Chapitre 2 : Nuit pluvieuse

Pendant ce temps, dans l'espace confiné d'un hôpital, la docteure Isadora Bell, âgée de vingt-trois ans, venait de terminer son service après une double journée exténuante à l'hôpital St. Meridan General.

Elle atteignit son casier dans le salon des résidents, retira son stéthoscope et le jeta dedans avec un soupir.

Elle passa une main dans ses boucles, les yeux lourds, au moment même où deux internes… tout juste sortis de la faculté de médecine… passèrent la tête dans la pièce.

« Docteur Bell », dit l'un d'eux, nerveux, en s'accrochant à un bloc-notes. « Il pleut vraiment des cordes dehors. »

Elle jeta un coup d'œil par l'étroite fenêtre du couloir. Le ciel semblait s'être fendu et le vent s'était levé suffisamment pour faire trembler les vitres.

Isadora expira et attrapa son sweat-shirt sur la chaise.

« Vous feriez mieux de rentrer chez vous », dit-elle d'une voix douce en se tournant vers les stagiaires qui l'accompagnaient. « La tempête ne fait qu'empirer. N'attendez personne. Allez-y. Reposez-vous. »

Mais ils ne sont pas partis immédiatement.

Le plus grand, Sanjay, se tortilla mal à l'aise en se mordant l'intérieur de la joue. Sa collègue, Alicia, jeta un nouveau coup d'œil vers la fenêtre et serra plus fort son bloc-notes comme s'il s'agissait d'une bouée de sauvetage.

« Le problème, c’est que… » commença Sanjay, « nous avons une autre consultation. Chambre 402. Le service de cardiologie l’a signalée avant le changement d’équipe. »

Alicia s'éclaircit la gorge. « On s'est dit que vous pourriez peut-être y jeter un coup d'œil avant qu'on termine notre service. Le patient est tachycarde. Les analyses sont anormales. Il pourrait s'agir d'un déséquilibre électrolytique ou de quelque chose de plus grave. On ne voulait pas encore le refiler à l'équipe de nuit… »

Isadora les regarda en clignant lentement des yeux. Ils ressemblaient tous les deux à des oisillons… impatients, tremblants, baignés d’adrénaline et d’une pointe de peur.

Elle aurait dû être agacée.

Mais elle ne l'était pas.

Ils lui rappelaient elle-même, autrefois. Les yeux brillants. Pleine d'espoir. Encore assez naïve pour croire que sauver les autres se ferait sans se briser soi-même au préalable.

Elle s'approcha, son sweat à capuche oublié dans une main.

«Vous êtes restés après votre service pour vous assurer qu'un inconnu ne soit pas oublié?»

Ils hochèrent la tête à l'unisson.

Ses lèvres esquissèrent un sourire presque irréel.

« C'est le genre de médecin dont cet endroit a besoin. Il a un bon instinct. »

Sanjay rougit. Alicia rayonna.

« Mais vous partez quand même », ajouta Isadora d'un ton ferme. « Transférez-le sur la tablette du Dr Mason. Il est de garde. Et s'il vous fait des reproches sur le timing, dites-lui que je lui ai dit de se ressaisir. »

Alicia réprima un rire.

Sanjay s'éclaircit la gorge. « C'est juste… Tu crois qu'elle va s'en sortir ? »

Isadora n'a pas menti.

Elle n'a jamais menti.

Elle baissa les yeux sur le tableau qu'on lui avait tendu. Elle feuilleta quelques numéros.

Puis leurs regards se croisèrent.

« Elle a une chance. Mais seulement si elle est prise en charge maintenant. C'est pourquoi je compte sur vous pour assurer une transition en douceur. Pas besoin de blouse blanche pour faire ce qu'il faut. »

Il hocha lentement la tête, le poids de ses paroles s'imprégnant en lui.

« Vous avez fait votre part, toutes les deux », dit-elle. « Maintenant, allez-y. Avant que vous n'attrapiez une pneumonie et que les urgences ne soient encore plus encombrées. »

Les deux internes échangèrent à nouveau un regard, puis Alicia lâcha : « Vous êtes sûre que vous allez bien, Dr Bell ? On dirait que vous n'avez pas cligné des yeux depuis hier. »

Isadora esquissa un sourire fatigué en les regardant disparaître avant de se retourner vers son casier. Elle ferma son sac, le passa sur son épaule et se dirigea vers la sortie.

Dès que les portes automatiques s'ouvrirent, la pluie l'accueillit. Il faisait froid. Incessant. Le vent arracha instantanément sa capuche, trempant ses boucles en quelques secondes.

Bien sûr.

Sa voiture était garée à trois rues de là. Son téléphone était presque déchargé. Son corps n'aspirait qu'à s'effondrer… mais elle devait partir.

Elle serra son sweat à capuche autour de ses épaules et s'avança dans la tempête.

Elle ne le savait pas encore, mais cette nuit n'allait pas se terminer par elle dans son lit.

