La Amante del Jefe

"Penthouse. Esta noche. 9 PM. No llegues tarde."

El mensaje de Gabriel hizo que mi pulso se disparara.

Diez años entrando en apartamentos de planta baja a escondidas, ¿y de repente el penthouse?

Va a anunciarnos. Tiene que hacerlo.

Me puse el vestido rojo que me regaló el mes pasado, ese que hacía que sus ojos se oscurecieran con hambre.

El ascensor privado subía y subía sin pausa.

Mi reflejo en las puertas doradas mostraba a una mujer ebria de esperanza.

Estúpida. Estúpida niña.

Las puertas se abrieron al cielo—o a lo que yo había confundido con él.

—Estás aquí.

Dominic estaba de pie, recortado contra las ventanas de piso a techo, con Nueva Orleans brillando a sus pies como joyas conquistadas.

Parecía un dios.

Mi dios.

—Nunca había estado aquí arriba —susurré.

—No —cruzó hacia mí en tres zancadas—. No lo habías hecho.

Su boca se estrelló contra la mía—posesiva, brutal, perfecta.

Me folló contra el cristal con vista a la ciudad, mis palmas apoyadas en el vidrio, mirando el mundo que creí, por fin, sería mío.

—Di que eres mía —jadeé.

No respondió.

Nunca respondía.

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Después, yacía en su cama, las sábanas de seda frías sobre mi piel.

Esa cama. SU cama. No el apartamento de planta baja donde solía esconderme.

—Dominic. —Le tracé el tatuaje del águila sobre el pecho—mi diseño, mi tinta, mi marca—. ¿Por qué esta noche? ¿Por qué traerme aquí?

Alcanzó su estuche de cigarrillos, los movimientos lentos, medidos.

—Me voy a casar.

Las palabras fueron tan casuales, tan simples.

Por un momento, no entendí el idioma.

—¿Qué dijiste?

—Natalia Volkov. La boda es en tres meses.

—No. —Me incorporé. La sábana cayó—. No, esto es una broma. Dime que esto es—

—Es una alianza estratégica. Su padre controla la costa este.

—¿ESTRATÉGICA? —Mi voz se quebró—. Dominic, llevamos diez AÑOS juntos—

—Nos hemos follado durante diez años. No confundas la transacción.

Transacción.

Esa palabra me destripó.

—Te amo —susurré—. Sabes que te amo.

—Amor. —Lo dijo como si fuera una enfermedad—. Amas la idea de mí. El poder. La protección.

—Eso no es—

—¿Crees que eres especial? —Exhaló el humo en mi cara—. Eres conveniente. Siempre fuiste solo conveniente.

Sentí cómo algo dentro de mí se rompía del todo.

—Lárgate.

—Este es TU apartamento—

—LÁRGATE. —Se puso de pie, magnífico y monstruoso—. Gabriel te enviará los detalles del encargo. Forjarás la hoja ceremonial de Natalia. Considéralo pago por los servicios prestados.

—¿Quieres que haga LAS armas de su boda?

—A menos que prefieras que cancelemos nuestro acuerdo por completo. Las deudas de tu padre con esta familia no están saldadas.

Ahí estaba. La correa. Siempre la correa.

—Por supuesto. —Tomé mi vestido con las manos temblorosas—. No querría disgustar al gran Dominic Cavallo.

—Aria—

—¿Esa águila en tu pecho? —Me puse el vestido de un tirón—. La tallé en tu piel cuando juraste no soltarme jamás. Qué curioso es eso de la permanencia.

—No seas dramática.

—¿Dramática? —Reí, y el sonido salió roto—. Acabas de decirle a tu amante de una década que le forje las armas a tu esposa. Si eso es ser dramática, tú eres un puto monstruo.

Su mano se disparó, agarrándome del cuello—no con fuerza suficiente para lastimarme, pero sí para recordarme quién mandaba.

—Cuida tu boca.

—¿O qué? ¿Te vas a casar con otra? AH, CIERTO.

Me soltó con un empujón.

Tropecé hacia el ascensor, la vista nublada.

—Aria.

No me giré.

—Ambos sabíamos que llegaría este día.

Las puertas del ascensor se abrieron.

—¿De verdad, Dominic? —Entré—. Porque yo fui lo bastante estúpida como para creerme las mentiras que me susurrabas en la oscuridad.

—No eran mentiras. Eran lo que necesitabas oír.

Las puertas empezaron a cerrarse.

—Ojalá ella te destruya —susurré—. Como tú acabas de destruirme a mí.

Su rostro desapareció tras el metal dorado.

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Llegué a mi coche antes de que empezaran los gritos.

Sonidos crudos, animales, saliendo desde lo más profundo de mi garganta.

Mis manos golpearon el volante una y otra y otra vez.

Transacción. Conveniente. Lo que necesitabas oír.

Conduje hasta mi estudio en el distrito de almacenes, apenas viendo la carretera.

Dentro, rodeada por diez años de pruebas—cartas de amor que escribí y nunca envié, fotografías que robé de su oficina, bocetos de su rostro dibujados a las tres de la madrugada—agarré el líquido para encendedores.

La primera cerilla cayó sobre el montón de cartas.

Las llamas devoraron los “te amo”, los “vuelve a mí”, los “te esperaré siempre”.

Ese “siempre” duró diez años.

Lancé las fotografías. Nuestros cuerpos enredados en sábanas. Su sonrisa rara. Mi cara estúpida, llena de esperanza.

Arde. Arde. ARDE.

Los bocetos fueron los últimos. Lo dibujé como a un santo, como a una salvación.

No era ninguno de los dos.

Mi teléfono sonó. Papa.

—Piccola, es tarde—

—Necesito que me borres. —Mi voz no sonaba como mía—. Siete días. ¿Puedes hacerlo en siete días?

Silencio. Luego: —¿Qué pasó?

—Se va a casar con la princesa Volkov. Y acabo de darme cuenta que pasé diez años siendo su puta.

—Aria—

—SIETE DÍAS, PAPA. Haz que Aria Moretti desaparezca. Nuevo nombre. Nuevos papeles. Nueva vida.

A las tres de la madrugada, mi teléfono se iluminó.

Número desconocido.

Una foto: Dominic y Natalia en un restaurante, su mano en la parte baja de su espalda, su boca en su oído.

Ella era rubia. De porcelana. Perfecta.

Todo lo que yo nunca sería.

El mensaje debajo: Esta es tu reemplazo. Conoce tu maldita posición.

Miré la imagen hasta que se me grabó en la retina.

Luego respondí: Entendido.

Y lancé el teléfono contra la pared.

Perfecto.

Aria Moretti—la chica que amaba a Dominic Cavallo—murió esta noche.