Chapitre 3

Le lendemain matin, ma maison a été envahie.

J'étais assise à la table de la salle à manger en buvant un espresso quand les portes de l'ascenseur se sont ouvertes avec un carillon. Deux soldats sont sortis en premier, portant des valises et des housses de vêtements de créateurs.

Isabella les suivait.

Elle portait une robe pâle de Chanel, le visage blême comme si elle venait d'échapper à un cauchemar. Mais ses yeux étaient stables, balayant le salon, la cuisine, le couloir, avant de se poser enfin sur moi, comme pour confirmer sa place.

Vincenzo est entré juste derrière elle.

Les poignets de sa chemise étaient tachés de rouge foncé, son épaule droite clairement limitée dans ses mouvements.

« Bonjour », a parlé Isabella la première, d'un ton inappropriément joyeux. « J'espère que je ne te dérange pas. »

Je l'ai ignorée, regardant Vincenzo à la place.

« Qu'est-ce qui est arrivé à ton épaule ? » ai-je demandé.

« J'ai eu des ennuis avec les Russes », a-t-il répondu vaguement, comme s'il craignait que je ne demande plus de détails, puis il a immédiatement donné des ordres à son capo : « Emmène ses affaires dans la chambre d'amis. Garde les effets personnels à part, ne laisse personne y toucher. »

« Oui, patron. »

Vincenzo s'est approché de moi, son ton n'admettant aucune réplique.

« Aide-moi avec ça. »

Il a enlevé sa veste ; la chemise sur son épaule était collée par le sang. J'ai apporté la trousse médicale, coupant le tissu. La blessure courait le long de l'omoplate inférieure, les bords irréguliers — clairement tranchée par une lame, puis aggravée par des mouvements forcés.

Je l'ai désinfectée avec de l'alcool. Sa respiration s'est légèrement accélérée, mais il n'a émis aucun son. La blessure essayait déjà de se refermer, mais cela prendrait du temps.

Isabella était assise sur le canapé, les bras enroulés autour de ses genoux, l'air véritablement terrifiée.

« Hier soir était absolument horrible », a-t-elle dit doucement. « J'ai cru que j'allais mourir. »

Vincenzo ne l'a pas regardée, mais sa voix s'est adoucie, ses instincts protecteurs se manifestant : « Tu ne mourras pas. Je te protégerai. »

J'ai suturé, médicamenté, bandé — mes mouvements étaient nets et efficaces. Alors que je finissais le dernier tour de bandage, Isabella s'est levée comme si elle venait soudainement de se souvenir de quelque chose.

« Oh », a-t-elle ouvert une boîte élégante. « Je t'ai apporté des cannoli, en remerciement pour… ton aide. »

Le couvercle s'est soulevé, libérant le doux parfum de ricotta et de pistaches.

Je les ai regardés.

« Je suis allergique aux pistaches », ai-je dit.

Elle s'est figée un instant, puis a eu l'air désolée : « Mon Dieu, je suis tellement désolée. Je ne savais vraiment pas. »

Vincenzo avait déjà boutonné sa chemise, bougeant son épaule de manière expérimentale. La douleur a légèrement crispé son front.

« Nous devons quitter la ville pour quelques jours », a-t-il dit. « Ce n'est pas sûr ici. »

« Où ? » ai-je demandé.

« La côte amalfitaine », a-t-il dit. « J'ai un endroit là-bas. »

La côte amalfitaine.

Dans notre monde, ce n'était pas une destination de vacances — c'était une planque déguisée en villa côtière. Parfaite pour que les parrains de la mafia paraissent détendus lorsque les eaux territoriales étaient calmes, parfaite pour cacher des corps lorsque les tempêtes arrivaient.

Trois heures plus tard, nous sommes arrivés à la villa d'Amalfi.

La propriété donnait sur la Méditerranée, la cour avant aménagée comme un jardin romain. Les murs étaient hauts, renforcés d'acier et de systèmes de sécurité, la surveillance couvrait chaque angle, la brise marine apportait l'odeur du sel mais ne pouvait dissoudre la vigilance ici. Les soldats ont rapidement pris position, vérifiant chaque point d'entrée comme s'ils installaient un champ de bataille.

