Capítulo 1

Llevaba una moneda de plata en el bolsillo de mi chaqueta. Era de mi padre. La lanzaba al aire antes de cada turno. Si salía cara, volvía a casa. Si salía cruz, volvía a casa igualmente porque era demasiado terco para morirse.

La mafia se lo llevó en un día de robo de colas.

Le di la vuelta ahora.

Lo pillé.

No miré. Ya no necesitaba suerte. Necesitaba un veredicto de no culpabilidad.

El espejo del baño me mostró a una mujer que llevaba tres días sin dormir. Cabello castaño oscuro recogido con tanta fuerza que dolía. Ojos marrones que antes eran de mi padre, ahora solo míos. Un elegante traje de pantalón negro de Armani. Lápiz labial del color de la sangre seca.

Enderecé la espalda, apoyé las palmas de las manos sobre el mostrador de mármol y respiré hondo. La tercera respiración se me quedó atascada en el pecho, anclada al recuerdo de una niña de siete años que los veía bajar a la tumba. No lloró en el funeral. No había llorado desde entonces.

Solté el aire y salí del baño como si fuera dueña del mundo.

El pasillo que daba a la sala B era un caos.

Los periodistas se agolpaban contra las cuerdas de terciopelo, las cámaras disparaban sin parar, los teléfonos en alto. Estaban allí por el espectáculo. Mikhail Orlov, el Lobo Serbio, acusado de dirigir un imperio criminal. Cargos por crimen organizado. Fraude electrónico. Lavado de dinero. El UCO le lanzó todo el peso de la ley, y durante seis meses, los periódicos se lo tragaron como si fuera un caramelo.

Me abrí paso entre la multitud sin disminuir la velocidad. Un reportero me acercó un micrófono a la cara.

"Señora Vidal, ¿alguna última palabra antes del veredicto?"

No contesté. Siempre les dejaba escribir lo que quisieran. Las únicas palabras que importaban eran las que el capataz estaba a punto de leer.

Las puertas de la sala del tribunal se abrieron y entré.

Mikhail Orlov. Inmigrante serbio. Creó un imperio de transporte y logística desde cero. El UCO intentó imputarle un caso de crimen organizado, alegando que su empresa era una tapadera para el tráfico de personas de los Balcanes. No lo era. Era culpable de ser despiadado, de aplastar a la competencia, de ser un inmigrante que creció demasiado rápido y, sobre todo, de ser primo de Dmitri Sokolov.

Dmitri Sokolov, el despiadado jefe de la mafia serbia afincado en Marbella.

Pero Mikhail era inocente de los cargos.

Se suponía que Mikhail Orlov era un monstruo. Los agentes de la UCO lo decían. Los periódicos lo decían. Yo opinaba lo contrario.

Y en unos cinco minutos, doce miembros del jurado estarían de acuerdo conmigo.

Mikhail estaba sentado a la mesa de defensa como un rey a la espera de su coronación. Tenía cincuenta y tres años. Su cabello, entrecano, estaba muy corto. Sus manos estaban cruzadas sobre la madera de caoba.

Al verme acercarme, levantó la vista. Sus ojos eran del color del mar Mediterráneo en invierno, fríos y profundos.

"La señora Vidal."

"Señor Orlov."

Me senté a su lado. Tres fiscales de la Fiscalía Especial contra la Criminalidad Organizada estaban sentados en la mesa de la fiscalía, todos convencidos de que habían ganado el caso hacía seis meses. El fiscal principal, un hombre llamado Samuel Ortega, de mentón débil y gafas caras, no me miraba. No me había mirado desde que destrocé a su testigo estrella durante el contrainterrogatorio hacía tres semanas.

Entonces llegó el momento de rendir cuentas.

"¡Todos de pie!", resonó la voz del alguacil en la abarrotada sala del tribunal cuando el juez regresó.

Todos se pusieron de pie, la sala quedó en silencio sepulcral mientras el juez regresaba a su asiento. "¿Ha llegado el jurado a un veredicto?", preguntó.

—Sí, señoría —respondió la presidenta del jurado. Le entregó el papel al alguacil, quien se lo hizo llegar al juez.

El juez Arturo Cifuentes lo desplegó con una lentitud inquietante, antes de pronunciar: "En el caso de Mikhail Orlov, por dos cargos bajo la Ley contra las Organizaciones Criminales, incluyendo, pero no limitándose a, asesinato... El jurado encuentra al acusado... no culpable".

Una onda expansiva sacudió la cancha. Se oyeron jadeos en la sala, seguidos de una oleada de murmullos.

Mikhail suspiró profundamente, llevándose las manos a la corbata plateada como si intentara recuperar el aliento que le faltaba. Sus ojos se encontraron con los míos y una leve sonrisa asomó en la comisura de sus labios.

Asentí con la cabeza, posando una mano tranquilizadora sobre su brazo. El caso no fue fácil, pero ganamos. En lo que se convertiría en uno de los juicios por crimen organizado más importantes de la historia reciente de Barcelona, logré absolver a Mikhail Orlov. Contra todo pronóstico, contra toda expectativa.

"Señor Orlov, enhorabuena", dije, extendiéndole la mano.

Por un instante, se quedó mirándola fijamente, tal vez aún intentando asimilarlo todo. Luego, su gran mano estrechó la mía con firmeza. «Siempre he dicho que creo en los milagros, y creo en mis abogados», dijo con voz áspera pero con una sorprendente calidez. «Pero usted... se ha superado a sí misma, señorita Vidal».

—Alex —corregí con una sonrisa.

—Alex —repitió, alargando el nombre como si lo saboreara—. Un abogado como tú, alguien que logra lo imposible cuando todos los demás ya me habían dado por perdido... Eso es algo que no olvidaré.

Sus palabras me impactaron profundamente. Que él, precisamente él, hablara de milagros en relación conmigo me emocionó muchísimo. Pero mantuve la compostura, con el rostro sereno y profesional.

"Mikhail", añadió. "Llámame Mikhail."

Asentí con la cabeza. "Era mi trabajo, Mikhail. Me alegra que hayamos obtenido el resultado que merecías".

Esta vez, su sonrisa se ensanchó, volviéndose más relajada. Con una risita, me dio una palmadita amistosa en la espalda.

—Eres una mujer humilde, Alex. Tú y yo sabemos lo que acaba de pasar ahí dentro. Milagro o no, es algo increíble de haber logrado. Y escucha —se inclinó hacia ella, bajando la voz—, si alguna vez necesitas algo, lo que sea, llámame. ¿Me oyes?

La oferta tenía más peso que todo el juzgado. No era solo una oferta amistosa, era una promesa, un juramento, de uno de los hombres más poderosos de Barcelona.

Asentí una vez más, asimilando sus palabras y comprendiendo la magnitud que conllevaban.

"Tienes mi número, Alex", me recordó Mikhail con una última inclinación de cabeza antes de dirigirse hacia la multitud de periodistas y simpatizantes que se agolpaban en las puertas del juzgado.