La femme qu'il n'a pas choisie

La Bratva exigeait une femme en guise de paiement.

Mon mari avait le choix entre deux.

Son premier amour. Sa femme.

Il l'a choisie, elle.

Il ne s'est même pas retourné.

Et il n'a jamais su que je portais son enfant.

L'entrepôt du South Side empestait le gasoil et la vase du fleuve. Mes genoux saignaient à travers ma robe de soirée, là où les hommes de Roman Sokolov m'avaient forcée à m'agenouiller sur le béton, à côté de Bianca Russo.

À six mètres de là, Nico Castellano se tenait droit dans son manteau noir. Mon mari. Le Don de Chicago.

Il a regardé Bianca en premier.

Il regardait toujours Bianca en premier.

« Tes hommes ont brûlé ma cargaison et tué deux des miens », a dit Roman Sokolov. Sa voix était calme, teintée d'accent, presque lasse. « La loi ancienne, Castellano. Une femme de ta maison reste sous mon toit jusqu'à ce que ta dette soit réglée. Trente jours. Sans une égratignure. Tu as ma parole. » Il a incliné la tête vers nous. « Choisis celle qui rentre chez elle. »

Bianca sanglotait. Du mascara partout. Elle tremblait si fort que ses boucles d'oreilles en diamant s'entrechoquaient.

Moi, je ne pleurais pas.

Je pensais au test de grossesse dans ma pochette. Deux traits roses. Je l'avais fait le matin même. Je comptais le lui annoncer ce soir, après le gala, dans la voiture, ma main dans la sienne.

Nico a traversé l'entrepôt.

Pendant une seconde, stupide et merveilleuse, j'ai cru qu'il venait vers moi.

Il est passé devant moi.

Il s'est agenouillé devant Bianca, a posé son manteau sur ses épaules et l'a aidée à se relever.

« Je suis là, a-t-il murmuré dans ses cheveux. Je te tiens, Bee. »

Quelque chose dans ma poitrine est devenu très, très silencieux.

Alors seulement, il s'est tourné vers moi.

« Aria. » Il a prononcé mon prénom comme une excuse qu'il avait déjà décidé de ne pas penser. « Elle fait des crises de panique. Elle n'y survivra pas. Toi, tu es forte. Tu t'en sortiras. Trente jours, et je te ramène à la maison. »

Tu es forte.

Trois ans de mariage, et c'était ça, sa raison.

Pas parce qu'il m'aimait moins. Parce que je ne lui avais jamais rendu la tâche assez difficile pour qu'il hésite à m'abandonner.

« Nico, ai-je chuchoté. Je t'en supplie. Il faut que je te dise quelque chose… »

« Pas maintenant. » Il entraînait déjà Bianca vers la sortie. « Sokolov, si on touche à un seul de ses cheveux, je réduis ton organisation en cendres. »

Les yeux gris de Roman ont glissé lentement de Nico jusqu'à moi.

« Laquelle ? » a-t-il demandé.

Nico n'a pas répondu.

La porte métallique a claqué. Des moteurs ont rugi. Des pneus ont hurlé sur l'asphalte mouillé.

Et il n'est resté que moi, à genoux, sur le sol d'un entrepôt ennemi, dans une robe argentée que j'avais achetée parce que Nico m'avait dit un jour que l'argent était sa couleur préférée.

Il parlait de la voiture de Bianca.

Je venais seulement de le comprendre.

Des pas se sont approchés. Des chaussures cirées se sont arrêtées devant moi.

Roman Sokolov s'est accroupi jusqu'à ce que nos yeux soient à la même hauteur. De près, il était plus jeune que dans les rumeurs. Trente-quatre ans, peut-être. Une cicatrice qui lui fendait un sourcil. Des yeux couleur du lac Michigan en janvier.

« Vous tremblez, madame Castellano. Vous avez peur de moi ? »

« Non. »

« Alors de quoi ? »

J'ai regardé la porte que mon mari venait de franchir.

« J'ai peur de ressentir si peu de chose. »

Quelque chose a traversé son visage. Puis il s'est redressé et m'a tendu la main.

Pas une poigne. Pas une emprise.

Une proposition.

Je ne l'ai pas prise. Je me suis relevée toute seule, genoux en sang et tout.

Le coin de ses lèvres a frémi. « Bien. »

Sa voiture était chaude. Son chauffeur ne disait pas un mot. Chicago défilait en traînées d'or et de noir, et j'ai posé ma paume à plat sur mon ventre, là où personne ne pouvait la voir.

Dans son penthouse, un médecin aux cheveux argentés m'attendait pour vérifier mes blessures. La règle de Roman, apparemment. Il ne rendait jamais de marchandise abîmée.

Le médecin a nettoyé mes genoux. A pris ma tension. A froncé les sourcils. M'a posé des questions à voix basse, dans un anglais soigneux.

Puis il est sorti dans le couloir et a parlé à Roman en russe.

Je ne comprenais pas les mots.

Mais j'ai compris le silence qui a suivi.

Roman est revenu dans la pièce lentement. Il m'a regardée. Puis il a regardé ma main, toujours posée sur mon ventre.

« Castellano est au courant ? »

Ma gorge s'est serrée. « Non. »

Il est resté silencieux un long moment.

« Alors ce soir, a dit doucement Roman Sokolov, votre mari n'a pas seulement abandonné sa femme. »

Son regard s'est assombri.

« Il a aussi abandonné son héritier. »