À l'intérieur, cependant, c'était excessivement luxueux : marbre blanc, fenêtres immenses du sol au plafond, cheminée, cave à vin — comme si c'était spécialement conçu pour faire oublier aux gens les mots « planque ».

Quand Isabella est entrée, sa familiarité était presque naturelle.

Elle a posé sa main légèrement sur la rampe de l'escalier, souriant : « Cet endroit n'a pas changé du tout. »

« Tu as toujours gardé cette villa », a-t-elle dit doucement, entre nostalgie et déclaration. « Il y a dix ans, nous nous y cachions d'une tentative de meurtre d'une famille rivale. Tu te souviens ? Tu m'as cachée dans la cave pendant que tu sortais les affronter… Quand tu es revenu, tes mains étaient couvertes de sang. »

Je les ai suivis sans rien dire.

Je savais parfaitement depuis le début — ce n'était pas « notre » endroit. C'était « le leur ».

Ce soir-là, nous étions assis dans le salon.

Isabella avait changé de vêtements, drapée dans un châle en cachemire doux, tenant un verre de vin tandis qu'elle se reposait dans le fauteuil comme la maîtresse de maison.

« J'ai toujours pensé que je ne reviendrais jamais ici », a-t-elle soupiré. « Vincenzo, te souviens-tu de l'année où nous nous y sommes faufilés ? Tu as dit qu'une fois devenu Don, tu m'emmènerais vivre ici. »

J'ai regardé l'océan. La nuit avalait le son des vagues, comme elle avalait promesse après promesse sans que personne ne soit responsable.

Isabella venait de se verser un verre quand Vincenzo a saisi sa main : « Tu ne peux pas boire, tu es encore sous médication. »

Il m'a passé ce verre à la place.

Je l'ai senti, quelque chose en moi s'est hérissé.

Du bourbon.

La liqueur que je détestais le plus.

Je ne buvais que du limoncello. Vincenzo s'en souvenait — à l'époque où nous restions éveillés tard pour calculer les comptes des territoires ensemble, nettoyer les armes ensemble dans les planques, il se souvenait de ces détails. Maintenant, ce qu'il me tendait était ce qu'Isabella aimait.

Je l'ai regardé.

Il ne me regardait pas. Son regard restait sur Isabella, comme s'il vérifiait si elle était encore nerveuse, si elle avait besoin de plus de réconfort de son Don.

Quelque chose en moi s'est brisé.

Pas bruyamment, mais complètement.

J'ai posé le verre et me suis levée.

« Où vas-tu ? » a-t-il enfin parlé.

« Me promener », ai-je dit.

« Ne t'éloigne pas », m'a-t-il avertie par réflexe, comme s'il s'adressait à quelqu'un d'irresponsable. « Il y a des Russes dans le coin. »

J'ai hoché la tête : « Je n'irai pas loin. »

J'ai quitté le salon, traversé le couloir, poussé la porte de la terrasse.

Le vent marin m'a frappé le visage — froid, portant le sel, me clarifiant l'esprit. Les silhouettes des soldats au loin se tenaient comme des ombres gardant le périmètre.

J'ai sorti mon téléphone et j'ai envoyé un message à mon père.

Je suis prête.

Viens me chercher. Maintenant.

Après avoir envoyé le message, j'ai regardé en arrière les fenêtres du sol au plafond. Les lumières chaudes à l'intérieur montraient la silhouette de Vincenzo se rapprochant d'Isabella. Il a tendu la main pour prendre le verre de vin de ses doigts, le mouvement était rodé, comme s'il était censé faire cela depuis toujours.

Cette tendresse… je ne l'avais pas vue depuis si longtemps.

J'ai rangé mon téléphone et me suis retournée pour marcher le long de la terrasse.

Ce soir, je quitterais cet endroit.