Cela allait finir par la voir baigner dans son sang.

**

Quand Isadora a atteint sa voiture, elle était trempée jusqu'aux os. Son sweat à capuche était mouillé, ses chaussures aussi, et ses doigts tremblaient tandis qu'elle cherchait ses clés à tâtons.

Elle les a laissés tomber. Évidemment. Elle a juré entre ses dents, s'est baissée, les a ramassés, les a insérés dans la serrure et a ouvert la porte d'un coup sec.

Elle jeta son sac sur le siège passager, monta dans la voiture et claqua la portière derrière elle. Son souffle embua instantanément la vitre.

Elle a enfoncé la clé dans le contact.

Je l'ai retourné.

Cliquez.

Rien.

Elle a réessayé. Plus fort.

Clic. Clic. Rien.

Ses sourcils se froncèrent. « Non. Non, non, non… ne me fais pas ça maintenant… »

Elle fronça les sourcils. Elle essaya encore et encore. Espérant que le ciel lui sourirait et que sa voiture se remette à fonctionner.

Clic. Clic.

Son cœur se serra.

« Non. Non, ne faites pas ça. Pas maintenant. »

Elle tourna de nouveau la clé. Plus fort. Avec plus de désespoir.

Rien.

« PUTAIN ! » Elle frappa le volant de ses poings. « PUTAIN ! »

Le moteur était hors service. Probablement trempé.

Elle attrapa son téléphone, les mains tremblantes, et l'alluma. L'écran clignota. La batterie était presque à plat. Une seule barre. Une misérable barre de signal.

Elle a tapoté le nom d'Ethan sans hésiter.

Sonnerie. Sonnerie. Sonnerie.

Alors…

« Bell ? » La voix d'Ethan parvint à ses oreilles, chaude et ensommeillée. « Bon sang, Dora, il est presque minuit. Ça va ? »

Sa voix se brisa, mi-rire, mi-fureur. « Non, putain, Ethan, je gèle. Je viens de descendre d'un double. Il pleut des cordes et maintenant ma bagnole de merde refuse de démarrer. »

« Où es-tu ? » demanda-t-il, immédiatement sur ses gardes. « Tu veux que je vienne te chercher ? »

« Je suis toujours près de l'hôpital, mais… putain… » Elle regarda par le pare-brise. La tempête semblait encore plus violente. « Il n'y a pas de taxis. J'ai essayé d'en héler quelques-uns, aucun n'a ralenti. Je vous jure, cette ville n'a plus d'âme. »

« D'accord, d'accord, calme-toi. On va trouver une solution. Tu es en sécurité, hein ? »

« Je suis en sécurité », dit-elle doucement, les yeux balayant la rue sombre et déserte. « Juste trempée, en colère et épuisée. »

« Très bien. Je me lève. Envoyez-moi votre position… »

« Je pensais prendre le raccourci », murmura-t-elle, regrettant déjà ses paroles. « Tu sais, celui derrière l'usine près de Westburn ? C'est plus rapide. Je… »

Silence.

« Ethan ? » dit-elle.

Aucune réponse.

Elle a retiré le téléphone. La communication a été coupée.

« Non. Non, non, non… PUTAIN DE MERDE ! » hurla-t-elle en frappant du poing sur le tableau de bord. « PUTAIN DE SERVICE ! »

Son téléphone clignotait en rouge. Batterie à 1 %.

Elle le laissa tomber sur ses genoux et resta assise là, respirant fort, fixant la fenêtre comme si la tempête pouvait d'une manière ou d'une autre lui apporter une réponse.

Mais il n'y avait rien. Juste du vent, de la pluie et l'obscurité.

Elle attrapa son sweat à capuche, le serrant plus fort autour de ses épaules comme une armure, et fixa du regard la longue route froide qui s'étendait devant elle.

« Très bien. Tant pis. Allons-y », marmonna-t-elle.

Elle sortit de la voiture. Ses chaussures éclaboussèrent une flaque d'eau qui se formait. Et elle ne pouvait penser qu'à une chose : le chemin qu'il lui restait à parcourir.

Il n'y avait qu'une seule option.

Le raccourci.

Elle se tenait au bord de la rue, le regard fixé sur l'étroite ruelle qui passait derrière l'usine textile abandonnée. Il y faisait sombre. C'était désert. Le genre d'endroit que l'on évitait à tout prix.

Mais elle n'avait pas le temps. Elle n'avait pas le choix.

« Je serai à la maison dans quinze minutes », murmura-t-elle. « Juste quinze minutes. »

Elle se mit à marcher.

Elle était loin de se douter que quinze minutes suffiraient à tout changer.

Car de l'autre côté de ce raccourci…

C'était du sang.

C'était le pouvoir.

C'était lui.

**

Elle serra plus fort ses bras autour de sa poitrine, essayant de se concentrer, essayant de marcher plus vite.

