CHAPITRE 02

MIRA

MON PÈRE A un téléphone portable noir qu'il n'utilise jamais, mais il est toujours allumé, toujours chargé et toujours à portée de main, plein de sombres menaces, tout comme son arme. Il l'a depuis des années, et je ne l'ai jamais entendu sonner.

Je l'entends la semaine après mon vingt-huitième anniversaire.

C'est un samedi après-midi. Nous sommes sur le porche. Je suis revenu pour une cérémonie d'inauguration où j'ai fait une apparition rare en tant que princesse mafieuse Mira Nikolla dans Oscar de la Renta et Manolo Blahnik. J'étais si fière qu'il ait financé l'aile de recherche de l'hôpital local où maman est décédée – une aile de recherche en son nom. Peu de choses me ramèneront à la maison ces jours-ci, mais une aile au nom de maman ? Je suis ici.

Missing Mom est l'une des rares choses que nous ayons en commun.

La partie cynique de moi se demande s'il a financé l'aile juste pour obtenir une visite de ma part. Peut-être qu'il l'a fait. Cela ne touche même pas la dette qu'il a envers la société.

Est-ce que j'ai l'air énervé contre mon propre père ? Je suis. Est-ce que je l'aime toujours ? Toujours.

Nous sommes tout ce que l'autre a quitté. Nous nous soutenons depuis le jour où maman est morte. Le jour où il m'a fixé avec son regard intense et m'a dit : « C'est nous deux maintenant, Chaton. C'est nous deux. Deux contre tout, d'accord ? »

Je devrais faire mes bagages – la limousine arrive dans quelques heures pour m'emmener à l'aéroport. Je serai de retour à New York au centre de plaidoyer où je travaille, de nouveau à être l'avocat en jeans et hauts Target, comme une sorte de Wonder Woman inversée - je me retourne et me transforme en une fille que vous oublierez deux minutes après tu la dépasses.

C'est exactement comme ça que je l'aime. Cela me permet de faire mon travail plus facilement, de me battre pour les enfants et les familles.

Nous avons des gens qui pensent que j'ai passé ces dernières années à faire du shopping dans le monde entier, ce qui est embarrassant, mais mieux que d'être suivi par des gardes du corps – cela ne fonctionnerait pas au centre de plaidoyer. Les gens des relations publiques entretiennent une fausse vie pour moi. Une triste construction de médias sociaux qui me maintient caché sous le radar. Et surtout, ça garde papa en sécurité. Je suis son talon d'Achille.

Il y a un type d'oiseau qui pond ses œufs dans les nids d'autres oiseaux. Parfois j'ai l'impression d'avoir fini dans le mauvais nid comme ça. Mais nous sommes une famille, c'est l'essentiel.

Papa a fait des choses terribles comme lui, mais nous nous soutenons mutuellement. Même à l'âge de dix ans, j'ai compris. Papa et moi contre le monde. Cela signifie toujours tout ce qu'il a dit.

Nous sommes donc sur le porche de la résidence du lac, moi toujours dans mon rose de princesse mafieuse, quand le bip retentit. Je n'ai aucune idée que c'est ce deuxième téléphone portable. Je suppose que je n'aurais jamais imaginé qu'il aurait le type d'anneau de gazouillis d'oiseau. J'ai toujours pensé que ce serait quelque chose de plus inquiétant. Comme un klaxon retentissant.

Mais le gazouillis est de mauvais augure pour mon père. Son visage devient blanc.

Il y répond, et je peux dire que c'est Lazare. En plus d'être l'exécuteur de papa, Bloody Lazarus est à peu près le pire psychopathe que j'aie jamais rencontré. Même à travers la grande et somptueuse table de porche chargée de feta et d'olives et de café turc fort dans une porcelaine inestimable, même avec mon père pressant ce téléphone contre son oreille, je peux entendre le psychopathe.

