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**CHAPITRE 02**

Je regarde au fond du couloir et vois son meilleur ami, Cole Knight, s’avancer nonchalamment vers lui. Cole est une autre version du mot « canon ». Il a des cheveux brun foncé et des traits juvéniles qu’il associe à une attitude de mauvais garçon. Il est comme Hayden dans le sens où il embrasse tout ce qui a une poitrine, mais il semble plus terre-à-terre que lui. Ils ont la même carrure, et sa mâchoire semble avoir été sculptée par Dieu lui-même ; très similaire à la structure faciale diaboliquement séduisante de Hayden.

Cole donne une petite tape à l’arrière de la tête de Hayden, le forçant à se détacher de la fille aux yeux de biche. Hayden lui fait un clin d’œil, et je suppose qu’il lui promet vaguement de l’appeler plus tard avant de la faire partir. Et il regarde son postérieur en s’éloignant.

Tu sais, on ne peut pas vraiment blâmer les filles qui tombent sous son charme. Je veux dire, tu l’as vu ? Waouh, souffle Chloé alors que nous avançons vers les portes de l’école.

Je lève les yeux au ciel.

Oui, il est beau, carrément mannequin, mais avec une personnalité pareille ? Son niveau d’attractivité chute en flèche.

Elle s’arrête et lève un sourcil vers moi, ses yeux pétillant d’amusement.

Niveau d’attractivité ? Tu viens vraiment d’inventer ça ?

Je hausse les épaules timidement, et elle éclate de rire en secouant la tête.

T’es folle.

Je ris aussi, mais je me retourne pour regarder Hayden juste à temps pour le voir faire un clin d’œil à une autre fille qui passe.

C’est vraiment dommage que de si beaux traits soient gâchés par une personnalité si détestable, dis-je en haussant les épaules avant de me concentrer à nouveau devant moi.

Chloé ricane.

T’as jamais discuté avec lui, Reagan. Je comprends qu’il n’ait pas l’air d’avoir la meilleure personnalité, mais comment peux-tu être sûre qu’il est si terrible ?

Ça se voit. Regarde juste sa façon de se comporter… murmuré-je.

Au lieu de répondre, Chloé change de sujet.

Alors, t’as encore reçu des lettres d’amour ?

Une rougeur monte à mes joues, et je baisse les yeux vers le sol. Je l’entends s’exclamer et lève les yeux pour voir son sourire immense.

T’en as eu une ! dit-elle en me bousculant d’excitation avant d’ouvrir la porte pour nous.

Je ris et hoche la tête, les joues toujours rouges.

Oui.

Depuis environ un mois, une ou deux fois par semaine, je reçois des lettres d’amour anonymes.

Je n’ai aucune idée de qui les écrit, d’où le mot « anonyme », mais je sais que je ne veux pas qu’il arrête. Ces lettres comptent beaucoup pour moi ; j’attends toujours avec impatience de lire ce que mon admirateur secret a en réserve pour moi.

Il a une manière incroyable de manier les mots. En quelques phrases, il arrive à transmettre des émotions si profondes que je souris pendant des heures.

Il n’écrit rien de vide de sens, et il n’en fait jamais trop non plus. Il me fait vraiment croire en ses mots sans que je me sente mal à l’aise d’être observée. Certaines filles trouveraient ça un peu étrange de recevoir des lettres proclamant l’amour de quelqu’un qui ne la connaît même pas, mais avec la façon dont il écrit… Je ne peux le percevoir que comme quelqu’un de tendre.

Qu’est-ce qu’il a écrit cette fois ? demande Chloé alors que nous nous dirigeons vers ma voiture : une Mini Cooper vert clair de 2003 qui tient encore le coup après que ma grand-mère l’a utilisée pour traverser tout le pays.

Kermit, c’est comme j’aime l’appeler, car sa couleur correspond parfaitement au célèbre Muppet, et ses phares ressemblent aux yeux de Kermit.

Il a écrit cette métaphore incroyable sur ce que je représente pour lui. Je n’ai pas pu m’empêcher de sourire toute la matinée, dis-je en souriant, évitant de justesse de soupirer rêveusement. Mais la réalité me rattrape vite. — Mais bon, ça pourrait encore être quelqu’un qui se moque de moi.

Tu ne sauras pas tant que tu ne découvriras pas qui c’est, dit-elle en sautant sur le siège passager de Kermit.

Je doute de le découvrir bientôt. Et si, au final, il me disait que c’était juste une blague ?

Il ne le fera pas.

Tu n’en sais rien.

Toi non plus, rétorque-t-elle avec un sourire en coin.

Je ne veux juste pas me faire de faux espoirs, soupiré-je en fouillant dans mon sac à dos pour trouver mes clés.

Je finis par les trouver sous un reste de Pop-Tart de mon petit-déjeuner, et je retire les miettes avant de les insérer dans le contact. Ma voiture toussote avant de démarrer, et je commence à reculer de ma place de parking. Je vérifie la route pour m’assurer qu’aucune voiture n’arrive avant de filer hors du parking de l’école.

Je ne sais pas ce que je fais pour que ce gars me soit si dévoué, et je ne pense pas mériter autant. Parce qu’avec ses lettres… j’ai peu de raisons de douter de sa sincérité.

Je ne suis pas naïve. Je sais que le prince charmant n’existe peut-être pas pour moi – les couples de lycée n’ont pas le meilleur taux de réussite. Je refuse de me faire des illusions, mais avec ses lettres… c’est difficile de ne pas en avoir.

Je manque de trébucher sur mes lacets défaits en montant les escaliers vers mon cours d’art. L’horloge au bout du couloir affiche 8h01, ce qui signifie que les cours ne commencent que dans une demi-heure. Je souris et accélère le pas vers la salle d’art, car cela me laisse une demi-heure rien qu’à moi.

Reagan ! me salue M. Duncan, le professeur d’art, avec un grand sourire quand je passe la porte.

M. Duncan est de loin mon professeur préféré. Il est jeune, seulement 27 ans, mais c’est le meilleur. Peut-être parce qu’il me laisse entrer dans sa classe tôt le matin et qu’il m’apporte du café, mais je l’aime comme un grand frère.

Devine le goût aujourd’hui, dit-il en me tendant mon café pendant que je pose mes affaires.

Trop facile, dis-je en souriant, prenant la tasse.

Je porte la tasse à mes lèvres et dès que le café touche ma langue, je grimace et la tends loin de moi.

Chaud ! m’écrié-je, sortant ma langue pour vérifier les dégâts.

M. Duncan éclate de rire, et je lui lance un regard noir, ma langue toujours pendante.

— Ce n’était pas drôle.

J’aurais peut-être dû te prévenir, dit-il avec un sourire, s’asseyant à son bureau.

Je me laisse tomber sur ma chaise en boudant.

Ça aurait été sympa.

Il rit doucement, puis se met à son travail de professeur d’art, me laissant à mes propres occupations. Je cherche sous mon bureau, trouve mon carnet à croquis, et l’ouvre. Je parcours les dessins : certains valent le coup d’œil, d’autres sont de simples gribouillis faits en quelques minutes.