« Tu peux le faire, Dora », murmura-t-elle en claquant des dents. « Tu peux. Tu as fait pire. Ce n'est qu'un raccourci. Un raccourci stupide, sombre et flippant. »

Elle déglutit, les yeux balayant la ruelle du regard.

« Il ne va rien se passer. Tout va bien. Tu rentres chez toi. Tu vas te réchauffer, prendre une douche, peut-être même appeler Ethan en FaceTime pour en rire. Tout va bien. »

Mais ensuite elle s'est arrêtée.

Morte sur place.

Elle a eu le souffle coupé.

Quelque chose clochait.

Il y a eu un bruit.

Comme quelqu'un qui s'étouffe.

Ils ne toussent pas. Ils ne se raclent pas la gorge.

Étouffement.

Le bruit de quelqu'un qui tente de reprendre son souffle à travers des poumons déchirés.

Elle ne bougea pas. Elle ne pouvait pas.

Puis une voix. Une voix d'homme. Grave. Aiguë. Colérique. Elle parlait une langue qu'elle ne comprenait pas entièrement. Mais ce n'étaient pas seulement les mots. C'était le ton.

C'était violent.

« Putain… » Qu’est-ce que c’était ? » murmura-t-elle.

Sa voix était à peine audible. Elle n'avait pas l'intention de parler. Les mots lui sont sortis de la bouche dans un souffle tremblant.

Son cœur rata un battement. Elle regarda autour d'elle, cherchant un endroit où se cacher. Elle aperçut une pile de caisses brisées près du coin du bâtiment et se précipita derrière, se baissant, le dos plaqué contre le mur, le souffle court et haletant.

Elle ne pouvait plus respirer.

Son corps tremblait. Ses mains tremblaient.

Elle fit le signe sacré de ses doigts tremblants. « Oh Seigneur… protégez-moi. Je vous en prie. Je ne veux pas mourir cette nuit. »

Elle serra le bord de son sweat à capuche, le tirant vers l'avant comme s'il pouvait la protéger du danger qui lui semblait bien trop proche.

Ses cuisses tremblaient tandis qu'elle se recroquevillait. Elle le sentait. Cette pression insoutenable dans le bas-ventre. Elle était si terrifiée qu'elle sentait qu'elle allait presque uriner. Sa vessie palpitait douloureusement sous l'effet de la peur qui la submergeait.

Elle se couvrit la bouche.

La voix se fit de nouveau entendre.

Plus fort. Plus en colère.

Elle ne voulait pas regarder.

Mais quelque chose l'attirait.

Curiosité. Instinct. Destin.

Elle se pencha en avant, juste assez pour jeter un coup d'œil à travers les lattes cassées entre les caisses.

Et il était là.

Un homme était agenouillé au milieu de la ruelle.

Grand. Immobile. Sa présence semblait inhumaine.

Il était trempé, comme elle, mais il ne semblait pas sentir la pluie. Elle ruisselait sur son visage, nettoyant le sang de ses jointures. Il tenait un pistolet dans sa main droite comme si c'était une évidence.

Et devant lui…

Un corps.

Écrasé. Étendu au sol comme un sac de viande.

L'homme à terre respirait encore, à peine. Ses jambes s'agitaient faiblement, raclant le béton mouillé. Le sang mêlé à la pluie formait une flaque sombre autour de sa poitrine. Il émit un son, un cri rauque et gargouillant à peine audible.

« S’il vous plaît… » haleta l’homme, la voix brisée.

Le grand homme ne broncha pas.

Il leva le pistolet.

Le cœur d'Isadora se serra dans sa poitrine.

Il allait le tuer.

Il n'a pas hésité.

Le canon du fusil était pressé contre le crâne de l'homme.

L'homme à terre pleurait.

Alors.

"SALUTA IL DEV PER ME. SARAI IN BUONA COMPAGNIA LAGGIÙ"

(« Dis bonjour au développeur de ma part. Tu seras en bonne compagnie là-bas. »)

BANG. Putain !

Isadora sursauta si violemment qu'elle se cogna le dos contre le mur derrière les caisses. Ses mains se portèrent instinctivement à sa bouche pour étouffer le cri qui faillit lui échapper. Sa respiration était haletante et saccadée.

Ses oreilles bourdonnaient.

Son estomac se tordait si violemment qu'elle crut qu'elle allait vomir.

Le tueur se tenait debout.

Son visage était partiellement tourné, mais elle aperçut la ligne de sa mâchoire sous la pluie. Sculptée. Tendue.

Il tourna lentement la tête.

Et pendant une longue et insoutenable seconde.

Il la regarda droit dans les yeux.

Non, non, non, il n'a pas pu la voir.

Mais elle le sentait.

Elle ne pouvait pas bouger.

Je n'arrivais même pas à cligner des yeux.

Puis il se mit à marcher.

Vers elle.

Il le savait.

Elle savait qu'il le savait. Elle devait faire ce qu'il fallait : courir comme une fille…