Chapitre 1
Sept ans de lien, et Damien Cross n'a jamais rien appris sur ma famille.
Mon père est le Roi Alpha.
Mon frère collectionne les os, et il n'est pas regardant sur leur provenance.
Ils m'ont élevée comme une princesse après le meurtre de ma mère, sous mes yeux.
Ils ont juré que quiconque me ferait du mal serait écorché, salé, et maintenu en vie pour en sentir chaque seconde.
Et ce soir, pendant que je hurlais en mettant son petit au monde, Damien a retiré tous les guérisseurs de cet hôpital.
Pour son assistante. Parce qu'elle s'était déchiré quelque chose. En bas.
— Damien, je t'en supplie.
J'ai attrapé son poignet. Mes doigts glissaient de ma propre sueur.
— Ramène un guérisseur. Un seul. Si ma famille apprend ce que tu me fais, tu es mort. Vous êtes tous morts.
Il a décollé ma main comme on écarte un insecte.
— Encore cette histoire ? (Il a ri.) Sera, je dirige Ironvale. Trois États obéissent à ma meute. Ta famille, c'est quoi, déjà — des loups errants planqués dans une caravane au fond des bois ? Je devrais avoir peur ?
Une nouvelle contraction m'a pliée en deux. Quelque chose de chaud s'est répandu sous moi et a imbibé les draps, et ce n'était pas de l'eau.
— Le bébé, ai-je haleté. Damien, il y a un problème…
— Le mois dernier, Lila s'est évanouie à cause d'une hypoglycémie et tu m'as forcé à la laisser pour aller m'asseoir au dîner du Conseil. (Sa voix est devenue plate et froide.) Tu voulais que je pense à la vue d'ensemble. Très bien. Penses-y maintenant.
Il a rajusté ses manchettes. Mon compagnon. L'homme qui avait dormi trois nuits par terre dans un hôpital parce que j'avais de la fièvre.
— Lila souffre vraiment. Elle est fragile. Toi, tu es une Blackmoon — il a dit ce nom comme la blague qu'il répétait depuis cent fois — tu es solide. Serre les dents. Attends qu'elle soit guérie, et tu accoucheras après. Les femmes font ça dans des grottes depuis mille ans. Tu n'en mourras pas.
— Damien.
Ma voix s'est fêlée en quelque chose que je détestais. La supplication.
— Je ne le sens plus bouger.
Il était déjà à la porte.
— Alors arrête de bouger autant, a-t-il dit. Tu perturbes Lila. Elle t'entend hurler depuis le bout du couloir.
La porte a claqué.
Le bruit m'a traversée comme une lame, puis la vraie douleur est venue, une déchirure partie de ma colonne et fusant vers l'avant, et j'ai mordu le drap jusqu'à en faire craquer ma mâchoire.
Du sang. Tellement de sang. Il coulait maintenant par-dessus le bord du matelas et gouttait sur le carrelage.
Toc. Toc. Toc.
J'ai tourné la tête vers la fenêtre. Des kilomètres de forêt noire. Cet hôpital était son cadeau — une aile privée rien que pour toi, Ellie, notre petit naîtra dans un endroit sûr. Pas d'antennes-relais. Pas de voisins. Aucune piste olfactive.
Sûr.
Ma main a rampé le long de ma poitrine, tremblant si fort que j'arrivais à peine à refermer les doigts, jusqu'à trouver le pendentif à ma gorge.
Pierre de lune noire. Celui de ma mère. La dernière chose qu'elle m'ait glissée dans la paume avant qu'on me l'arrache.
Sept ans que je le portais sans jamais toucher le fermoir. Sept ans que je me taisais, que je gardais le nom de mon père hors de la bouche de Damien, que je laissais ma couronne dans une boîte sous le lit pour que mon compagnon ne se sente jamais petit.
J'ai renoncé à mon rang pour lui. Ma louve s'est tue le jour où je l'ai fait. Elle ne m'avait plus adressé la parole depuis.
Mais elle a remué. Tout au fond. Basse et affamée.
Fais-le, a-t-elle dit — ses premiers mots en sept ans. Appelle-les.
J'ai appuyé mon pouce sur la pierre jusqu'à ce que le fermoir m'entaille la peau.
Un déclic.
Très loin d'ici, dans une maison sur une colline où l'on nourrit les loups à la main, une lumière rouge s'est mise à clignoter sur le bureau de mon père.
Damien croyait que ce bouton ferait venir des gardes du corps. Des gros bras loués en costume bon marché.
Ce ne serait pas le cas.
Ce serait le Croc Écarlate — les exécuteurs du Roi, ceux qu'on ne voit qu'une fois, et pendant une seconde seulement.
J'ai laissé ma tête retomber dans le sang et j'ai souri à travers la douleur.
— Courez, ai-je murmuré à la chambre vide. Il vous reste environ quatre heures.