Chapitre 3

Le matin de mon dernier jour, Bianca est descendue vêtue de mon peignoir.

Mon peignoir en soie. Celui que ma mère m’avait offert avant de mourir. De minuscules violettes avaient été brodées à la main le long de l’ourlet. C’était la dernière chose que ses mains avaient confectionnée.

Bianca est entrée dans la cuisine avec légèreté, s’est servi du café dans ma cafetière, s’est assise à ma table et m’a souri comme si nous étions colocataires.

« Bonjour, Sera. J’espère qu’on ne t’a pas empêchée de dormir. »

J’ai contemplé le peignoir de ma mère sur le corps de cette femme et j’ai senti quelque chose d’ancien et de volcanique monter dans ma poitrine.

Je l’ai refoulé.

Puis je lui ai rendu son sourire.

« Pas du tout. »

Dante est apparu derrière elle et lui a embrassé le sommet du crâne. Il était habillé pour la réunion avec Volkov : costume sombre, sans cravate, avec les boutons de manchette en or que son père lui avait laissés.

« J’emmène Bianca déjeuner après la réunion, a-t-il annoncé en se servant du café sans même me regarder. Ne nous attends pas pour dîner. »

Ne nous attends pas pour dîner.

Comme si je ne l’avais pas attendu. Comme si je n’avais pas passé toutes mes soirées, depuis un an, assise seule devant une table dressée pour deux, à regarder son repas refroidir.

C’était pourtant ce que je faisais.

Mais là n’était pas la question.

« Tu as lu mon analyse sur Volkov ? » ai-je demandé.

« Je l’ai parcourue. »

« Dante, les chiffres concernant le port… »

« J’ai dit que j’allais m’en occuper, Sera. »

Sa voix avait pris ce ton tranchant qui signifiait : tais-toi, tu m’ennuies.

Il a jeté un regard à Bianca, puis s’est tourné vers moi.

« Contente-toi de gérer la maison. C’est ce que tu sais faire de mieux. »

Gérer la maison.

Trois cents millions de dollars issus d’activités criminelles transitaient par des systèmes financiers que j’avais conçus, et il croyait que je ne faisais que gérer la maison.

Bianca lui a touché le bras.

« Elle essaie seulement de t’aider, bébé. »

Bébé.

« Je sais », lui a répondu Dante avec douceur.

À elle.

Cette voix douce qu’il utilisait autrefois avec moi.

« Allons-y. La voiture nous attend. »

Ils sont partis ensemble. Sa main reposait sur la taille de Bianca, qui portait encore le peignoir de ma mère morte.

Je suis restée parfaitement immobile dans la cuisine pendant une minute entière.

Puis je me suis mise en mouvement.

Je suis montée à l’étage et j’ai retrouvé le peignoir abandonné sur le lit. Bianca avait remis ses propres vêtements.

Je l’ai plié avec soin, je l’ai pressé contre mon visage et j’ai respiré le léger fantôme de lavande qui s’accrochait encore à la soie après toutes ces années.

Je l’ai rangé dans mon sac.

Le reste de la journée s’est déroulé avec une précision calme.

J’ai effacé mes fichiers personnels de tous les ordinateurs de la maison. J’ai récupéré le contenu du coffre-fort dissimulé dans le sol. J’ai passé trois appels : le premier à Zurich, le deuxième à mon contact de Lisbonne et le dernier au pilote.

À seize heures, mon téléphone a sonné.

C’était Nico, le bras droit de Dante.

« Sera, la réunion avec Volkov a tourné au désastre. Dante a accepté un partage à parts égales. Cet accord va nous faire perdre deux millions par mois. »

« Je sais. »

« Tu le sais ? Tu ne l’as pas empêché d’accepter ? »

« Il ne voulait pas de mon avis, Nico. »

« C’est une catastrophe. Tu peux restructurer l’accord et… »

« Non. »

Le silence est tombé.

Nico ne m’avait jamais entendue dire non.

« Comment ça, non ? »

« Ça veut dire non. Débrouillez-vous tout seuls. »

J’ai raccroché.

À 22 h 47, Dante n’était toujours pas rentré.

Je ne m’attendais pas à ce qu’il revienne.

J’ai pris mon sac en cuir et j’ai traversé une dernière fois la maison en grès brun. Je suis passée devant la cuisine où j’avais recousu sa plaie béante, devant le bureau où j’avais bâti son empire, puis devant la chambre qui sentait le parfum d’une autre femme.

J’ai déposé mon alliance sur le plan de travail de la cuisine.

Sur le marbre Calacatta.

À l’endroit même où son sang s’était accumulé la veille.

Une voiture m’attendait dehors. Ce n’était pas un véhicule des Moretti, mais une berline louée et payée en liquide, conduite par un homme qui ne parlait pas anglais et ne posait aucune question.

Je suis montée à l’intérieur.

J’ai refermé la portière.

Je n’ai pas regardé en arrière.

Quelque part au-dessus de l’Atlantique, j’ai ouvert les fichiers de la clé USB et j’ai commencé à tout démanteler.

Je ne volais rien.

Je retirais simplement chaque dispositif de sécurité, chaque pare-feu financier et chaque structure cachée qui permettait à la machine Moretti de fonctionner sans accroc.

Je ne l’ai pas fait exploser.

J’ai seulement cessé de la maintenir debout.

Et sans moi pour la maintenir debout, elle allait se dévorer elle-même.

Le pilote a annoncé notre descente vers Barcelone.

J’ai refermé mon ordinateur, puis j’ai regardé par le hublot la Méditerranée scintiller sous la lumière de la lune.

J’ai pris ma première inspiration libre depuis trois ans.

Seraphina Moretti était morte.

Valentina Ferraro commençait tout juste à vivre.