Chapitre 2

Quand la voiture m'a ramenée à la propriété, la nuit était tombée.

Les grilles en fer se sont refermées lentement, les systèmes de sécurité familiers se désactivant couche par couche. Je suis entrée et les lumières se sont allumées automatiquement, la maison entière silencieuse comme une forteresse méticuleusement entretenue.

C'était là que j'avais vécu pendant cinq ans.

C'était aussi là que j'avais personnellement aidé à concevoir les lignes de sécurité, les issues de secours et les arsenaux d'armes de secours.

J'ai enlevé mon manteau sans appeler le personnel de maison.

Je n'avais pas besoin qu'ils me regardent faire mes valises.

Je suis allée d'abord dans le bureau.

Le coffre-fort s'est ouvert avec un doux bruit métallique, comme un bref soupir. À l'intérieur se trouvaient quelques vieilleries — sans valeur monétaire, mais elles ne devaient pas rester ici.

Le premier pistolet.

C'était la première vraie arme de Vincenzo. Pas une arme standard de la famille, mais celle que j'avais achetée avec mon premier « argent propre ». Ce jour-là, ses paumes transpiraient tellement il était nerveux. Je me tenais derrière lui, lui apprenant à charger le chargeur, à armer le coup.

Cette arme n'a plus jamais été utilisée.

Parce qu'il n'avait plus besoin que quiconque lui apprenne à tuer.

Je l'ai placée dans la boîte.

Ensuite, il y avait les registres. Les premières pages portaient mon écriture, enregistrant des transactions qui n'avaient pas encore vu le jour, des itinéraires de territoire tracés au crayon avec ses annotations griffonnées à côté.

À l'époque, nous restions assis à une petite table, veillant jusqu'à l'aube pour finaliser une affaire de cinq cent mille dollars.

Maintenant, cinq cent mille dollars ne suffisaient pas à rendre une femme heureuse.

J'ai fermé le registre.

Dans le dressing, je n'ai pas pris grand-chose.

Les robes de créateurs, les bijoux, le collier héritage cérémoniel que sa mère m'avait donné pendant notre mariage — celui qui symbolisait ma position en tant qu'épouse du Godfather — je les ai tous laissés. Ces choses appartenaient à « Signora Castellano », pas à moi.

J'ai seulement pris quelques tenues décontractées et une vieille montre.

Il me l'avait achetée la première fois que nous avions vraiment pris notre envol. Pas chère, mais c'était la première fois, après que l'argent avait commencé à entrer, qu'il n'avait pas immédiatement pensé à l'expansion, aux armes ou aux alliances familiales.

Ce jour-là, il m'avait dit : « Il y en aura de meilleures plus tard. »

Il y en a eu, finalement.

Simplement jamais pour moi.

Je me suis assise sur le canapé. Mon téléphone s'est allumé.

Notification Instagram.

Le compte d'Isabella.

Je l'ai ouvert.

Une bague sigillaire en or occupait tout l'écran — lourde, ornée, avec le blason de la famille Castellano profondément gravé à la surface. Le genre de bague qui marquait une femme comme intouchable, appartenant au Don lui-même. Dans notre monde, ce n'était pas simplement un bijou — c'était une déclaration de protection, de possession, de statut. La légende était brève —

« La sensation d'être protégée. »

L'emplacement indiquait une demeure en dehors de la ville.

J'ai reconnu cette maison. Vincenzo l'avait « acquise » deux ans plus tôt ; personne ne mentionnait plus dans quelle rivière le précédent propriétaire avait été enterré.

Je savais ce que coûtait cette bague, mais plus important encore, je savais ce qu'elle signifiait. C'était le même design que celle que portait sa mère. Le même que celle qu'on m'avait donnée à notre mariage, celle qui se trouvait maintenant dans ma boîte à bijoux à l'étage.

Il avait offert à Isabella le symbole de l'épouse d'un Don.

3,2 millions d'euros pour la pièce sur mesure.

J'ai éteint mon téléphone sans regarder plus loin.

Aujourd'hui, c'était notre anniversaire de mariage.

La cinquième année, et pourtant il semblait l'avoir oublié.

J'ai préparé de l'osso buco — le plat milanais traditionnel que ma grand-mère sicilienne m'avait appris. Le veau mijotait lentement, le riche arôme de la moelle osseuse et du vin emplissait la cuisine. Alors que je remuais le risotto, j'ai entendu des bruits venir de l'entrée.

Vincenzo était de retour.

Il a changé de chaussures, est entré dans la cuisine, a jeté un coup d'œil à la cuisinière.

« Un dîner d'anniversaire ? » Son ton était décontracté, comme s'il faisait une blague inoffensive.

J'ai dressé l'osso buco sans répondre, le risotto au safran doré à côté.

Il a posé une petite boîte sur la table, la poussant vers moi.

« Pour toi », a-t-il dit. « Un cadeau d'anniversaire. »

Je l'ai regardé, puis je l'ai ouverte quand même.

Un bracelet.

Une fine chaîne en or avec un petit pendentif — délicat, joli, assez cher — si on l'offrait à une maîtresse, pas à une épouse.

J'ai refermé la boîte.

« Sortons manger », a-t-il dit. « J'ai réservé. »

Je l'ai regardé.

« La bague d'Isabella est très belle », ai-je dit.

Son expression s'est figée un instant, puis s'est rapidement reprise.

« Elle avait peur », a-t-il dit. « Elle avait besoin d'être rassurée. »

« Alors tu lui as offert la bague sigillaire de la famille — le symbole de l'épouse du Don — mais pour notre anniversaire, tu offres à ta véritable épouse ce petit bracelet délicat ? » J'ai tenu la boîte en l'air, incapable de m'empêcher de rire.

« Aria, je suis fatigué. J'ai à peine réussi à régler le bordel et j'ai trouvé du temps pour revenir dîner avec toi. Ne me fais pas le regretter. »

Soudain, son téléphone a sonné.

Il a répondu, écouté quelques secondes, son regard tombant sur moi.

J'ai parlé avant qu'il ne puisse le faire.

« Vas-y », ai-je dit. « Fais ce que tu as à faire. »

Il a eu l'air visiblement stupéfait.

C'était la première fois que je n'objetais pas, que je n'argumentais pas quand cela arrivait.

Il est venu vers moi et m'a enlacée.

« Je me rattraperai », a-t-il dit, son ton solennel, comme s'il promettait une affaire commerciale.

Je n'ai pas répondu.

Après son départ, la maison est redevenue silencieuse.

J'ai sorti le bracelet de la boîte et je l'ai regardé.

L'or a brillé une fois sous la lumière, puis a semblé bon marché et creux.

Je me suis dirigée vers la poubelle et je l'ai jeté.

Sans hésitation.

Je n'avais pas besoin de cette chose périmée.

Et je n'avais certainement pas besoin de preuve qu'il « s'était souvenu ».

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