Capítulo 1.2

Lebedev se acomodó frente a mí. Su mirada resbaló por la pila de documentos, por la agenda de tapa de cuero, por el bolígrafo colocado perpendicularmente a ella. Un escritorio sin excesos, austero, con el mínimo de cosas necesarias. A pesar de mi emotividad y de mi tendencia al caos en el bolso, detesto que los documentos estén en un desorden artístico. Siempre algo se pierde, se arruga o desaparece. Por eso en mi mesa siempre reina un orden ejemplar.

«Ksiúshen’ka Vavel siempre tiene todo en su sitio» — solía repetir mi profesor de Derecho favorito.

«De ti saldría una excelente maníaca», — decía pensativo Zagorulin cada vez, saliendo del despacho y dejándome perpleja. Porque en su mesa siempre había un caos absoluto.

Vavel, sí. Un apellido tan encantador, por el cual en el colegio me cayó un apodo no menos encantador: Vava. El tiempo pasa, pero el apodo permanece. Por desgracia.

A Lebedev, en cambio, el orden no parecía molestarle en absoluto. Por cómo su mano se apoyó en el borde de la mesa y sus dedos tamborilearon suavemente sobre la superficie pulida de la madera clara, incluso diría que lo aprobó. Por cierto, tenía unas manos preciosas. Intento no mirarlas. Esas manos deberían pertenecer a un músico virtuoso. Podrías contemplarlas durante horas. Lo noté por primera vez cuando fui a recogerle el contrato a Lebedev, para entenderlo y explicarle dudas que él, en realidad, ya comprendía sin mí.

No mires, Ksiusha. Ese tipo de hombre no es para ti. En cada dedo tiene una correa, y a cada correa va atada una belleza deslumbrante.

— Verá, Ksenia —dijo Lebedev con calma, dejando sobre la mesa el contrato ya discutido antes—. La vez pasada, Vsevolod Nikolaevich no me mencionó un matiz.

Su expresión era pura amabilidad. Solo que sus ojos gris claro observaban muy, muy atentamente. Y cuando giraba la cabeza, la luz caía de tal forma que parecían encenderse destellos plateados, traviesos.

Maldito. Que tengas buena salud. Y tu Vsevolod Nikolaevich también. ¿Quién viene a estas horas con semejantes cosas? Mi cerebro ya parece una olla de borsch a punto de levantar la tapa y derramarse.

Cuesta admitir que Lebedev me intriga y me pone tensa. Parece de treinta, pero tiene treinta y cinco — la fecha de nacimiento la recuerdo perfectamente. Moreno, la piel más dorada que oscura. Perfil cincelado, semi-sonrisa en los labios estrechos. Cabello negro, corte moderno. Atractivo hasta la locura, sabe comportarse tanto con mujeres como con… hombres.

— ¿Qué cláusula exactamente? —pregunté imperturbable, sospechando vagamente qué había hecho esta sabandija, este “hombre de los matices”.

— La cláusula doce-uno-cinco —informó amablemente Lebedev.

Bastardo. Simplemente bastardo. Zagorulin, te voy a devorar para cenar. Ni los huesos dejaré. Te dije que hicieras lo que quisieras, pero que no tocaras esto. ¡Ahora no nos libraremos! Dios mío, ¿qué idiota redactó y firmó este contrato?

Aunque, claro, sé perfectamente quién lo firmó. El jefe lo hizo, pero leerlo con atención no quiso. Y debería. La negligencia en estos asuntos siempre lleva a grandes pérdidas. Que poco a poco, pero con seguridad, se escurren de tu bolsillo.

Hice como que lo estudiaba con mucha atención. En realidad no se trataba de estudiar nada. Tenía que pensar rápido cómo salir de la situación con elegancia. Exteriormente seguimos representando a la dulce gaviota, sin mostrar nervios: todo tiene solución. Pero… aun así estoy inquieta, incómoda.

— Sí, por supuesto —asentí, alzando la vista hacia Lebedev—. ¿Qué exactamente necesita aclarar?

Y de pronto entendí que me estaba observando. No de manera descarada ni abierta, sino pensativa. Pero tampoco intentaba dejar de mirarme. La ventana abierta no ayudaba: el despacho volvía a sentirse sofocante.

El corazón falló un latido, los labios se me secaron. Fuera emociones. Frente a mí hay un tiburón. Aunque tenga apellido de ave. Basta un paso en falso, y abrirá la boca, hará clac dulcemente con las mandíbulas y te devorará con huesos y todo. Lo cual, por supuesto, es desagradable. A menos que… le provoques una indigestión.

Un coche tocó el claxon fuera.

Lebedev no tenía prisa por explicar, pero tampoco hacía falta. Y yo no pienso ceder tan fácilmente. Si mi jefe se comportó como un idiota, al menos debo intentar salvar la situación. Solo quisiera que el dueño de Fémida dejara de mirarme como un depredador que contempla un bocado jugoso. Porque de pronto me siento como un pincho de carne listo para poner en la parrilla.