Capítulo 2

- Sí - respondí con decisión. Al menos no me estaba abandonando.

- Bien. Sé que estás arrepentido de lo sucedido y que ahora te sientes responsable. Te ayudaré a sentirte mejor y a mantener tu culpa bajo control. -

Asentí, profundamente agradecida a ese hombre que me dio valor y que realmente quería ayudarme. Pensé que no merecía su ayuda porque era mala. Sentí que lo era.

- ¿Que pasa conmigo? - Le pregunté. - ¿Que pasa conmigo? -

Me miró casi con lástima y luego respondió : - Todo .

Las palabras son similares al fuego. Si se usan bien, calientan, de lo contrario queman y dejan cicatrices indelebles, cuando no matan.

Anoté ese pensamiento al final del papel, donde ya había escrito otras frases que ocasionalmente aparecían en mi mente como estrellas iluminándose en el oscuro cielo nocturno, y puse el bolígrafo sobre el escritorio.

Creía firmemente en el poder de las palabras.

Una de las armas más letales es y será siempre la palabra. Con él puedes herir, destruir o consolar. Se pueden pronunciar juicios que tendrán consecuencias, se pueden hacer peticiones o dar respuestas. Las palabras pueden preceder o seguir a las acciones, pueden describir conceptos abstractos, pueden llenar el silencio, ahuyentar la soledad o hacerte sentir aún más solo. Las palabras pueden cubrir una hoja de papel en blanco o adquirir la consistencia de un susurro que se pierde en el viento, el susurro de un corazón roto que nadie escucha.

Nadie lo sabía mejor que yo.

En mi vida hubo muchas palabras que caracterizaron momentos específicos. A mí misma me encantaba utilizar las palabras para crear realidades diferentes, pequeños mundos en los que refugiarme. Pero las palabras también son coraje y, quizás, yo no tuve ese coraje.

Me quedé mirando la computadora portátil cerrada mientras me hundía en mis pensamientos. Me faltaba el coraje para compartir mis pensamientos y emociones con los demás. Todo lo que fluyó de mi corazón, de mi mente, de mi experiencia quedó confinado en el rincón oscuro e íntimo de mi interior, sin que yo pudiera dejarlo salir.

Siempre había sido bueno en la escuela y mi pasión por las letras y la escritura nació de los elogios que había recibido y también de una inclinación natural. Entonces, después del bachillerato lingüístico, decidí matricularme en la Facultad de Lenguas y Literaturas Extranjeras, pero mi espíritu libre no estaba preparado para soportar largas horas de clases. Además prefería dedicar la mayor parte de mi tiempo a escribir, lo que más amaba.

A menudo, mientras estudiaba libros, me asaltaban pensamientos agitados que me impedían concentrarme.

Cuando escribí, sin embargo, me sentí libre y, con el poder de mi imaginación, pude crear mundos mejores en los que refugiarme y creer que mis personajes eran reales. Si ellos pudieron tener las aventuras más increíbles, yo también podría. Esos mismos personajes me hicieron compañía y me ayudaron a soportar la soledad de mi existencia que surgía cuando, tras experiencias negativas, dejaba de confiar en las personas. Cada vez que me sentía sola pensaba en una aventura para que ellos vivieran, pretendía que sus vidas no estaban atrapadas en las palabras que escribía, sino que realmente existían en algún rincón del mundo.

Mi madre, que creía en mis posibilidades, nunca dejó de animarme.

Por esa pasión mía sacrifiqué mucho tiempo estudiando. Había completado una trilogía que guardaba en el cajón, sin encontrar el valor para darla a conocer.

Siempre había pensado que en cada libro había un pedacito del alma del escritor y, sinceramente, tenía miedo de mostrar una parte tan íntima de mí. Sin embargo, quería compartir mis emociones con otras personas. Era una contradicción, lo sabía bien, pero no encontraba la manera de salir de ella.

Sentado en el escritorio de mi habitación, pensé. Frente a mí estaba el cuaderno donde anotaba todo lo que se me pasaba por la cabeza. Escribir era una salida, una forma de liberar mis pensamientos. En la alfombra junto a la cama, Emma, mi perra, me observaba con sus grandes ojos negros, consolándome con su presencia.

Vivía en las afueras de Milán, estaba un poco inquieta y aún no había encontrado el camino. En realidad yo era un poco exigente, me encantaba ser independiente y el trabajo debería haber sido independiente también. Estaba firmemente convencido de la dignidad de cada trabajo, pero a menudo me decía que en la vida cada uno debería hacer lo que le pareciera adecuado.

Cuando era niño, mi padre me repetía esto muchas veces y esa frase quedó grabada en mi mente, también porque era en lo único en lo que estaba de acuerdo con él. Todo lo demás, empezando por su comportamiento, eran sólo una multitud de recuerdos en los que intentaba no pensar.

La voz de mi madre me sacó de esas reflexiones. - Anna, la cena está lista. -

Me volví hacia ella, parada en la puerta de la habitación. - Ya voy, mamá. -

Dio unos pasos hacia mí y se detuvo frente a mí. - ¿Lo que sucede? Me pareces un poco pensativo. -

Me eché el pelo por encima del hombro y, mirando de nuevo el portátil, dije: " No estoy realmente satisfecho con mi trabajo " . Nunca lo fui. Cada vez que llegaba al final de la última línea tenía la impresión de no haber puesto todo lo que tenía en mente, tenía miedo de haberme dejado algo importante, de no haber explicado claramente un pasaje importante.

- Verás que con un poco de paciencia podrás hacer un buen trabajo. Vamos, ven a comer. -

- Eres demasiado optimista, pero no puedo confiar sólo en esto. El tiempo pasa y necesito certezas y encontrar trabajo. -

- Anna, no siempre puedo verte tan pensativa. ¿Por qué no llamas a tu amiga Chiara y salimos un rato juntas? No puedes pasar todos los días encerrado en tu casa. Mira a los jóvenes, tienen mil intereses. -

- No tengo ganas de salir, mamá. Prefiero quedarme en casa y seguir con este libro. Para mí es mucho más importante. -

- Estoy de acuerdo, pero hay que pensar en otra cosa también. No puedes aislarte de todo y de todos. -

- Ya era difícil recuperarse de lo que pasó con Antonio. -