Sept

TROIS JOURS PLUS TARD

Alexandra n’avait plus eu de nouvelles de Mikhail, mais elle sentait la présence de ses gardes du corps ; elle savait que Mikhail Baranov avait ordonné qu’on la surveille 24 heures sur 24, mais Alexandra Morgan était bien décidée à prouver que leurs affaires respectives étaient diamétralement opposées.

Mais cet après-midi-là, alors qu’elle examinait des plans dans le salon privé du manoir Orlova, Alexandra reçut une enveloppe fermée sans expéditeur. Elle le laissa sur la table sans l'ouvrir tout de suite. Les doigts encore tachés d'encre bleue à cause des corrections, elle finit par briser le sceau.

À l'intérieur, une feuille de papier épais. Juste une ligne écrite à la main, d'une calligraphie précise :

« Le Théâtre Bolchoï attend ta présence ce soir. »

Rien de plus.

Mais pas besoin de signature.

C'était un ordre déguisé en invitation. Mikhail Baranov.

Alexandra resta immobile quelques secondes. Le Bolchoï n'était pas n'importe quel endroit. C'était le temple culturel de la Russie. Et il n'était pas habituel qu'il soit utilisé pour des réunions privées. S'il la convoquait là-bas, ça ne pouvait vouloir dire qu'une seule chose : il voulait la voir dans un cadre où personne ne pourrait s'immiscer.

Pendant ce temps-là. La lumière des lampes était tamisée. Seule la lueur du feu dans la cheminée éclairait les murs baroques du salon secondaire du manoir Baranov. Dehors, le jour était un rideau impénétrable. À l’intérieur, régnait un silence tactique, de ceux qui annoncent que quelque chose d’important va être dit.

Une femme était assise sur un fauteuil Louis XV, vêtue d’une robe de chambre en satin noir, les jambes croisées, un long cigare entre les doigts et un verre de vin rouge presque intact sur la table. La scène aurait pu être un tableau, s’il n’y avait pas eu cette étincelle dangereuse qui brûlait dans ses yeux.

— Parle, ordonna-t-elle sans le regarder, percevant à peine la silhouette de l’homme qui était entré furtivement.

Le subordonné, un homme d’âge au visage buriné, le manteau encore trempé par la pluie, s’inclina légèrement avant de parler.

— Madame, le rapport est complet. La direction Baranov a mis en place une surveillance sur Mlle Alexandra Morgan dès le jour de son arrivée à Moscou, c’est une Anglaise.

La femme expira la fumée avec élégance, sans changer de posture.

— Qui t’a demandé ça ?

— Lui, directement. Monsieur Baranov n’a confié cette tâche ni à Dmitri ni à Viktor, elle a été exécutée sur ordre interne, sans traces officielles.

— Et qu’avez-vous trouvé ?

L’homme sortit un dossier en cuir noir. Il le lui tendit avec précaution.

Elle ne le prit pas tout de suite. Elle se contenta de le regarder. Puis, comme si elle caressait une arme, elle fit glisser ses doigts sur le bord avant de l’ouvrir.

Les premières pages contenaient des informations de base : nom complet, passeport, nationalité, parcours scolaire, investissements, relations. Tout était parfaitement en règle. Presque trop en règle.

— Une façade ? demanda-t-elle.

— Non, Madame. Il n’y a pas de façade. Tout est vrai. Morgan Enterprises est une entreprise légitime, solide, avec des liens historiques avec la royauté britannique. Pas d’antécédents louches. Pas même un petit scandale. Pas une seule amende.

— Parfait, murmura-t-elle avec un sourire amer.

Elle tourna la page. La section suivante comprenait des photos : Alexandra descendant de l’avion, Alexandra saluant des fonctionnaires russes, Alexandra au restaurant avec Antonov, au même endroit où se trouvait Mikhail.

Puis elle plissa les yeux.

—Du théâtre ?

—Rendez-vous privé. Ils fermeront le Bolchoï rien que pour eux. Aucun membre de l’équipe de sécurité ne pourra entendre la conversation. Mais l’invitation a été écrite à la main par M. Baranov. Confirmée par le personnel interne.

La femme ne répondit pas. Elle posa simplement le dossier sur la table et se leva lentement. Elle s’approcha de la fenêtre, écarta délicatement le rideau et observa les jardins plongés dans le brouillard.

— Mikhail n’a jamais fermé un théâtre pour moi. Jamais.

— Mademoiselle…

Elle leva la main pour l’arrêter.

— Qui d’autre est au courant ?

— Personne. Juste toi et moi.

Elle posa une main sur la vitre froide de la fenêtre.

— Mon père croit encore qu’un jour, je porterai le nom de Baranov. N’est-ce pas ?

— Il croit que tu l’es déjà, répondit l’homme avec respect.

— Alors il est temps de lui prouver que je sais prendre soin de ce que je considère comme mien.

Elle se retourna, le visage impeccable et glacial.

— Je veux que tu surveilles ses faits et gestes. Ne la mets pas sous pression. Ne la touche pas. Contente-toi… d’observer. Si cette femme est ici pour affaires, qu’elle fasse des affaires. Mais si elle fait un pas de plus vers ce qui ne lui appartient pas… brûle-la.

— Et M. Baranov ?

Elle soupira, comme si cette question l’agaçait.

— Mikhail est un loup. Les loups sentent le sang. Et cette femme… elle ne saigne pas. Pas encore. Mais si elle s’approche trop près de son cœur, je lui ferai se rappeler qui je suis.

L’homme acquiesça et sortit sans faire de bruit.

La femme s’approcha à nouveau du dossier, l’ouvrit à une page où Alexandra apparaissait en train de sourire. Un sourire authentique, une posture parfaite. Une beauté sereine.

Elle la regarda longuement.

— Tu es parfaite, Alexandra Morgan, murmura-t-elle d’une douceur venimeuse. Mais la perfection ne gagne pas ce jeu. L’ambition, oui.

La femme expira lentement la fumée, observant la cheminée comme si ses pensées y brûlaient. La cigarette encore allumée pendait de ses doigts parfaitement manucurés. D’un geste lent et élégant, elle la jeta dans le feu. Les flammes crépitèrent, mais pas autant que ses yeux. Il y avait de la jalousie dans son regard, sombre comme la vodka qui coule aux funérailles russes.

— Cette femme d’affaires anglaise… murmura-t-elle d’une voix empoisonnée. Alexandra Morgan ne sait pas dans quel monde elle s’est fourrée.

Elle se dirigea vers le bureau, ses talons résonnant comme des coups de feu sur le marbre. Elle prit un stylo en argent portant le monogramme de Mikhail et le tint un instant entre ses doigts. Puis, avec un sang-froid calculé, elle le brisa en deux.

— C’est comme ça que je vais la détruire, dit-elle avec un sourire glacial. Et si elle croit pouvoir m’enlever Mikhail, il faudra que du sang coule. Le sien, s’il le faut.

Ses lèvres esquissèrent un léger sourire.

— Je serai la seule Madame Baranov. Une Anglaise ne pourra jamais rivaliser avec une Russe.

Le feu dévorait le cigare, et dans les yeux de cette femme brûlait quelque chose de plus ancien et de plus dangereux : l’amour, mêlé d’ambition. Un mélange mortel.