Chapitre 1

Pendant six ans, j'ai écrit chaque chanson que mon mari a interprétée.

Ce soir, il a remporté le prix de l'Album de l'année — avec mes paroles.

Puis, en direct à la télévision, il a embrassé sa manageuse et l'a appelée « la muse derrière cette musique ».

Sa mère s'est penchée vers moi et a murmuré :

« Fais tes valises, ma chère. Tu n'as jamais été qu'une baby-sitter. »

Alors je me suis levée, j'ai pris mes jumeaux par la main, je suis sortie de la cérémonie des Grammy Awards et j'ai passé un appel que j'avais évité pendant six ans.

« Grand-père », ai-je dit. « C'est Wren. Je rentre à la maison. Et j'ai besoin du jet. »

Parce que je n'étais pas Wren Carter, la petite épouse effacée qui restait à la maison.

J'étais Wren Sinclair — l'unique héritière de Sinclair Entertainment Group, l'empire qui possédait son label, ses tournées, ses contrats de streaming et chaque note qu'il avait un jour transformée en argent.

Et l'auteure-compositrice anonyme que toute l'industrie appelait « Songbird » ? La génie recluse derrière onze titres classés numéro un ?

C'était moi aussi.

Voyons maintenant comment il allait chanter sans moi.

Une heure plus tôt, j'étais assise au quatrième rang de la Crypto Arena — pas au deuxième, parce que Patricia Carter avait réorganisé les places ce matin-là, en prétendant vouloir « donner la priorité à l'équipe » pour elle et Sienna Voss.

Sienna.

Sa manageuse.

La femme dont j'avais découvert les messages sur son téléphone huit mois plus tôt.

Ce n'étaient pas des déclarations d'amour.

C'était pire.

Des phrases courtes.

Cette familiarité paresseuse de deux personnes dont les corps s'étaient déjà tout dit.

« Hier soir. Mon Dieu. »

« Je n'arrête pas de penser à ton… »

« Après la tournée, je veux… »

Je les avais lus assise sur le sol de la salle de bain à deux heures du matin, pendant que mes jumeaux de cinq ans dormaient dans la chambre voisine.

Puis je m'étais relevée, j'avais lavé mon visage, préparé des pancakes et souri devant le portail de l'école lorsque d'autres mères m'avaient dit :

« Tu dois être tellement fière de Jace. »

Fière.

Bien sûr.

J'étais probablement la femme la plus fière de Nashville… d'être aussi stupide.

Mais ce soir devait être différent.

La semaine précédente, il m'avait appelée avec une voix chaleureuse, une tonalité que je n'avais plus entendue depuis des années.

« Que je gagne ou que je perde, Wren, je veux que toi et les enfants soyez là. Au premier rang. Ma famille. »

Je l'avais cru.

Que Dieu m'aide, mais je l'avais cru.

Sur scène, Jace Carter a soulevé le trophée en forme de gramophone, doré sous les projecteurs, et la salle entière s'est tue pour écouter son discours.

« Ce prix ne m'appartient pas uniquement », a-t-il déclaré, la voix magnifiquement brisée par l'émotion. « Il appartient à la personne qui a donné une âme à ces chansons… »

Mon cœur s'est soulevé.

Mon stupide cœur loyal et épuisé a réellement recommencé à battre plus fort.

Ses yeux ont balayé la salle en passant devant moi comme si j'étais un siège vide.

« … Sienna. Mon amour, chaque chanson était toi. »

Il est descendu de la scène, est passé devant les caméras, devant ses propres enfants, a pris le visage de Sienna Voss entre ses mains et l'a embrassée.

En direct à la télévision.

Devant quarante millions de personnes.

La main de ma fille Juniper s'est brusquement raidie dans la mienne.

Mon fils Beckett a murmuré :

« Maman… pourquoi papa embrasse cette dame ? »

Puis le parfum de Patricia Carter est arrivé avant elle.

« Ne fais pas de scène », a-t-elle murmuré en me tapotant l'épaule comme si elle me renvoyait. « Il déposera les papiers lundi. Les relations de Sienna sont celles qui comptent vraiment. Tu n'as rien apporté à ce mariage. Souviens-toi-en. »

Tu n'as rien apporté.

Quelque chose en moi ne s'est pas brisé.

Cela s'est réajusté.

Comme un os qui avait enfin été remis en place après avoir guéri de travers pendant six ans.

Je me suis levée.

J'ai pris la main de Junie dans ma main gauche, celle de Beckett dans ma main droite, et j'ai traversé l'allée sous les regards de toutes les caméras d'Amérique sans me retourner.

Dehors, la nuit de Los Angeles m'a frappée comme une gifle.

Mon téléphone était déjà contre mon oreille.

Une sonnerie.

« Wren. »

C'était la voix de mon grand-père.

Marcus Sinclair.

Président de Sinclair Entertainment Group.

Quarante milliards de dollars de musique, de médias et de souvenirs.

« J'ai besoin de rentrer à la maison. »

« La voiture est en route. J'ai regardé la retransmission. »

Un silence lourd de colère maîtrisée a suivi.

« J'ai tout vu. »

« Grand-père… »

« Le jet est prêt. Et Wren ? »

Sa voix est descendue à ce ton qui avait déjà ruiné des carrières entières pendant un simple déjeuner.

« Le trophée que ce garçon tient dans ses mains a été gagné grâce à tes paroles, sur mon label, avec un contrat qui expire sur mon bureau. Je veux que tu apprécies l'ironie. »

Il a laissé le silence s'installer.

« Parce que je compte bien lui faire comprendre cette ironie à lui aussi. »

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