Il faut exactement deux secondes à papa pour me tirer à l'intérieur et appeler les gars du personnel de maison.

"Que se passe-t-il?"

Il secoue simplement la tête et reprend sa conversation. «Mettez Jetmir dessus. Merde! Merde! Où est Leke ? Merde."

La voix de papa est plus haute, pas en volume, mais en octave. C'est mauvais signe.

Mais voici le très mauvais signe : personne ne vient. Papa a appelé du personnel, et personne n'est arrivé. Ils apparaissent toujours instantanément. « Le personnel », dans ce cas, est un euphémisme pour les soldats dont le travail consiste à traîner dans la maison et à ne pas être vus ou entendus à moins qu'ils ne soient nécessaires.

Je ne vois jamais papa inquiet. Je ne vois jamais le monde ne pas se plier à ses moindres caprices. Mon sang s'emballe.

Il n'y a qu'une seule raison pour laquelle des dizaines de soldats n'accourraient pas quand mon père les appellerait.

Il sort son sac de voyage du placard de devant, attrape son casque et accroche son Luger à sa ceinture. Il me tend un petit revolver. Manche en nacre. Chargé. « Jusqu'à l'hydravion. Maintenant."

"Papa." Je le tiens comme une chose morte, le regardant, genre, vraiment ? Je ne fais pas d'armes à feu, et il le sait. Mais il est complètement paniqué. Et je pense à son mauvais cœur. Je ne devrais pas ajouter à son stress.

"Bien." Je l'ai mis dans une bonne prise comme je l'ai appris dans les cours de tir. Comme un chien, faire semblant de s'asseoir.

Je m'en débarrasserai plus tard.

Il me lance le porte-clés du bateau et de l'hydravion. Les clés sont attachées à une petite bouée qui flotte si vous la laissez tomber à l'eau. «Sortez cet avion du hangar à bateaux. Maintenant! Je te rencontrerai."

"On part en hydravion ?" L'hydravion est une chose amusante. C'est un véhicule récréatif, pas un véhicule d'escapade.

Il pointe la tête vers le plafond, un mouvement qui me dit tout. On va en hydravion parce que quelqu'un pourrait être sur le toit, s'attendant à ce qu'il monte en hélicoptère.

C'est une reprise.

Merde.

J'attrape mon sac à main, j'enlève mes talons et monte les escaliers jusqu'au niveau inférieur. Je me dirige à travers les pièces ornées et reviens dans les zones réservées aux domestiques, et j'éclate par la porte de livraison latérale.

C'est une fraîche après-midi d'automne. Bon. Ou du moins, il y a quelques minutes, c'était sympa.

Je cours le long du périmètre du domaine, où il est ombragé par les arbres et le mur de calcaire. Moins évident si vous êtes sur le toit.

Les premières minutes, je fais du jogging furtivement, l'herbe fraîche sur mes pieds nus, mais ensuite quelque chose s'accumule en moi et je cours comme un diable, chaussures et sacoche dans une main, pistolet dans l'autre.

Papa dit toujours que devoir tirer signifie simplement que tes menaces n'ont pas fonctionné. Comme si j'allais même faire des menaces.

Je contourne un arbre en restant dans l'ombre. Je descends jusqu'à la digue et cours le long, le cœur battant, jusqu'à la porte du hangar à bateaux. Je frappe dans le combo et l'ouvre.

Il fait sombre et lugubre à l'intérieur du hangar à bateaux ; Seules quelques hautes fenêtres laissent entrer le soleil.

Je me précipite autour des glissades devant les vedettes rapides jusqu'à l'hydravion à la fin. Je déverrouille l'ascenseur avec la clé qui pend à une ficelle, puis j'appuie sur le bouton pour commencer à l'abaisser jusqu'à l'eau. Habituellement, le gars du terrain le fait. Où est tout le monde?

