Chapitre 3

Lorenzo Vitale.

J'ai fixé ce nom pendant une minute entière, persuadée que l'application avait bugué.

Tout New York connaissait ce nom, comme on connaît le nom d'une tempête. Les journaux l'appelaient l'armateur milliardaire. La rue l'appelait Il Santo. Le Saint. L'homme devant qui toutes les familles de la côte Est s'inclinaient. L'homme à qui les Costa versaient leur tribut. L'homme devant qui même la Bratva s'écartait.

Parent/Enfant : 99,99 %.

C'était forcément une arnaque. Des hommes comme Lorenzo Vitale ne se découvrent pas soudain père d'une gamine de l'aide sociale de Newark, sortie du système à dix-huit ans avec deux sacs-poubelle de vêtements.

J'ai tapé son nom, les mains tremblantes, et le quatrième résultat m'a arrêté le cœur.

LE BÉBÉ VITALE : 28 ANS APRÈS, TOUJOURS AUCUNE TRACE

En 1997, Mara Vitale, huit mois, a été enlevée dans la propriété familiale de Long Island par une nourrice retrouvée morte par la suite. L'enfant n'a jamais été retrouvée. Lorenzo Vitale finance le plus grand registre ADN privé d'enfants disparus au monde. Dans une rare interview, il a déclaré : « Je chercherai ma fille jusqu'au jour de ma mort. Après, c'est mon argent qui continuera à la chercher. »

Mara.

D'après mon dossier de placement, on m'avait déposée dans une église de Trenton, sans aucun papier. Juste un prénom, épinglé sur ma couverture.

Mara.

Le téléphone m'a glissé des mains et il est tombé sur le plancher de la voiture.

J'aimerais vous dire que j'ai encaissé ça avec dignité. Non. Je me suis effondrée sur un parking de commissariat, parce que pendant vingt-huit ans je n'avais été personne, et que c'était justement ça, être personne, qui avait permis à Adrian Cole de me dépecer pendant dix ans.

Le téléphone a sonné. Numéro inconnu.

J'ai décroché sans parler.

« Allô ? » Une voix d'homme. Plus âgée. Prudente, comme s'il tenait entre ses mains quelque chose en verre. « Pardonnez-moi. Le registre a signalé une correspondance il y a une heure. J'ai passé cet appel quatre cents fois en vingt-huit ans, et ce n'était jamais vrai, alors si je… »

Il s'est interrompu. Il a pris une inspiration qui tremblait.

« Je m'appelle Lorenzo Vitale. On m'a enlevé ma fille. Elle avait une petite tache de naissance en forme de fraise derrière l'oreille gauche. »

Mes doigts sont allés tout seuls derrière mon oreille gauche. Cette tache qu'une mère d'accueil appelait ma « fraise porte-bonheur ». Un son est sorti de moi, un son que je ne connaissais pas.

« Elle est là, a-t-il murmuré. Il pleurait. L'homme le plus redouté de New York pleurait au téléphone. Dio mio. Elle est là. Où êtes-vous ? Dites-moi que vous êtes en sécurité. Dites-moi… »

« Je ne suis pas en sécurité, me suis-je entendue répondre. Et votre petite-fille non plus. »

Silence. Puis quelque chose a changé dans sa voix. Les larmes étaient toujours là, mais en dessous, quelque chose s'est durci comme de l'acier.

« Ma petite-fille. »

« Elle s'appelle Lily. Elle a cinq ans. Elle est diabétique de type 1. Hier, les Volkov l'ont enlevée avec un petit garçon, Nico, pour faire pression sur mon mari, qui blanchit l'argent de Salvatore Costa. Ils l'ont laissé racheter un seul enfant. » Ma voix s'est cassée. « Il a choisi le fils de sa maîtresse. Sienna Costa m'a dit que si je vais voir la police, son père fera en sorte que Lily ne rentre jamais. Elle n'a pas d'insuline. Il lui reste moins de trois jours. »

J'ai entendu du mouvement à l'autre bout. Des portes. Des voix. Un homme qui donnait des ordres, le téléphone toujours collé au visage. Réveillez les chauffeurs. Mettez Luca dans un avion. Je veux Salvatore Costa à ma table dans deux heures, en pyjama s'il le faut.

Puis il est revenu vers moi, et sa voix était très basse, très calme. Le calme le plus terrifiant que j'aie jamais entendu.

« Mara. Ma chérie. J'ai besoin que tu entendes deux choses. »

« D'accord », ai-je murmuré.

« La première, c'est que plus personne ne vous touchera jamais, ni toi ni cette petite fille. Pas tant que je respire. »

« Et la deuxième ? »

Un silence.

« Salvatore Costa baise ma bague depuis vingt ans. Anatoly Volkov me doit la vie, et il le sait. Chaque rue où ils posent le pied, chaque dollar qu'ils comptent existe parce que je le permets. »

Sa voix est tombée en un murmure fait de glace.

« Ils ont enlevé une enfant dans une ville qui m'appartient. Cette nuit, ils vont apprendre de qui c'était l'enfant. »