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Devant le miroir, Roxanne ne se reconnaissait pas. Une déesse de glace. Une guerrière en robe bleu ciel brodée de dentelle. Chaque couture semblait crier vengeance. Chaque boucle d’oreille brillait comme une promesse de revanche. Ses cheveux tombaient en cascade sur son épaule gauche. Son dos nu évoquait une sensualité élégante mais dangereuse. Elle ne serait pas seulement présente à ce mariage : elle serait inoubliable.

Emily, déjà partie pour l’église, avait laissé sa voiture en bas. Roxanne n’attendit pas plus longtemps. Elle descendit, déterminée, et monta dans la Toyota Hyundai bleue qui détonnait furieusement avec sa tenue de gala.

Elle roula sans but, les mains tremblantes, le cœur battant à tout rompre. Qui appeler ? Un collègue du passé ? Un ex ? Un inconnu croisé dans un café ? Non. Elle ne connaissait aucun homme prêt à l’accompagner dans cette mascarade. Jonah n’aimait pas qu’elle ait des amis hommes. Il les éloignait tous. Il l’avait isolée, et elle ne l’avait compris que trop tard.

Les larmes lui montèrent aux yeux. Elle cogna le volant de frustration. Elle n’avait personne.

Personne.

Sauf elle-même.

Mais alors qu’elle approchait du centre-ville, une idée folle germa dans son esprit. Une dernière chance. Une audace.

Elle gara la voiture devant un petit bar où un homme l'avait regardée, quelques semaines auparavant. Un inconnu au regard perçant. Il avait souri. Elle ne l’avait pas oublié.

Et s’il était encore là ?

Et s’il acceptait ?

Et s’il devenait… son illusion parfaite, ne serait-ce que pour une journée ?

Le monde pouvait bien exploser autour d’elle, Roxanne n’était pas encore vaincue.

Elle était prête à affronter Jonah. À affronter Rayla. À affronter cette mascarade qu’on appelait mariage.

Mais elle n’y irait pas seule.

Elle serait accompagnée. Sublime. Et dangereusement inoubliable.

« Quel est le problème, mademoiselle ? » demanda-t-il une seconde fois, sa voix grave se mêlant à l’air tendu qui flottait autour d’eux. Il avait déjà posé la question, mais elle n’avait pas réagi, figée comme une statue ancienne confrontée à la modernité brutale de l’accident. Était-elle sourde ? Traumatisée ? Ou simplement perdue dans la contemplation de ce qu’elle voyait ? Car oui, depuis qu’il s’était approché, elle ne cessait de le dévisager, ses pupilles oscillant dangereusement entre ses lèvres pleines, sa mâchoire tendue et ses yeux d’un bleu surnaturel. Ce regard… Il l’avait vu tant de fois. Lancelot n’était ni naïf ni modeste : les femmes le regardaient souvent ainsi, comme si son corps était une énigme à résoudre, une tentation à laquelle elles résistaient mal.

Mais celle-là… Il y avait une folie différente dans ses yeux. Une intensité presque effrayante. Lorsqu’elle cligna des paupières, ce fut comme si un voile se déchirait. Puis, elle détourna les yeux brusquement, comme prise en faute, tandis qu’un frisson trahissait le trouble de ses pensées.

Lancelot glissa ses mains dans les poches de son pantalon bleu nuit, respirant profondément pour calmer sa propre irritation. Il n’était pas homme à perdre son sang-froid, surtout pas pour une étrangère au milieu d’un chaos routier. Ce qu’il espérait, c’était qu’elle lui dise simplement combien coûterait la réparation de sa voiture, histoire de régler cela rapidement. Il en avait assez de ce désordre.

Son regard glissa sur le capot cabossé. L’impact avait laissé des marques profondes, impossibles à ignorer. Il faudrait au moins quarante-huit heures pour remettre cette voiture en état. Et en attendant ? Il paierait encore pour un service de péage inutile.

Mais ce n’était rien comparé à la scène qui s’était déroulée juste avant. Peter, son chauffeur, avait freiné trop tard et heurté l’arrière de la voiture de cette femme. Dans le choc, sa tasse de café lui avait échappé des mains, éclaboussant ses chaussures italiennes. En colère, il s’était penché pour nettoyer, mais ce qu’il vit en se redressant le pétrifia : cette inconnue était littéralement en train d’étrangler Peter à travers la vitre. Oui, avec une rage animale, ses mains serrées autour de son cou.

Autour d’eux, les curieux affluaient. Des téléphones se levaient comme des témoins silencieux, prêts à tout filmer. Lancelot sentit la colère monter. Il n’avait pas besoin d’un scandale. Pas maintenant. Il devait agir vite, avant que cette furie ne fasse la une des journaux.