Le moteur gémit en abaissant l'avion, blanc avec des rayures bleues et des pontons bleus. Pendant que j'attends ça, je vais dans le coin, soulève un panneau et claque ma paume sur un bouton. L'une des portes du hangar à bateaux sursaute et grince lorsqu'elle commence à s'élever comme une porte de garage, dévoilant l'eau bleue scintillante du lac Léman.

Centimètre par centimètre, la lumière s'incline.

Mouvement du côté obscur. Je ne suis pas seul. Un homme.

Mon cœur rata un battement alors qu'il s'éloignait du mur, son visage dans l'ombre, ses boucles sombres captant la lumière. Sa veste de costume est ouverte pour révéler une chemise blanche et une cravate noire. Le pantalon coupe et embrasse ses cuisses pendant qu'il bouge. Est-ce que je le connais? Je ne distingue pas ses traits dans la pénombre.

"Bonjour?"

Il continue vers moi, silencieux comme une panthère. Le pouvoir s'échappe de lui, même dans l'obscurité.

Puis il se promène devant une faible inclinaison de lumière provenant d'une fenêtre haute, comme se promener à travers un projecteur brumeux.

C'est alors que toute la force de sa sombre beauté m'envahit. Coup sec d'une pommette. Des lèvres généreuses qui semblent plus douces que le péché. Des yeux de prédateur si dangereux et si beaux que vous pourriez vous y perdre.

Son regard est une caresse dangereuse. Un .357 clignote à ses côtés.

Quelque part au fond de moi, je pense qu'il y a quelque chose de familier chez lui.

Il avance, dans l'ombre, et je me dis que ce doit être une illusion. C'est un homme qu'on n'oublie pas.

Je sens sa puissance dans mes os alors qu'il s'approche. Je n'aime pas ça, mais je sais qu'il faut le respecter, comme on respecte un ouragan.

Et le costume. Avec la plupart des gars de la mafia albanaise de mon âge, le costume est un uniforme, quelque chose qu'on enfile le matin. Ce type porte un costume comme un Hun pourrait porter de la fourrure et du cuir. Cela fait partie de lui, en fusion avec le danger.

Je lève mon arme et vise sa poitrine. Ma voix est rauque. "Je vais utiliser ça."

Ses lèvres magnifiques bougent et il continue de jouir. Est-il si stupide ? Ce courageux ? C'est comme s'il savait que je ne l'utiliserais pas.

Il passe encore un autre rayon de lumière d'une haute fenêtre. Nous croisons les yeux, et encore une fois je suis saisi par ce sentiment de familiarité. Quelque chose à propos de ses boucles sombres et de ses cils sombres. Ou peut-être ses yeux, si grands, profonds et perçants. La ligne de sa joue légèrement débraillée.

Je ne peux pas m'en débarrasser… c'est comme quand tu sens une bouffée de quelque chose qui te transporte quelque part, comme un rêve à moitié oublié qui s'envole. Tout ce dont vous vous souvenez est un sentiment. Le sentiment que j'ai de lui est le bonheur.

Ça ne peut pas être vrai.

Il est sur moi en un éclair, un bras massif autour de moi, son visage dans mes cheveux.

« Prenons ça, bébé, et nous attendrons papa ensemble. Il m'arrache l'arme des mains puis me tire brutalement contre lui, me tenant par derrière pour que je ne puisse pas le regarder, corps dur contre le mien.

Il presse sa pièce contre ma joue. Mon esprit devient vide. Une secousse de son doigt et je suis mort.

Mon cœur claque dans ma poitrine. "Je ne suis pas ton bébé."

"Tu es ce que je veux que tu sois, à partir de maintenant." Sa voix est un gant de velours, le tranchant du pistolet en ponctuation douloureuse sur sa phrase. "C'est un nouveau jour." Il commence à me tirer comme je suis entré.

Je distingue une paire de formes affaissées dans le coin du hangar à bateaux. Ramiz. Jareki. « Sont-ils… » Je n'arrive pas à le dire.

