Capítulo 1

Mansión Langley

La imponente Mansión Langley cautivaba a cualquiera desde lejos. No era solo una construcción imponente, sino el hogar de una de las familias más ricas y poderosas de Newbridge. La mansión se había mantenido en pie durante generaciones, testigo silencioso de gloria y dolor. Aunque había sido renovada y modernizada con el tiempo, conservaba intacta su esencia: un legado de orgullo, secretos y ecos del pasado.

Innumerables generaciones habían pasado por los muros de la Mansión Langley. Entre ellas se encontraba el estimado patriarca, Edward Langley, quien tuvo dos hijos: Andrew Langley y Richard Langley. La familia parecía rebosar felicidad y unidad, envuelta en la calidez de la tradición y el afecto. Pero el destino, como siempre, tenía otros planes.

Un día fatídico, la explosión de una bomba lo cambió todo.

Edward Langley, junto con Andrew y toda su familia, perecieron en aquella trágica explosión. Las riendas de todo el patrimonio Langley —Su riqueza, su poder, su legado— cayeron en manos de Richard Langley. Y a partir de ese momento, comenzó una etapa marcada por la ambición y la ruina de los Langley.

Andrew y su esposa Diana Langley habían dejado atrás a su hija pequeña, sin imaginar que acabaría en manos de Richard. Nadie sabía dónde había desaparecido. Nadie, excepto Richard y su familia. El secreto de la heredera desaparecida permanecía oculto tras los muros de su mansión, protegido por el silencio y el paso del tiempo.

Richard y su esposa Helena pertenecían a una estirpe real, descendientes de antiguos reyes y emperadores. Su hijo mayor residía en Estados Unidos, mientras que el menor aún vivía en Eldoria. Sus dos hijas estudiaban en la Universidad de Newbridge, admiradas y envidiadas por muchos.

Hoy, la Mansión Langley volvió a iluminarse con luces y flores. Los majestuosos pasillos resonaban con pasos, risas y los flashes de los medios de comunicación. Una multitud comenzaba a congregarse, y el ambiente vibraba de emoción ante el regreso a casa de Charles Langley, el hijo mayor de Richard y Helena, tras años en el extranjero.

Chicas de toda la ciudad esperaban ansiosamente, soñando con siquiera vislumbrarlo. Después de todo, no era un hombre cualquiera: era el heredero del emporio Langley, el príncipe de un trono olvidado y el símbolo del poder envuelto en encanto.

Dentro de la mansión, Helena se sentaba como una verdadera reina en su trono ornamentado, ataviada con un costoso sari de seda que resplandecía bajo las arañas de cristal. A su alrededor se extendía un batallón de sirvientes, con la cabeza inclinada en señal de obediencia. Sus ojos, delineados de negro y orgullo, ardían de ira y desdén. Golpeando el suelo de mármol con su bastón incrustado de joyas, siseó, incapaz de contener la furia:

—Mi hijo regresa después de tantos años… ¿Y el mundo se atreve a olvidar lo que significa ser un Langley?

—¿Y sigues pensando en ella?

La voz de Helena atravesó el aire como un cuchillo bañado en veneno.

Apretó con más fuerza el pesado bastón dorado, con los nudillos blancos de furia.

—Si se niega a comer, oblígala. ¡No me importa si tiene que golpearla hasta dejarla cubierta de moretones, hágale daño! Arrástrela, lastímela si es necesario, pero esa niña debe tragarse hasta la última gota y el último bocado. ¿Me oye?

El bastón golpeó el mármol de nuevo, con la suficiente fuerza como para hacer temblar las lámparas de araña.

—El día por el que la hemos mantenido con vida… ya casi llega.

Su voz se redujo a un gruñido.

—La quiero lista. Perfecta. Sin excusas. Sin piedad.

Durante un instante reinó el silencio. Después llegó el caos.

Los sirvientes se apresuraban, con la cabeza gacha y el cuerpo temblando, desapareciendo en los rincones como sombras asustadas de la luz.

Pero Helena Langley se mantenía erguida con su seda real, hirviendo como una tormenta en una jaula de terciopelo.

Sus ojos no solo reflejaban ira… eran peligrosos.

Quinto piso. Mansión Langley. Un lugar intocable por la luz del sol y la amabilidad.

Los pasillos quedaron abandonados aquí, tan altos que las voces no llegaban, tan oscuros que ni los pasos resonaban.

Solo… aire estancado y puertas cerradas.

Sin embargo, una puerta no permanecía completamente en silencio.

Desde el interior, un tenue y tembloroso resplandor se asomaba por las grietas de un antiguo marco de madera, como una vela moribunda, cuya llama menguaba mientras luchaba por sobrevivir como el alma que había dentro.

En el frío suelo, bajo una manta fina y desgarrada, yacía un cuerpo demasiado frágil para llamarlo vivo, pero demasiado obstinado como para morir.

Ella se movió.

La vela parpadeó violentamente y luego casi se apagó.

Y los ojos de la niña se abrieron lentamente.

Jadeó, apartándose la manta del rostro. Su piel era de porcelana, demasiado pálida, demasiado delicada. El tipo de rostro que se encuentra en los cuadros, no en las cárceles. Tenía los labios secos, pero respiraba con dificultad, como si cada inhalación le costara un gran esfuerzo. Llevaba el pelo largo recogido en un moño desordenado, aunque algunos mechones se le habían escapado y pegado a las mejillas húmedas.

Pero fueron sus ojos verdes, atormentados, casi irreales, los que contaron la verdadera historia.

Ojos que solo habían visto el mundo a través de una pequeña ventana.

Ojos que habían olvidado lo que era la libertad.

Ojos que albergaban veintiún años de silencio.

Esta… era Clara Langley.

La princesa perdida.

La heredera de la que nadie hablaba.

El secreto que podría arruinar imperios.

La habían escondido aquí desde que tenía cinco años.

Antes de eso, solo una nebulosa de recuerdos, rostros, calidez que murió con sus padres en la explosión.

¿Y después?

Solo esta habitación.

Solo esta cama.

Solo esta vela.

El mundo exterior había seguido su curso.

¿Clara?