CHAPITRE 3 L’HÉRITIER DE L’AUTRE

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« Il bouge déjà. Adrian sera si fier de son héritier. »

La main de Clara de Sévigné est posée sur mon ventre. À plat. Chaude. Manucure nude parfaite, bague de fiançailles en diamant 5 carats qui me griffe la peau à travers mon débardeur en soie.

Je ne respire plus.

Parce que je ne suis pas enceinte.

Je le sais. Mon corps le sait. Trois tests négatifs. Zéro nausée. Zéro seins tendus. Mes règles étaient là il y a 11 jours. Douloureuses comme d’hab.

Alors qui bouge ?

Je baisse les yeux. Son alliance est identique à celle qu’Adrian a posée sur le contrat hier. Usée. Pas neuve. Comme si elle la portait depuis des années. Sauf qu’ils ne sont fiancés officiellement que depuis 4 mois. Point de Vue avait fait 6 pages dessus.

« Clara, je... » Ma voix est une feuille morte.

Elle lève enfin les yeux vers moi. Bleus. Glacier. Exactement la couleur que les magazines décrivent quand ils parlent d’Adrian. « Le couple aux yeux d’hiver ». Elle sourit. Dents blanches, parfaites, veneers à 30 000€. Mais le sourire ne monte pas. Jamais.

« Tu as peur, Léa ? C’est normal. Première grossesse. Surtout dans ces conditions. » Elle retire sa main. Laisse une trace froide. « Adrian m’a tout expliqué. Le contrat. Ta grand-mère. C’est... noble, ce que tu fais. Vraiment.

»

Tout expliqué ? Il a eu 20 minutes depuis qu’il est descendu. Il lui a tout déballé ?

« Il t’a dit que l’écho était fausse ? » Je lâche. Tant pis. Je crame tout.

Clara cligne des yeux. Une fois. Lentement. Comme un reptile. « Fausses ? Oh non, ma chérie. La mienne est

très vraie. 12 semaines. Dr Lefèvre a confirmé ce matin. » Elle sort son téléphone de sa Kelly 28. Déverrouille. Me tend l’écran.

Une écho. Datée d’aujourd’hui. 29/05/2026 – 09h00 – Hôpital Américain PATIENTE : DE SÉVIGNÉ Clara – 27 ans – DPA : 02/12/2026

02/12/2026.

La même DPA que sur ma fausse écho d’hier.

Un frisson me remonte la colonne. C’est une copie. Ou je suis la copie.

« Adrian veut que le monde croie que c’est toi qui portes l’héritier Castellan jusqu’à l’accouchement. » Sa voix est douce. Trop douce. Du miel sur une lame. « Pour des raisons... boursières. Le cours de l’action a besoin de stabilité. Un héritier légitime rassure les marchés asiatiques. Tu comprends ? »

Non. Je ne comprends rien. Sauf que mon nom va servir de pare-feu humain pendant 7 mois.

« Et après l’accouchement ? » Ma gorge est du sable.

« Après, tu divorces. Avec 10 millions. Et Les Lilas Bleus est racheté par la fondation Castellan. À vie. Ta grand-mère finit ses jours dans la suite présidentielle. » Elle range son téléphone. « Tout le monde y gagne, Léa.

Surtout toi. »

Sauf que le bébé ne sera pas de moi.

« Pourquoi tu acceptes ça ? » Je crache. « C’est ton fiancé. Ton bébé. Tu le laisses... me l’attribuer ? »

Clara s’approche du bar en verre du salon bleu. Se sert un verre d’eau. Pas d’alcool. Logique. Elle boit une gorgée et me regarde par-dessus le cristal.

« Parce qu’Adrian ne m’a jamais aimée, ma chérie. Il m’a choisie. Comme il t’a choisie. Nous sommes des pions. La différence ? Moi je joue pour gagner. » Elle pose le verre. « Et je gagne toujours. »

Elle sort. Douze coups de talons. Réguliers. Elle ne se retourne pas.

Je reste debout au milieu du salon bleu à 4h02 du matin avec un bracelet L.V.C. de 1998 dans la poche et une fausse grossesse sur le dos. Et la certitude glacée que Clara de Sévigné vient de me déclarer la guerre.

Mon téléphone vibre. Numéro masqué. Un MMS. Une photo.

Le cimetière de Montmartre. Nuit. Pluie. La tombe « Bébé Valmont ».

Fraîchement creusée. Terre retournée.

Et posée sur la terre : une autre échographie. Même date. Même DPA. Mais le nom de la patiente est flouté.

Légende du MMS : « Elle bouge encore. Tu veux savoir où ? »

La boîte à musique de la chambre 1998 joue toujours Pour Élise trois étages au-dessus. Sauf que quelqu’un a remonté le mécanisme.

Parce que la mélodie vient d’accélérer.