Chapitre 6

Sa langue rencontra la sienne et il réalisa que ce n'était pas de l'amour. C'était la guerre. Elle déchirait sa langue contre la sienne, gémissait dans sa bouche et lui arrachait les cheveux. Il se colla contre elle et elle le serra si fort avec ses cuisses qu'elle se retrouva d'une manière ou d'une autre sur ses hanches, le bureau appartenant au passé.

Ses seins étaient écrasés contre sa poitrine et ses mains le démangeaient de les prendre dans ses paumes. Mais il ne pouvait pas supporter de la serrer moins fort. Pas maintenant qu'il l'avait enfin amenée ici. Cela faisait trop de mois qu'il pensait qu'il ne la toucherait jamais. Il ne se contentait pas de rien de moins qu'un contact corporel complet.

Et puis ses dents se sont serrées sur sa lèvre inférieure, ses hanches s'avançant en même temps. Et Idris était perdu. Quand il l'avait baisée dans son esprit, il y avait de l'intimité, du temps, de l'atmosphère. Mais il supposait que le dessus du bureau de Greg était un endroit aussi agréable qu'un autre.

Les humains n’étaient après tout que des animaux.

Il la reposa sur le bureau et rampa sur elle. Jeter l'ordinateur, les papiers, une tasse de stylos par terre. Il était accroupi sur elle. Et elle était étendue sous lui, haletante, les bras au-dessus de la tête. Et puis il baissa de nouveau la tête vers elle.

Mais elle détourna la tête. Soudain, elle planta son pied au milieu de sa poitrine – la femme avait une grande flexibilité – et le poussa vers le haut. Loin d'elle.

Il n'était même pas sur le point d'être poussé, mais il la laissa l'éloigner. Il vit quelque chose traverser ses yeux. Quelque chose comme du regret. Frustration. Et même… la peur.

Il sentit son estomac se serrer. C'était l'une des seules choses qui l'auraient fait ramper loin d'elle comme il était. Il ne voudrait jamais lui faire peur.

Il voulait la protéger.

"Merde," fronça-t-elle et sauta du bureau. Des papiers lui collèrent au dos et elle les arracha et les envoya tomber en cascade au sol. Ils se tenaient à environ deux pieds l’un de l’autre, respirant fort.

Cela prit une seconde, mais elle croisa finalement son regard. Saphir en émeraude. Il y eut un autre frémissement électrique entre eux et elle se dirigea à nouveau vers lui, le sexe dans les yeux. Mais cette fois-ci, elle s'arrêta avant de le toucher.

Elle posa une main sur sa propre bouche, comme si elle se retenait de l'embrasser.

Et puis elle a laissé tomber sa main. "Non." Idris n'a rien dit.

«Je n'ai pas besoin de cette merde», dit-elle. Sa voix avait la moindre hésitation. "Ça ne voulait rien dire, d'accord ?" Il n'a toujours rien dit.

Et elle n’avait toujours pas fini. "Nous nous sommes embrassés. C'est ça. Je ne t'appartiens pas.

Tu ne peux pas me dire… »

Elle s'interrompit et Idris pencha la tête sur le côté. De quoi parlait-elle, bordel ?

Elle ouvrit la bouche pour en dire plus mais la porte du bureau s'ouvrit et Greg entra en trombe.

"Isla, espèce de salope sexy!" il a crié. "C'était putain d'incroyable."

Si l'état de son bureau saccagé l'alarmait, il ne le montrait certainement pas. Il jeta un sac d'argent vers Isla. Tous ceux qu'elle venait de gagner. Elle le posa sur le bureau comme si elle ne voulait même pas y toucher.

"Sérieusement", continua Greg, complètement inconscient de l'atmosphère de la pièce. « Je ne t'ai jamais vu danser comme ça. Je veux dire, tu as tout le temps chaud, mais c'était autre chose. Et bébé, j'ai une bonne nouvelle pour toi.

Isla croisa les bras sur sa poitrine et se tourna vers Greg. Idris ne la quittait pas des yeux. Il essayait encore de reconstituer ce qu'elle avait dit. À propos de lui qui la possède ?

Il fut distrait pendant une minute, car il y avait un petit fantasme qui se jouait dans sa tête. Lorsqu'il se reconnecta, Greg disait quelque chose qui glaça le sang d'Idris.

« Isla, il est prêt à payer beaucoup d'argent pour toi, ma fille. Juste une danse privée.

"Elle ne fait pas de danses privées", coupa Idris, le sang soudain bouillant.

"Elle le fait pour 10 gros", rétorqua Greg en croisant les bras sur sa poitrine.

"Dix mille dollars?" elle resta bouche bée, les yeux écarquillés. "Un mec veut payer dix mille dollars pour une danse privée de ma part ?"