« Faire la sieste au travail ? supplie-t-il d'un ton vicieux. "C'est vraiment horrible. Vraiment scandaleux.

Mes genoux vibrent pratiquement alors qu'il me raccompagne hors du hangar à bateaux jusqu'au banc à côté de la porte. Vous pouvez voir toute la pelouse d'ici. Il nous fait asseoir là et me tire sur ses genoux, tenant mon bras dans une poigne de fer.

« Tu me fais mal », dis-je.

Pas de réponse.

Il est cool. Compétent. Concentré. Un tueur.

Je me concentre sur ma respiration et me dis de ne pas paniquer, mais c'est mauvais, vraiment mauvais.

« En ce moment, vous pouvez toujours vous en sortir », dis-je. « Quoi que vous ayez l'intention de faire, vous ne pouvez pas vous en passer. Réduisez simplement vos pertes.

Le tueur ne dit rien, et il me semble qu'il s'en est déjà beaucoup tiré. Planifié avec soin. Même s'asseoir ici est un choix bien fait : papa ne nous verra pas avant qu'il ne soit trop tard, en partie à l'ombre comme nous le sommes. Il est positionné pour un maximum de choc.

Le tueur a tout sous contrôle. Comme s'il était né pour ça.

Il est chaud et dur sous moi. Du muscle pur et de l'acier et de l'homme. Mon ventre se serre. Je bouge, essayant de minimiser les endroits où mon corps touche le sien.

Il m'attire à lui. "Où pensez-vous que vous allez?"

J'avale. Restez calme . Ne le laissez pas ressentir votre peur . Je m'efforce d'entendre le vrombissement de la voiturette de golf. Papa descendra la voiturette de golf. Mais l'étendue verte de la pelouse est vide. Est-ce qu'il va bien ? Qu'en est-il de son cœur ? Le lac scintille, vagues douces, douce brise portant le léger parfum d'algues. Et je me rends compte de quelque chose d'étrange : Pas de bateaux.

C'est l'une des dernières belles journées d'automne. Tout le monde, qui que ce soit, vient de Chicago sur le lac Léman un jour comme celui-ci. "Où sont tous les bateaux ?"

Il regarde – avec nostalgie, presque. Des cheveux noirs caressent sa pommette. "On dirait qu'ils ont pris un jour de congé."

Il est différent des gars du cercle de papa. Tueur à gages? Loup solitaire? "Les gens ne sortiraient tout simplement pas—"

Il sourit. « Message du vaisseau-mère ? »

J'avale. Ce type a fait quelque chose pour qu'ils restent à l'écart. Je ne peux pas imaginer quoi. Il doit être quelqu'un, réussir tout cela. Ce genre de chose prend des hommes. Chorégraphie extrême. "Qu'est-ce que c'est?"

"Shhh," grogne-t-il dans mon oreille. "Enlevez la sangle de votre sac à main."

"Tu ne peux pas—"

« Je ne peux pas quoi ? Dis-moi ce que je ne peux pas faire, Mira Mira.

Mira Mira . C'est le nom du blog de mode que tient le responsable des relations publiques. Le responsable des relations publiques avec le plus grand concert au monde, courant à Paris et à Hong Kong pour prendre des photos de vêtements. Faire semblant d'être moi là-bas, paniquer à cause de la dernière couture.

« Dites-moi une chose que je ne peux pas faire maintenant », dit-il.

Je ne peux pas. Il a pris le pouvoir absolu d'une manière qu'aucun autre homme n'oserait. C'est étrangement fascinant, comme le sont parfois les exploits impossibles. Parce que personne n'est censé être capable de faire ça.

"Bonne réponse." Son souffle est une caresse sur mon oreille. « Ne me teste pas, Mira. Vous n'aimerez pas le résultat. Il approche ses lèvres de mon oreille. "Maintenant, enroulez la sangle autour de vos poignets."

