Chapitre 3

Mon père m'attendait sur le seuil du domaine Castellane à deux heures du matin.

Il était plus maigre que dans mon souvenir. Plus gris. Il s'appuyait sur une canne que je ne lui connaissais pas.

Pendant le trajet, j'avais répété cent discours. Pardon. Tu avais raison. J'ai été idiote.

Je n'en ai prononcé aucun.

Il a ouvert les bras, je m'y suis réfugiée, et pour la première fois en sept ans, j'ai pleuré jusqu'à ne plus pouvoir respirer.

« Je sais », répétait-il dans mes cheveux. « Je sais, ma chérie. Je sais. »

Il n'a pas dit « je te l'avais bien dit ». Pas une seule fois.

——

À huit heures, la salle à manger était devenue un QG de guerre.

Evelyn Park, l'avocate en droit de la famille la plus redoutée de New York, était assise en face de moi, trois ordinateurs ouverts. Elle avait quitté Aspen sur un simple appel de Marcus.

« La requête en garde d'urgence est déposée », a-t-elle dit. « Les Whitmore prétendent que tu as abandonné l'enfant. On va démonter ça. Mais il me faut tout. Messages, photos, dossiers médicaux. »

« Les dossiers médicaux, c'est moi qui les ai », a dit une voix depuis la porte.

Le docteur Julian Reyes. Mon chirurgien transplanteur. Cheveux bruns, regard fatigué, une sacoche médicale en cuir à la main.

« Marcus m'a appelé », a-t-il dit en s'accroupissant près de ma chaise sans demander la permission. « Vous avez manqué votre contrôle des six semaines. Et celui des quatre semaines aussi. »

« J'étais occupée. »

« Occupée à quoi ? »

« À changer les pansements de votre autre patiente. »

Ses mains se sont figées sur ma cicatrice. Quelque chose s'est durci sur son visage.

« La famille de la receveuse avait une infirmière à plein temps », a-t-il dit lentement. « Je l'avais organisé moi-même. »

« Ils l'ont renvoyée. Ils ont dit qu'ils m'avaient, moi. »

Julian n'a rien répondu. Il a nettoyé la plaie avec douceur. Ses mains étaient chaudes.

« Antibiotiques », a-t-il fini par dire. « Et repos strict. »

« J'ai un conseil d'administration lundi. »

Il a regardé mon père. Mon père a haussé les épaules. « Elle tient ça de sa mère. »

——

Marcus a posé un dossier devant moi.

« Whitmore Holdings. Dette actuelle : deux cent onze millions. Leur banque a coupé leur ligne de crédit le mois dernier. Nous sommes leur dernière option. » Il a tapoté une page. « Et ceci : le prêt anonyme de cinquante millions d'il y a cinq ans. Notre fonds le détient toujours. Il est exigible avec un préavis de vingt-quatre heures. »

Mon père a fait glisser vers moi un dossier plus épais.

Groupe Castellane. Nomination à la présidence. Mon nom déjà imprimé.

« J'ai fait un AVC l'an dernier », a-t-il dit doucement. « J'ai gardé ce siège pour toi. J'ai dit au conseil que ma fille reviendrait. »

« Papa... et si je n'avais jamais appelé ? »

« Alors je serais mort en le gardant. »

——

Dimanche soir, mon téléphone a vibré. Beatrice.

J'ai mis le haut-parleur.

« Claire. Je suppose que tu dors dans un foyer quelque part. » Elle semblait s'ennuyer. « Ryan veut que tes affaires quittent la maison. Viens les chercher lundi matin, sinon elles partent avec les poubelles mardi. »

« Je suis prise lundi. »

Elle a ri. « Prise ? À quoi faire, ma chère ? Des entretiens d'embauche chez Starbucks ? »

« Une réunion. »

« Comme c'est adorable. Eh bien, nous aussi, nous avons une réunion très importante. Avec le groupe Castellane. Le président examine personnellement notre plan de sauvetage. Une fois l'affaire conclue, la société de Ryan vaudra un demi-milliard. » Une pause. « Et toi, tu n'en verras pas un centime. Penses-y quand tu serviras les cafés. »

Clic.

Mon père a haussé un sourcil. « Tu veux que je la ruine dès ce soir ? »

« Non. » J'ai refermé le dossier. « Je veux regarder ça arriver. »

——

Lundi. Tour Castellane. Cinquante-huitième étage.

Je portais du noir. Un tailleur ajusté, les boucles d'oreilles en diamant de ma mère, les cheveux tirés en arrière. Julian avait refait le pansement de ma cicatrice le matin même et m'avait prévenue que si je m'évanouissais, il me porterait lui-même dehors.

À travers la vitre dépolie de la salle du conseil, je les voyais.

Ryan qui faisait les cent pas en répétant son pitch. Beatrice assise à la table avec ses perles. Non : mes perles, revenues à son cou. Chloe en robe rose, qui faisait défiler son téléphone, l'air de s'ennuyer.

« Ça fait quarante minutes qu'ils attendent », a murmuré Marcus. « On leur a dit que la nouvelle présidente déciderait en personne de leur sort. »

« Beatrice s'est plainte ? »

« Elle a demandé à l'accueil si la présidente savait qui étaient les Whitmore. »

J'ai presque souri.

À l'intérieur, Beatrice a glissé quelque chose à Ryan, et ils ont ri tous les deux.

Sept ans de silence. Six semaines de points de suture. Une nuit à entendre ma fille hurler mon nom.

J'ai posé la main sur la poignée en laiton.