Huí… y el Alfa Me Encontró

No era ajena al dolor. De hecho, apenas recordaba un momento en el que no hubiera sufrido algún tipo de agonía, ya fuera emocional o física. Lo había enfrentado todo. A veces, lo recibía con los brazos abiertos, sola para poder sentir algo en esa casa de los horrores que llamaba hogar.

Mi primera experiencia real de angustia atroz tuvo lugar cuando un desconocido vestido con un uniforme de policía se presentó en mi puerta con el ceño fruncido y una expresión tensa en su asustada rostro. Dijo que mi madre y mi padre nunca habían regresado a casa después de salir a una de sus citas. Recuerdo que pregunté a todas las personas que encontré por la calle qué les había pasado, pero nadie parecía tener una respuesta para mí; simplemente me ignoraban como si fuera un fantasma.

Incluso a los siete años, me di cuenta de que algo no iba bien: los amigos de mis padres no los buscaban y no querían hablar conmigo, sin darme ninguna explicación. Siempre había pensado que mis padres eran muy queridos en nuestra pequeña comunidad, a juzgar por la cantidad de personas que siempre venían a visitarnos. Era muy joven cuando desaparecieron y, desde entonces, estuve sola.

No recordaba mucho a mis padres, ya que mi recuerdo de ellos se había borrado con los años de dolor y miseria que marcaron mi vida. sola había logrado aferrarme a algunos recuerdos insípidos, cosas que me hacían sonreír cuando pensaba que nunca volvería a ver la luz de la felicidad.

Recuerdo que mi padre era un hombre honesto y amable con su familia y con las personas que nos rodeaban. Su sonrisa era tan contagiosa que podía alegrar cualquier habitación en la que entraba con sola un destello de sus dientes blancos y nacarados.

Mi madre era generosa y de espíritu libre; amaba a todos los que entraban en su vida y siempre dedicaba tiempo a quienes la necesitaban, fueran grandes o pequeños. Sus ojos azules y brillantes eran algo de lo que todo el mundo hablaba, como si guardaran un secreto que algún día cambiaría la forma en que percibíamos el mundo y todo lo que contiene. Brillaban a la luz como piedras preciosas raras y siempre me preguntaba si algún día sería como ella y aprendería los secretos que los hacían tan brillantes.

Lo que siempre me quedó claro sobre ella fue su collar. Me fascinaba. Lo llevaba siempre, sin importar lo que vistiera o lo que hiciéramos.

Hubiera jurado que la pieza incluso brillaba en ocasiones, pero ahora sabía que sola era mi mente infantil viendo algo que no estaba ahí. Era como si me llamara; aunque la imagen de los rostros de mis padres se pareciera más a una acuarela que a una fotografía, ese collar siempre seguía siendo el mismo.

Cada giro del hilo y cada punto de color de la piedra preciosa estaban tan nítidos en mi cerebro como si lo estuviera mirando directamente a los ojos.

No era más que una simple joya: una pequeña piedra nacarada que brillaba en azul, dorado y blanco bajo ciertas luces, cuando se torcía con los dedos. La piedra estaba montada en un círculo de hilo de cobre; un complejo árbol tejido con el mismo hilo sobre la piedra, como si fuera la luna a medianoche mirando a través de las ramas de un árbol de cobre sin hojas. Siempre había dicho que en el centro de esa piedra había un pequeño pedazo de magia y que algún día, cuando estuviera lista, la magia sería mía. En aquel momento, la idea de poseer un pedazo de magia me emocionaba mucho, casi demasiado para que mi mente infantil pudiera comprenderlo.

Sin embargo, doce años después, sabía que no era así.

La magia no existía. Mi familia feliz no duró mucho y ahora vivía con una familia de acogida violenta. Vivían al otro lado de la ciudad, lejos de mi antigua casa, y siempre me recordaban que no significaba nada para la ciudad, ya que todos me habían olvidado en un abrir y cerrar de ojos.

Poco después de la desaparición de mis padres, me sacaron de la casa de mi infancia y derribaron el edificio rápidamente, sin dejar rastro de mis padres ni de la maravillosa vida que habíamos vivido juntos. Cuando me enteré de la demolición, lloré durante horas, lamentando la pérdida de los objetos domésticos que habían sido destruidos en su interior y los recuerdos que contenían. Sin embargo, el sentimiento de dolor se disipó rápidamente, ya que mi padre adoptivo siempre insistía en que — no había tiempo para llorar cuando había tanto trabajo por hacer—. —¡¿Dónde está mi traje?! ¡Ya debería estar lavado, planchado y colgado!—. Mi padre adoptivo, Marcelo Larrínaga, me gritó mientras se acercaba, invadiendo rápidamente mi espacio personal, y yo dejé caer los productos de limpieza de entre los dedos, asustada. Antes de que pudiera explicarle que ya había cumplido con la tarea que me había encomendado y que, de hecho, sola estaba buscando la parte equivocada de su guardarropa, me abofeteó. Caí al suelo por la fuerza del impacto y me acaricié la mejilla izquierda, que ardía, con la mano libre, sintiendo los reveladores signos de calor y hormigueo que ya emitía mi piel, advirtiéndome del inevitable moretón que se avecinaba. — Lo hice, señor— balbuceé, arrepintiéndome al instante al ver la rabia en el blanco de sus ojos bajo mis pestañas. —¿Me estás llamando mentiroso?— siseó, inclinándose ligeramente y intimidándome con la drástica diferencia de altura que había entre nosotros. Estaba tan cerca que podía oler su café matutino, que aún permanecía fuerte en su aliento. Levanté la vista desde el suelo, donde seguía arrodillada con la mano aún en la mejilla, y lo miré a la cara. Su rostro estaba deformado por la ira. Tenía una ceja levantada, los brazos cruzados sobre el pecho y una expresión que parecía decir que no podía creer que lo estuviera cuestionando. Para ser sincera, yo tampoco podía creerlo; ni siquiera recordaba la última vez que le había dicho algo que no fuera — sí, señor, por supuesto, señor—. Maldije en mi interior, sabiendo que nunca debía cuestionar lo que la familia había dicho, ya que casi siempre me metía en problemas. No importaba si tenía razón o no; nunca les gustaba que les cuestionaran. — No, señor... Lo siento, señor— murmuré mientras me levantaba del suelo para buscar su traje perdido. Sin embargo, cuando me puse en pie, me dio una patada en las piernas y, como todavía sostenía mi mejilla ardiente con una mano, esperando que eso aliviara el dolor de algún modo, no tuve tiempo de recuperarme. Caí. Antes de que pudiera pestañear, mi frente entró en contacto con la pared que tenía delante, dejándome con un fuerte dolor de cabeza y un moratón aún peor. Afortunadamente, el golpe se produjo en el otro lado de la cara, así que al menos mi lado izquierdo no sufrió un doble golpe.

La respuesta estaba a un suspiro de distancia.