07

"Quoi?" Je demande.

"Bien," dit-il, et fidèle à sa parole, c'est la dernière chose qu'il dit sur le sujet.

Il parvient seulement à ignorer la colère qu'il porte comme un manteau quand nous sommes sur la route, de retour en ville. Les lumières commencent à pousser plus fréquemment hors du sol au passage de la première des vitrines. Il est tard. La plupart des gens sont à l'intérieur avec leurs proches. La ville est trop petite pour les noctambules. Mais nous sommes certains. Les délinquants et les dégénérés, luttant pour leur survie dans les ruelles, vendant de la drogue sous les auvents ombragés des stations-service, vomissant au coin des rues en essayant de se traîner chez eux ou… mangeant de la tarte.

Il est assis sur la table métallique, les coudes écartés, portant un maillot de son sac de sport. Deux cafés irlandais, deux assiettes vides, quatre verres vides, une tranche de noix de pécan et une tranche de potiron reposent entre nous. Je n'avais pas réalisé à quel point j'avais faim – à quel point j'avais soif non plus. J'ai suivi son rythme tout le long et les tranches sont grosses, et les whiskies ne sont pas des singles. Il s'arrête au milieu de sa dernière tranche et s'appuie contre le cuir craquelé en plastique. Il est rouge pompier et grince sous son poids alors qu'il passe ses bras sur le dessus de la banquette.

"Quoi?" dis-je en vidant la moitié de mon dernier café irlandais. Je suis déjà étourdi. Toujours été un poids léger. Probablement pas une bonne idée avec Knox qui me regarde comme ça. "Quoi?" je répète.

"Quoi." Il hausse les épaules, d'un ton si plat et nonchalant que je me demande ce que j'avais demandé en premier lieu.

Je secoue la tête. "Pas grave."

"Alors ton frère s'est battu..." Il marque une pause et semble réfléchir.

C'est cette considération qui me fait rire. « Tu n'as pas à me mentir. J'ai des yeux, et je ne suis pas comme les autres filles que tu amènes probablement ici donc je sais ce que je regarde. Mon frère est une merde. Il a un bon bras pourtant. Je souhaite juste qu'il pratique ¬– et je ne parle pas des bagarres en prison. Il pensait avoir appris quelque chose dans la boîte. Au contraire, il n'a fait qu'empirer.

Je souffle de l'air par le côté de ma bouche et suis la serveuse plus âgée derrière le comptoir avec mon regard. Elle a un tablier jaune. C'est taché mais elle sourit au camionneur à l'air méchant sur l'un des tabourets pivotants rouges et il sourit en retour. Ensuite, je me rends compte que je souris aussi. Knox aussi. Et sa bouche est distrayante.

« Je veux dire, regarde-toi, » lâchai-je, faute de quelque chose à dire, « si mon frère avait eu la moitié de ta discipline, le combat de ce soir se serait déroulé très différemment. Vous avez clairement eu de la pratique – et pas seulement des combats de rue. Boxe – probablement aussi des arts martiaux. Je suppose que vous êtes dans ce domaine depuis que vous êtes enfant. Vous avez probablement fait tomber les dents d'un garçon pour la première fois quand vous aviez neuf ans et vous ne pouviez pas croire à quel point c'était bon. Je pointe ma fourchette vers lui et il se penche en avant si rapidement que je me redresse.

"Vous êtes doué." Il passe son bras gauche sur la table et se fraye un chemin à travers la vaisselle pour que rien ne se trouve entre nous sauf mon assiette. Il est énorme, occupe plus que sa juste part de l'espace et regarde cette assiette comme un tueur, comme si c'était la seule chose qui l'empêchait de faire quelque chose qu'il voulait. Je refuse de reconnaître la réponse en miroir de mon propre corps.

« Un connard a volé le vélo de Charlie au foyer d'accueil, alors je suis allé le récupérer. Il avait treize ans et était bien plus gros, mais quelque chose en moi s'est brisé. Je ne me souviens même pas de ce qui s'est passé pendant le combat – juste avant et après. Prendre ce premier coup sur la joue et me réveiller avec du sang sur les mains. Le gamin avait deux dents manquantes.

Ses yeux s'éloignent et un petit sourire joue au bord de sa bouche. L'expression est celle que je comprends dans son intégralité : la poussée cinglante et sans culpabilité de la soif de sang, et l'abandon à celle-ci. Cela fait partie de lui autant que de moi et soudain je commence à penser que Knox et moi avons plus en commun que je ne le pensais.

