Capítulo 4

- Desnúdate tú mismo - respondí. - ¿O me trajiste aquí para eso?

Era una pregunta tonta, pero en ese momento solo quería que Max resoplara y dijera algo como: «No eres de mi tipo, nena», y no intentara jugar a ser médico.

Al fin y al cabo, había visto su Instagram. Todas las chicas eran iguales: piernas largas, cintura fina y pelo rubio hasta el culo. Como sellos infantiles de una tienda, todas iguales.

Pero no es asunto mío con quién prefiere acostarse Max Young. Del mismo modo que no es asunto suyo mis caderas y mis rodillas.

—Taya —comienza él, poniendo los ojos en blanco—, para acostarme con una mujer no tengo por qué llevarla a casa de un amigo.

—Max, para curarme la herida no tengo por qué quitarme los pantalones delante de un desconocido —le respondo en el mismo tono y me acerco a él.

Vuelvo a sentir el olor a almendras. Por alguna razón, siento el deseo de tocar su mejilla ensangrentada, como para asegurarme de que la sangre es real.

—Taya...

Cojo el óxido de hidrógeno y la venda, voy al baño, esperando sinceramente que la distribución sea la típica y no tenga que vagar por las habitaciones del desconocido Alik.

Max me sigue, pero cuando la puerta del baño se cierra justo delante de sus narices, no intenta llamar ni entrar. En cambio, oigo perfectamente cómo maldice en una mezcla de inglés y ruso, aunque las palabras rusas le salen mucho más enérgicas y jugosas.

Consigo quitarme los vaqueros yo sola y chillo como una gata cuando vuelve el dolor. Un examen rápido me indica que no hay nada grave. Me he rasgado la piel y tengo un hematoma. La rodilla se dobla y se extiende, pero tendré que curarla en casa.

Me vendé rápidamente. Tuve que ponerme los vaqueros manchados, pero no pienso lavarlos aquí. Según mis cálculos, terminé en muy poco tiempo y salí del baño, casi golpeando a Max con la puerta.

¿Quién iba a saber que se le ocurriría pasar justo en ese momento?

«¿Qué tal?», pregunta.

Veo que no se ha curado la herida. ¿Estaba preparando el té? Los hombres. A veces es muy difícil tratar con ellos cuando se trata de curarse. No temen al enemigo que quiere matarlos, pero pueden temer hasta el último momento al médico que quiere ayudarlos. Somos tan tremendamente diferentes que no descarto que seamos de planetas distintos. Un hombre nunca entenderá a una mujer. Una mujer, a un hombre. Solo de forma superficial y artificial, como en una sala oscura con una gran pantalla de cine. El efecto está ahí, pero hay muy poco tiempo para entender cómo funciona todo. Fin. The End. Fin. Por favor, salgan de la sala, la próxima sesión comenzará en breve. ¡Voilà!

«Está bien», respondo. «Ahora tú».

«Me las arreglaré sin ayuda», dice con más brusquedad de la que cabría esperar en una situación así, pero no le hago caso, le agarro de la mano y le arrastro al baño.

Por sorpresa, Max no se resiste. Al parecer, no imaginaba que la chica que se había dejado llevar casi a la fuerza a la casa de un desconocido no se quedaría tímidamente en un rincón, sin atreverse a mirar a su amo.

No lo haré.

Nunca me he quedado quieta y no pienso hacerlo. Desde pequeña tuve que aprender una profesión masculina, estar en un grupo de chicos y tomar decisiones por mí misma.

Veo que sus ojos ámbar brillan de ira, pero esa chispa se apaga rápidamente, porque Max entiende perfectamente que tengo razón. Murmura algo sobre una escritora extraña, claramente sin saber si echarme o dejarme quedarme.

Cruzo los brazos sobre el pecho.

«No me iré», le digo en un tono que lo deja paralizado. «Porque luego dirán que no dormí lo suficiente, que no presté atención, y que el creador de hermosos tatuajes murió en la flor de la vida».

Por un instante, aparece una arruga entre sus cejas. Me pongo en guardia, tratando de entender qué es lo que le ha llamado la atención de lo que he dicho, pero al segundo siguiente Max se gira bruscamente y abre el grifo de un tirón.

Observo todo el proceso de principio a fin. No reacciono cuando de repente me indican muy tácticamente que salga. Porque Max, como un niño travieso, no hace lo que debe. Además, hace muecas divertidas y ni siquiera sospecha que veo su reflejo en el espejo.

Entiendo que debo salir. Pero dentro de mí hay algo diabólico y divertido, terriblemente curioso e intangible. Lo mismo que Dios puso una vez en la mujer, sabiendo que no es necesario que tenga un diablillo en el hombro para arrojar al fuego furioso un alma masculina o estados enteros.

En la puerta aparece un gato rayado, olisquea mis piernas y mira interrogativamente a Max. En una sola mirada de este canalla con cola hay más conciencia y comprensión del mundo que en cientos de miles de fotos de chicas y chicos glamurosos de Instagram.

Al final, no aguanto más y doy un paso hacia Max.

«Dame», digo entrecortadamente y con voz ronca, sin sospechar en ese momento que estoy pronunciando esas palabras con la entonación de Yang.

El algodón empapado en peróxido acaba en mis manos. Toca la piel bronceada, limpiando la sangre ya oscurecida.

El aire se vuelve espeso. Siento que Max está tenso, aunque no ha movido ni un dedo. El depredador se ha quedado quieto. El depredador está tenso. En cualquier momento está listo para lanzarse y clavarse en la garganta.