Il y a quelque chose dans la façon dont il le dit qui me donne chaud et froid sur toute ma peau. Le fait-il exprès ?

"Rends-le bien et serré."

Les mains tremblantes, je défais la sangle et l'entoure lâchement autour de mes poignets.

Il pose l'arme de côté et, avec quelques torsions, il la serre fort, faisant le nœud, de sorte que mes poignets soient liés sur mes genoux. Il m'installe, puis prend son arme. Vous pouvez tout voir d'ici. Tout ce qui compte.

J'ai rencontré beaucoup de gars effrayants qui sont pleins d'opinions spéciales sur les flocons de neige de la mafia sur le vin et les armes, mais cet homme est dans une toute autre classe. Un barbare en Armani. Il y a une tache de rousseur sombre sur sa pommette droite, comme un petit bijou sombre. Cela aussi est étrangement familier.

Gros coups dans les escaliers derrière moi. Je n'ai pas besoin de regarder pour savoir que quelqu'un descend du toit-terrasse du hangar à bateaux. L'endroit idéal pour un cocktail après une fête nautique. Ou monter la garde lors d'une prise de contrôle, ramasser les pièces d'échecs.

Le type apparaît, énorme et sombre et albanais comme mon ravisseur, bien que celui-ci soit plus jeune - la vingtaine, peut-être - et ait un look plus militaire, avec des cheveux courts et une posture de soldat. Lui aussi porte un costume et une cravate.

« Viktor, je veux que tu rencontres quelqu'un. C'est Mira Nikolala. Mira, voici Viktor.

L'homme hoche la tête sèchement. "Lazare est toujours dans le vent." Viktor parle avec un accent russe.

Lazare devait être ici pour le déjeuner, mais il s'est esquivé.

Mon ravisseur fronce les sourcils. Quoi qu'il fasse, il voulait que Lazare soit sous contrôle.

Il a raison d'être malheureux. S'il y a une personne dont tu ne veux pas après toi, à part mon père, c'est Bloody Lazarus.

« Elle est d'accord », dit-il en lisant mon expression.

« Tu ne sais pas ce que je pense », ai-je craché. La dernière chose que je suis prêt à faire, c'est d'aider ces gars-là ou d'offrir tout type de perspicacité.

« Ayez toutes les ressources possibles à la recherche de Lazare. Il sera un problème.

Viktor hoche la tête et porte son attention sur son téléphone, les doigts volant.

J'étudie la ligne forte et familière du nez de Viktor, si semblable à celui de mon ravisseur. Idem avec les pommettes, les lèvres. Frères. Ils ont tous les deux l'air albanais, mais qu'en est-il d'un frère américain et d'un frère russe ?

Et puis je vois papa dans la voiturette de golf, bourdonnant sur la pelouse.

"Papa! Attention!"

Papa m'entend, mais il continue de conduire sa charrette, qui ressemble à un jouet contre le green. Il sait ce qui se passe. Le comprend probablement mieux que moi.

"Faire demi-tour!" Je crie.

Papa nous voit maintenant. Visage sinistre.

"C'est déjà mieux que je ne le pensais", dit mon ravisseur. "Un tel drame." Il blottit mes cheveux, les allumant pour faire effet sur papa. Je ne suis qu'un accessoire. J'ai toujours été, dans ce monde.

"Vous n'allez pas vous en sortir."

« J'aime ton odeur », chuchote mon ravisseur. Ma bouche s'assèche lorsqu'il glisse une main sur ma jupe rose, me serrant contre lui. Son corps est si serré de muscles qu'il se sent comme de la pierre sous moi – ou il le serait, si ce n'était de l'immense chaleur qu'il dégage.

Mais son attention n'est pas sur moi. C'est sur mon père, qui est sorti de la charrette maintenant, courant, s'approchant.

Courir est mauvais pour son cœur. "Papa," je murmure.