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Et ces onze immeubles, oui, il les lui avait réellement offerts. Leur histoire n'avait duré qu'une journée, inutile donc de la charger d'une importance qu'elle n'avait pas. Il savait aussi que, si tout venait à se terminer, Suri ne réclamerait rien - son orgueil l'en empêcherait.

Ce soir-là, Yigol prit sa trottinette électrique et partit faire des courses dans un supermarché du coin. Il remplit un panier d'ustensiles, de légumes, d'épices, de tout ce qu'il fallait pour cuisiner correctement. Chez Suri, il n'y avait rien, pas même une paire de baguettes. Manifestement, elle ne mettait jamais la main aux fourneaux. Lui, en revanche, savait s'y prendre. Et il s'était dit que s'il voulait se rapprocher d'elle, il devait commencer par quelque chose de simple : un repas.

Être le « chien fidèle » de Suri ne l'humiliait pas le moins du monde. À vrai dire, vivre auprès d'une femme aussi belle, aussi distante, relevait presque du privilège. L'ignorer aurait été insensé.

De retour chez elle, il retroussa ses manches et se mit à cuisiner. Seize plats prirent forme les uns après les autres - des portions modestes, variées, préparées avec soin. Quand la serrure cliqueta, il abandonna la cuisine et courut chercher les pantoufles de Suri.

- Ma femme est rentrée, tu dois être épuisée ! lança-t-il d'une voix tranquille.

Suri s'arrêta net, surprise. Ce même geste, accompli par un autre, l'aurait agacée. Si Yigol n'avait été qu'un simple livreur, elle y aurait vu une tentative maladroite pour lui plaire, une attitude qu'elle exécrait. Bob Presley, un de ses anciens soupirants, s'était montré trop empressé et elle l'avait trouvé répugnant. Mais Yigol... c'était différent. Cet homme, désormais propriétaire de onze immeubles, se montrait prévenant sans en avoir l'air, et même le mot « femme » dans sa bouche sonnait étrangement doux.

- Mon mari... merci, mais je peux me débrouiller, répondit-elle d'un ton embarrassé. Va plutôt t'occuper de tes affaires.

Elle enfila rapidement ses pantoufles et s'éclipsa dans sa chambre. Yigol la regarda s'éloigner, la mine réjouie.

- Parfait, murmura-t-il en retournant aux casseroles.

En préparant la table, il repensa à cette ironie du monde : quand un riche fait quelque chose, tout paraît légitime ; quand un pauvre agit de la même façon, c'est pathétique. Les paroles d'un homme fortuné deviennent vérité ; celles d'un autre, mépris. Les riches mangent dans la rue pour "goûter à la simplicité", les pauvres le font par nécessité. Tout était question de perspective.

De son côté, Suri, bien qu'un peu troublée, conserva ses réflexes. Elle leva les yeux vers le haut de la porte de sa chambre : la mèche de cheveux qu'elle y avait suspendue était intacte. C'était son petit stratagème de sécurité. Femme prudente et indépendante, elle avait pris l'habitude de placer des repères un peu partout dans l'appartement. Depuis l'arrivée de Yigol, la plupart avaient disparu, mais celui-ci tenait bon - signe qu'il n'était jamais entré sans permission. Ce simple détail la rassura.

Suri n'était pas du genre à se laisser dominer. Elle savait se défendre, pratiquait le kickboxing régulièrement, et ne craignait pas grand-chose. Tout de même, en se regardant dans le miroir, une mèche tombée sur son front, elle repensa à ce qu'ils avaient traversé ensemble : ce livreur poli, devenu soudain mari autoritaire et généreux, lui confiant sans hésiter onze bâtiments entiers. Et voilà qu'il lui préparait à dîner. Son cœur s'agita malgré elle.

Elle resta ainsi, perdue dans ses pensées, jusqu'à ce qu'on frappe doucement à la porte.

- Entrez, dit-elle après un instant.

Yigol apparut, une bassine d'eau chaude dans les mains, une serviette blanche sur le bras.

- Tu dois être fatiguée, expliqua-t-il. J'ai pensé que tu te sentirais mieux après un bain de pieds. Tout est neuf et propre. Tiens.

Il posa la bassine devant elle, un sourire simple aux lèvres.