Nous ne sommes pas les deux seuls dans le restaurant, et la table bruyante d'ivrognes assis deux banquettes derrière lui aurait dû être gênante, mais en le regardant, je suis capable de tout bloquer. « Il était en fait dans un cours de boxe pour jeunes en difficulté, poursuit-il, et quand son entraîneur a vu ce qui lui arrivait, il est venu me trouver. M'a enrôlé dans son cabinet. Je fais de la boxe depuis, un peu de MMA à côté. J'ai même essayé le jujitsu, le karaté, le krav maga. Tout ce que je peux, ça me permet de toucher quelque chose.

Je souris à ça. Je ne me souviens pas d'avoir autant souri. Je ne me souviens pas de la dernière fois où j'ai souri… "Moi aussi."

Il se penche alors encore plus en avant et baisse son ton pour que je doive me pencher en avant pour l'entendre. "Vous savez quoi? Je parie que tu es un meilleur combattant que ton frère.

« Bien sûr, je suis un meilleur combattant que mon frère. Je pratique. C'est un plouc. Knox rit et c'est une chose contagieuse. Je me sens perturbé par cela, mais pas mécontent. "Alors," dit-il, dessinant le mot d'une manière qui attire mon attention. Il regarde la table, dessine lentement des motifs sur l'extérieur de son verre avec son pouce. En faisant glisser le bord de son doigt le long du bord de son verre, il essuie la crème, puis la lèche avec sa langue.

"Donc." Je me racle la gorge et alors que je me redresse, lui aussi.

Puis la chose la plus étrange se produit : une teinte rose d'écolier apparaît sur ses joues. "Je t'ai vu parler à Dixon plus tôt." Il n'en dit pas plus et je reste en attente.

"Ouais. Et?"

"Il t'a demandé de sortir ou quoi ?"

Dios putain de mio . Ma mâchoire tombe et Knox détourne rapidement le regard, masse son cou, brûle d'un rose encore plus brillant. "Non," je renifle, juste une touche de classe. "Définitivement pas."

"Je ai pensé autant. Pas vraiment son style. Sa voix est calme, mais il y a un drôle de tic dans sa joue.

"Qu'est-ce qui ne l'est pas? Rencontre?"

« Il ne fait pas confiance aux femmes. Il est plus du type baise-les et laisse-les tomber.

"Eh bien, je suppose que nous avons quelque chose en commun."

Le froncement de sourcils de Knox ne va pas avec son visage et je me demande ce que j'ai dit cette fois. « Alors, de quoi parliez-vous ? Il ne demande plus et je sais que je marche sur une ligne très fine même si ce que je ne sais pas, c'est pourquoi ou comment nous en sommes arrivés là.

Je secoue la tête, mâchant pensivement une autre bouchée de tarte à la citrouille. Mon genre préféré, même si la partie pudding est trop sucrée et la croûte est trop sèche. "Je devais récupérer mes gains."

"Gains?"

« N'ayez pas l'air si surpris.

Il aspire une inspiration entre ses dents et détourne le regard, me donnant un bel aperçu brillant d'une marque que je n'avais pas remarquée près de sa tempe gauche. A part ça, il avait subi moins de dégâts dans le ring que moi en dehors. Je me demande s'il pense que je suis faible. Une pierre froide s'enfonce dans mon estomac. "Vous pariez que je gagnerais?" « Comme je l'ai déjà dit, c'est peut-être mon frère, mais je ne suis pas idiot. C'était un pari assez facile.

« Merde », dit-il. Quand il rencontre mon regard, ses yeux sont brillants comme l'enfer et cela n'a rien à voir avec les néons au-dessus de la tête et leur reflet dans son regard, qui est assez clair pour me voir. J'ai l'air battu, et il est toujours assis là à me regarder comme si j'étais une fille ordinaire, le genre à qui tu donnes un rendez-vous et que tu tiens les portes et que tu te défends contre les connards. Mais je n'ai pas besoin de son aide ou de sa protection contre lui ou qui que ce soit. « Combien as-tu gagné ? »

Je hausse les épaules. "Rien, s'avère." Quand son sourcil se soulève et que la moitié de son sourire s'efface, je réponds à haute voix à la question qu'il n'a pas posée. « Spade l'a pris. Je l'ai retiré de mon soutien-gorge avant que tu n'arrives.

Je prends une autre gorgée de mon café, souhaitant que le whisky soit plus fort pour ne pas être aussi blessé par la soudaine expression féroce sur le visage de Knox. Il pense que je suis faible. Doit être. Et si je ne l'étais vraiment pas, j'aurais pu mieux me défendre. Au lieu de cela, j'avais besoin de lui, et à plus d'un titre. Putain je me suis évanoui… carajo …

Knox détourne le regard. « Ce connard a un problème avec les femmes, hein ? »

"Peut être."

"Ou est-ce juste toi?"

"C'est surtout moi - et ça?"

« Putain de merde », marmonne Knox. "Appelle-moi s'il te fait du chagrin."

"Je peux me débrouiller par moi-même."