« C’est quoi ton problème ?! » hurla-t-elle alors, ses yeux violets flamboyant d’une fureur crue.

Lancelot détourna légèrement le regard, faussement amusé. Elle était en robe de mariée. Une vraie. Mascara dégoulinant, mèches rebelles, elle ressemblait à une fiancée abandonnée en fuite. Ou à une actrice déchue venue jouer la comédie de sa vie. Un seul mot lui traversa l’esprit : folle. Une Américaine de surcroît.

« Votre chauffeur a failli me tuer après avoir démoli ma voiture ! » reprit-elle en agitant les bras, hystérique.

Il soupira, lassé, observant autour de lui. Les voitures s’étaient éloignées, mais les regards curieux persistaient.

« Est-ce que vous allez bien ? » demanda-t-il finalement, plus pour la forme que par réelle inquiétude.

Il s’en fichait. Si elle voulait une ambulance, une enveloppe d’argent ou même une voiture de location, il pouvait s’en charger. Ce n’était pas un problème. Lancelot Dankworth savait effacer les complications en sortant son chéquier.

Mais sa réaction le désarçonna.

« Quoi ? » souffla-t-elle, abasourdie par la froideur de sa voix.

Il fronça les sourcils. Il n’aimait pas se répéter.

« Patientez ici. Un taxi sera là dans quelques minutes. Je réglerai toutes les dépenses. »

Ce n’était pas une offre. C’était un ordre. Il le dit sur un ton sec, sans appel. Elle pouvait l’accepter ou dégager de sa vue.

Mais au lieu d’être reconnaissante, elle croisa les bras sous sa poitrine, le regard hautain.

« Ma voiture est assurée. Je n’ai pas besoin de ton argent. »

Cette arrogance… Il aurait pu rire. Au lieu de ça, il haussa les épaules, décidé à ne plus perdre de temps. Elle devait s’écarter de son chemin. Il avait un emploi du temps, un hôtel à rejoindre, et un loup intérieur en ébullition qu’il devait ignorer.

Mais Ziko, son loup, n’était pas du même avis.

Il grondait, remuait, haletait. Ce qu’il ressentait était dangereux, sauvage. Et cela n’avait aucun sens. Lancelot refusait d’y prêter attention.

Puis tout bascula.

Elle sourit. Un sourire large, triomphant. Comme si elle venait de remporter une bataille invisible. Lancelot recula d’un pas, méfiant.

« Mais tu peux faire quelque chose pour moi », dit-elle d’une voix enjôleuse.

Son sourcil se haussa, perplexe.

« Je veux… enfin non, j’ai besoin que tu m’accompagnes à un mariage », annonça-t-elle soudain.

Il la fixa, croyant avoir mal entendu. Mais elle ne plaisantait pas. Son petit rire nerveux ne le trompa pas.

« Je ne suis pas folle, je te le promets. »

Ses traits fins, ses yeux violets, ses lèvres trop tentantes… Elle était belle. Trop belle pour être équilibrée.

Elle remarqua son scepticisme et pointa sa voiture cabossée.

« Tu me dois un acte héroïque, monsieur. »

« Tu ne plaisantes pas ? » lâcha-t-il malgré lui.

« Pas du tout. Je suis sérieuse. Il suffit juste que tu sois mon cavalier au mariage. Pas de discours, pas de baisers, juste une présence. »

Il voulut dire non. Le hurler. Mais il n’en fit rien.

« Pourquoi j’accepterais ? »

Elle fit un pas en avant. Une étincelle dangereuse dans le regard.

« Parce que tu es Britannique. Et les Britanniques tiennent leurs promesses. »

Il resta de marbre, même si sa déclaration l’ébranla. Elle savait ? Comment ?

« Ton accent t’a trahi. »

Il étouffa un soupir.

« Ce ne sera pas long, je le jure », insista-t-elle, le regard brillant.

Elle lui tendit la main. Il hésita. Il aurait dû refuser. Il allait refuser. Mais son regard glissa vers la carcasse de métal froissé. Il lui devait peut-être un peu de dignité.

Leurs mains se touchèrent.

Et le monde s’arrêta.

Une chaleur brûlante lui monta dans les veines. Son cœur rata un battement. Sa peau… réagissait. Ziko hurla dans sa tête : À moi !

Il la relâcha brusquement, comme si sa main était en feu.

« Je suis Roxanne Harvey », dit-elle, avec un sourire qui fit trembler la Terre.

« À moi ! » grogna Ziko, de plus en plus féroce.