Greg a envisagé de tourner le dos à Idris, qui était apparemment fou de quelque chose, mais il a décidé que c'était un peu comme tourner le dos à un grizzly, alors il est resté où il était. "Tu m'entends. Il vous attend dans la salle privée.

« Elle ne fait pas de danses privées », répéta Idris. Isla l’avait clairement fait comprendre à une centaine d’occasions différentes. Pourquoi Greg lui faisait-il autant pression en ce moment ?

Isla lança à Idris un regard qu'il ne parvenait pas à interpréter. Elle le regarda droit dans les yeux même si elle parlait à Greg. "Je vais le faire."

Isla n'avait aucune idée de pourquoi elle faisait ça. Bien sûr, dix mille dollars, c'était de l'argent sérieux. De l’argent qu’elle n’aurait probablement jamais refusé. Mais ce n'est pas la vraie raison pour laquelle elle se dirigeait vers les couloirs du club en direction d'un type qui voulait lui écraser la trique contre le cul.

Elle le faisait pour prouver quelque chose à Idris. C'est elle qui doit prendre les devants.

Peu importe si elle dansait pour lui. Si elle l'embrassait. C'était toujours elle qui dirigeait. Peu importe si elle s'était perdue sur cette scène, à ses yeux. Son regard qui n'avait pas faibli.

Peu importe si elle pouvait à peine sentir ses jambes après un baiser comme celui-là. Cela avait été comme embrasser le feu. Une bête. C'était comme s'il y avait quelque chose en lui qui se cachait sous le masque d'un homme. Mais elle ne pouvait pas s'attarder sur cette pensée. C'était fini.

Alors, peut-être qu’elle le faisait aussi pour se prouver un peu quelque chose. Elle savait très bien ce qui se passait quand on se perdait dans un homme. Comment cela vous a aveuglé sur ses défauts. Elle n'allait plus jamais permettre que cela se reproduise.

Donc, c'était bien qu'elle ait embrassé – si on pouvait même appeler ça ainsi – Idris. Tout comme c'était bien qu'elle twerk sur un pervers. C'était sa vie et elle pouvait en faire ce qu'elle voulait.

Elle se dirigea vers la porte de la chambre privée et la fit ouvrir d'un pouce avant qu'une patte charnue ne se pose sur la porte par-dessus son épaule et la referme brusquement.

Elle se retourna pour faire face à Idris. Son visage était très sérieux. Froid même.

"Reculez, Idris, j'entre", a-t-elle lancé.

"Bien. Une danse privée dure dix minutes. Je serai là." Il avait l'air d'en dire plus, mais il finit par passer une main dans ses cheveux courts et noirs. Il laissa échapper un souffle frustré et haletant et s'écarta.

Isla cligna des yeux. Elle s'était vraiment attendue à ce qu'il la combatte sur ce coup-là.

Eh bien. D'accord.

Elle ouvrit la porte de la salle privée et ne se retourna pas alors qu'elle se pavanait à l'intérieur.

La porte se referma et plongea la pièce dans une lumière tamisée et trouble. Elle avait déjà jeté un coup d'œil ici, mais n'ayant jamais donné de danse privée, elle ne le connaissait pas très bien. L'homme était assis sur un canapé en cuir rouge dans un coin, principalement à l'ombre.

Quelque chose parcourut la colonne vertébrale d'Isla, mais elle l'attribua à ses nerfs.

Elle a pensé qu’il valait mieux que le spectacle soit en route.

Elle mit un pied devant l'autre dans une démarche exagérée, laissant ses hanches se balancer d'un côté à l'autre. Elle pouvait sentir les yeux de l'homme sur elle comme de la colle. Elle ne savait pas pourquoi elle s'était inquiétée. À bien des égards, les hommes étaient si faciles.

Et puis elle était là, devant lui. Elle ne pouvait toujours pas voir son visage mais il y avait quelque chose de familier dans sa présence. Quelque chose qui lui faisait encore une fois remonter le long du dos. L'estomac d'Isla se retourna une, deux fois. Elle n'était plus qu'à un pied devant lui maintenant et il était aussi immobile qu'un chat observant une souris.

Isla s'éclaircit la gorge, espérant qu'elle n'avait pas l'air aussi nerveuse qu'elle l'était.

Pour dix mille dollars, elle ne voulait pas que ce type ait des plaintes.

"Hé, là, mon beau", dit-elle.

L'homme resta silencieux pendant une seconde avant de se pencher vers la lumière.

"Bonjour, Isla."

Son cœur s'est complètement arrêté. Son sang était glacé dans ses veines. Elle était morte. Elle doit être. C'est ce que ça doit ressentir d'être mort.

C'était Ivan. Elle savait qu'il viendrait la chercher un jour. Elle savait qu'il finirait par la retrouver. Elle n’aurait tout simplement jamais pensé qu’elle allait mourir avec un soutien-gorge et un string.