Suri sentit la chaleur lui monter aux joues. Était-ce possible qu'elle rougisse à cause de lui ? Elle prit la bassine, baissa les yeux.

- Mon mari, veux-tu... entrer ? J'aimerais te parler.

Le cœur de Yigol battit plus vite. Il hésita une seconde, puis franchit le seuil.

La chambre de Suri ressemblait à son image : délicate, ordonnée, avec ses draps roses, ses meubles blancs et, près de la fenêtre, un bureau couvert de papiers et de livres. Une existence sobre, mais chargée de travail.

Suri s'assit au bord du lit ; Yigol, naturellement, s'accroupit et commença à lui laver les pieds. Elle voulut protester, mais ses mots restèrent coincés. Tout semblait si naturel chez lui.

- Dis-moi, Yigol... tes parents, comment vont-ils ? demanda-t-elle doucement.

Il leva les yeux vers elle, visiblement touché qu'elle s'intéresse à lui. Un léger sourire éclaira son visage.

- Ce sont des fermiers, répondit-il simplement.

- Mes parents ne me demandent pas grand-chose, expliqua calmement Yigol. Tant que je ramène une femme à la maison et qu'ils ont des petits-enfants tôt ou tard, le reste leur importe peu.

Suri éclata de rire.

- Tu veux me faire croire ça ? Tu penses vraiment que je vais avaler ton histoire ?

- C'est la vérité, répondit-il en haussant les épaules. Tu ne crois pas que je sois un riche héritier, si ?

- Je ne suis pas un héritier, insista-t-il. J'ai acheté ces immeubles après avoir gagné à la loterie quand j'étais encore étudiant. Ensuite, j'ai simplement investi, petit à petit. J'étais jeune, j'osais tout, et la chance m'a souri.

Il esquissa un sourire, presque distrait.

- D'ailleurs, je n'en ai jamais parlé à ma famille. Si je leur disais, je me ferais sans doute passer un savon. Ce qui m'inquiète, c'est plutôt qu'ils paniqueraient.

Son ton était si tranquille qu'on aurait cru qu'il parlait de la météo. En réalité, tout ce qu'il disait venait d'un plan bien établi par le système qui le guidait. Il connaissait déjà les moindres détails avant d'en parler, ce qui lui permettait de paraître parfaitement détendu.

Suri, elle, n'en revenait pas. Il était si posé, si sûr de lui. Ça le rendait encore plus attirant à ses yeux.

- Dis-moi, pourquoi es-tu toujours célibataire ? Avec ton argent, tu pourrais avoir toutes les filles que tu veux.

- Être courtisé, c'est une chose, répondit-il. Vouloir accepter, c'en est une autre. Chacun voit les relations à sa manière, et l'argent n'a rien à voir là-dedans.

Il la regarda droit dans les yeux.

- Toi aussi, tu pourrais avoir n'importe quel homme. Pourtant, tu es seule. Pourquoi ?

Suri détourna le regard, un peu gênée.

- Nous, les femmes, on n'est pas comme vous.

- Peu importe les différences, dit-il doucement. Au fond, on cherche tous la même chose : quelqu'un qui nous corresponde.

Elle resta silencieuse un moment, pensive.

- Donc, tes biens... se limitent à ces onze immeubles ?

Yigol eut un petit rire.

- Tu ne crois pas vraiment que ce soit tout, si ? Et maintenant que tu sais ça, tu me trouves moins fréquentable ?

Il la fixa avec malice.

- Le temps te permettra de mieux me comprendre. Retient simplement que, quoi qu'il arrive, tu peux compter sur ton mari.

- Et pour le reste... disons que je garde un peu de mystère. Ça rend les choses plus intéressantes, non ?

Suri leva un sourcil amusé.

- Tu appelles ça du mystère ? Moi, j'appelle ça une excuse.

Il rit. Son charme tranquille faisait son effet.

- Si tu veux, considère que c'est un privilège d'être à mes côtés. Chaque chose que tu apprendras sur moi sera une surprise.

- Et quand tu parleras de moi à tes amies, dis ce que tu veux. Peut-être même que je réaliserai certains de tes souhaits, ajouta-t-il avec un sourire en coin.

Puis, d'un ton doux :

- Pour être honnête, mon seul rêve, c'est de te rendre heureuse. Plus que quiconque.