauté classique. Sa peau pâle contrastait avec ses cheveux noirs comme la nuit. D’ordinaire, elle serait passée inaperçue… si ce n’était pour ces yeux. Des yeux capables de bouleverser un roi.

« Est-ce que vous allez bien, signorina ? » demandai-je, fasciné.

Sa voix, douce et mélodieuse, me répondit dans un anglais légèrement teinté d’un accent américain. Je devinais qu’elle cherchait encore à assembler les pièces de sa mémoire.

« Je ne vous ai pas encore remercié, Signore… ? »

Je suis en arrière, ma main, sourire. Le reflet dans la vitre de la baie vitrée me renvoyait un homme que je ne reconnaissais presque plus : Lucca Cavelli, héritier redouté, magnat inaccessible, et aujourd’hui, sauveur involontaire d’une princesse perdue dans la nuit.

Elle me fixait comme si j'étais un fantôme. Sérieusement ? Elle ne savait pas qui j’étais ? Ou peut-être était-elle encore sous le choc.

« Cavelli », dis-je, tendant ma main avec assurance. « Lucca Cavelli. »

Elle l’effleura brièvement. Ses doigts étaient aussi fins et élégants que l’ensemble de sa personne. Et puis, d’une voix douce mais méfiante, elle me donna son nom. J’eus un moment de doute, presque d’incrédulité.

« Russe ? »

« Oui. Mon père. »

« Enchanté, signorina Rostova. »

« De même », répondit-elle d’un ton glacial, aussi froid que les glaces de Sibérie.

Un coup discret retentit à la porte.

« Entra », lançai-je.

La femme de chambre pénétra dans la suite avec un plateau d’argent, déposant silencieusement le petit-déjeuner sur la terrasse, face à l’horizon azuré. Elle s’éclipsa aussitôt, sans un mot.

« Le petit-déjeuner est servi, signorina », déclarai-je en me tournant vers elle.

Mais elle secoua la tête et se leva prestement. « Merci, mais je dois partir. J’ai un vol pour New York à attraper. »

Elle baissa les yeux vers les pyjamas en soie qu’elle portait, incongrus mais luxueux. « Si vous pouviez me rendre mes vêtements, je vous en serais reconnaissante. »

Je secouai la tête, calmement. « Pas avant que vous ayez mangé. Vous devriez peut-être appeler votre famille. Ils doivent être morts d’inquiétude. »

Son regard d’améthyste se durcit. « Je n’ai plus de famille pour s’inquiéter de moi. »

Je fronçai les sourcils. « Il doit bien y avoir quelqu’un… »

« Je vous assure que personne ne lèverait le petit doigt si je disparaissais, Signore. »

Cette femme était un roc. Obstinée, fière.

« Je suis sûr que— »

« Est-ce qu’on vous a déjà dit à quel point vous pouvez être insupportable ? » coupa-t-elle sèchement.

« Jamais, » répondis-je, presque amusé. Personne n’avait jamais osé.

« Eh bien, vous l’êtes ! »

Elle était la première à me parler ainsi. Et cela, contre toute attente, éveilla en moi un certain respect… une admiration peut-être.

« Dans ce cas, discutons de mon insupportabilité autour du petit-déjeuner », répliquai-je, le sourire aux lèvres.

Ce type est infernal. Arrogant, dominateur, et absolument insupportable. Lucca Cavelli n’acceptait pas le mot « non ».

J’aurais dû être à l’aéroport, en route pour New York. À la place, j’étais prisonnière dans une suite avec un homme qui agissait comme un roi, donnant des ordres à tout-va.

Il me regardait avaler son petit-déjeuner comme s’il était chez lui — ce qui, apparemment, était le cas.

« Vous ne touchez pas à votre assiette », fit-il remarquer, impassible.

Je détournai les yeux. Il me fixait, c’était évident.

« Je ne veux pas », répondis-je froidement.

« Vous savez », dit Lucca Cavelli en me dévisageant, « si vous ne mangez pas, Tesoro, un simple vent pourrait bien vous renvoyer à la mer comme cette nuit. »

Je grinçai des dents. Il se moquait clairement de moi.