LA ROMANCE DU MILLIARDAIRE

boum, boum, boum.

Putain d'enfer ! Quelqu'un m'a sorti la tête du tambour de cette machine à laver. Le

le cycle de lavage continue pendant que mon téléphone portable vibre contre la surface de la table de chevet. Le son est comme un pistolet à clous qui devient fou. Je décolle mes yeux.

Mon haut plafond doré apparaît.

J'étends mon bras, tâtonne, localise la foutue chose, la tiens devant mon visage et louche dessus. La lumière bleue de l'écran m'aveugle. En plissant les yeux, j'appuyai sur le bouton vert et le portai à mon oreille.

"Boss, j'ai appuyé sur la cloche pendant un certain temps et je n'ai pas reçu de réponse. Êtes-vous d'accord?" La voix alarmée et retentissante de Semyon fait basculer la machine à laver dans le cycle d'essorage.

"Quelle heure est-il?"

"Après sept heures, patron."

"Donc?"

"La nuit, patron."

"Quoi?"

J'ai pris quatre pilules et j'ai décidé de m'allonger quelques minutes, mais j'ai dû être plus anéantie que je ne le pensais. J'aurais dû être au club à sept heures.

« Amenez la voiture devant dans quinze ans », ordonne-je en me tirant du lit.

Mes chaussures sont frappées au hasard dans deux directions différentes, mais je suis toujours dans mes vêtements. Roulant des épaules, je me dirige vers la salle de bain. J'ouvre mon armoire à glace et attrape une nouvelle boîte de comprimés. Jetant l'emballage en plastique, j'entre dans le salon et me dirige vers le bar. C'est une antiquité, faite de bois récupéré d'une église russe.

Avertissement. Ne prenez pas plus de douze comprimés par période de vingt-quatre heures.

F

uck ça. Je sors huit pilules dans la paume de ma main. Attrapant une bouteille de Grey Goose, je dévisse le bouchon et prends une généreuse gorgée de vodka pure. Joli.

Fortifié par le meilleur anesthésiant légal disponible, je vais rapidement aux toilettes. En dix minutes, je suis douché et vêtu d'un beau tailleur noir Saville Row.

J'attrape mon téléphone et mon portefeuille et jette un coup d'œil dans le miroir du couloir. Pas le temps de se raser. L'ombre de cinq heures correspond toujours à ce que je ressens. J'ouvre la porte et l'air frais de l'automne emplit mes poumons.

"J'ai appelé à l'avance et informé Vanessa que vous êtes en retard et que le dîner est prêt pour 20h30, patron", dit Semyon en ouvrant la porte arrière du Maybach.

J'approuve de la tête et me glisse dans le luxueux intérieur en cuir de la limousine. L'air est parfumé d'un parfum coûteux et, par-dessus le doux ronronnement du moteur, de la musique classique joue. Semyon me ferme la portière et monte sur le siège passager avant. Immédiatement, Zohar, mon chauffeur au visage de pierre se met en route pour le club. Je laissai mon corps s'installer confortablement dans le siège. Fermant les yeux, je pose ma tête palpitante sur l'appui-tête moelleux.

Si c'était en milieu de semaine, je suis sûr que l'enfer n'aurait pas quitté la maison, mais c'est vendredi. C'est la seule nuit que je ne manque jamais d'être au club. Ce n'est pas la vérité, mais je dis à tout le monde que c'est parce que le vendredi soir, c'est la nuit des nuls. Il est temps que les rêveurs, les espoirs et les escrocs soient tous là. Ils y vont parce que, bien sûr, la vie est un pays complètement imaginaire.

Dans leurs minuscules cerveaux d'oiseaux gourmands, ils pensent qu'ils vont juste se promener dans mon club, et quelques heures amusantes plus tard, ils ont atteint la mise gratuite de 100 000 £ (qui a le même appât de sang frais pour le grand requin blanc) . Bien sûr, l'intrus fait du bien, arrive à le tenir dans ses paumes moites… pendant un moment, mais c'est à ce moment-là que le gros crochet sort pour jouer.

C'est le billet de rêve scintillant et odorant de leur vie misérable et pathétique : l'irrésistible mise gratuite de 5 000 000 £. L'idée? Mettez-y cent K qui ne vous appartenaient pas au départ, et gagnez cinq millions. Ça leur fait frire la cervelle. Même le joueur le plus prudent et le plus équilibré oubliera qu'il a franchi ma porte d'entrée, l'homme qui ne perd jamais.

Qu'est-ce que l'homme qui ne perd jamais, se précipite vers son club comme un esclave courant vers son maître, un vendredi soir, demandez-vous ? Même quand sa tête le tue putain ?

Awww… regarde-toi. Tous curieux.

Reste dans le coin, cupcake, et tu me verras peut-être l'avoir.