Capítulo 1

La Bratva quería a una mujer como pago.

Mi marido tenía dos para elegir.

Su primer amor. Su esposa.

La eligió a ella.

Ni siquiera miró atrás.

Y nunca supo que yo llevaba a su hijo dentro.

El almacén del South Side olía a gasóleo y a río podrido. Las rodillas me sangraban a través del vestido de gala, en el sitio donde los hombres de Roman Sokolov me habían obligado a arrodillarme sobre el hormigón, junto a Bianca Russo.

A seis metros, Nico Castellano esperaba de pie con su abrigo negro. Mi marido. El Don de Chicago.

Miró primero a Bianca.

Siempre miraba primero a Bianca.

—Tus hombres quemaron mi cargamento y mataron a dos de los míos —dijo Roman Sokolov. Tenía la voz baja, con acento, aburrida—. Ley antigua, Castellano. Una mujer de tu casa se queda bajo mi techo hasta que saldes la deuda. Treinta días. Sin un rasguño. Tienes mi palabra. —Ladeó la cabeza hacia nosotras—. Elige cuál vuelve a casa.

Bianca sollozaba. El rímel corrido por toda la cara. Temblaba tanto que le tintineaban los pendientes de diamantes.

Yo no lloraba.

Pensaba en el test de embarazo que llevaba en el bolso. Dos rayitas rosas. Me lo había hecho esa misma mañana. Pensaba decírselo esa noche, después de la gala, en el coche, con mi mano entre las suyas.

Nico cruzó la nave.

Durante un segundo estúpido y precioso, creí que venía a por mí.

Pasó de largo.

Se arrodilló delante de Bianca, le echó el abrigo sobre los hombros y la ayudó a ponerse en pie.

—Ya está, estoy aquí —le murmuró contra el pelo—. Estoy aquí, Bee.

Algo dentro de mi pecho se quedó muy, muy callado.

Entonces, por fin, se volvió hacia mí.

—Aria. —Pronunció mi nombre como una disculpa que ya había decidido no sentir—. Ella sufre ataques de pánico. No lo soportaría. Tú eres fuerte. Estarás bien. Treinta días y te llevo a casa.

Tú eres fuerte.

Tres años de matrimonio, y esa era su razón.

No porque me quisiera menos. Sino porque yo nunca le había puesto difícil dejarme atrás.

—Nico —susurré—. Por favor. Tengo que decirte una cosa…

—Ahora no. —Ya caminaba con Bianca hacia la puerta—. Sokolov, si le tocas un solo pelo, reduzco a cenizas toda tu organización.

Los ojos grises de Roman pasaron despacio de Nico a mí.

—¿A cuál de las dos? —preguntó.

Nico no respondió.

La puerta de acero se cerró de golpe. Rugieron los motores. Los neumáticos chirriaron sobre el asfalto mojado.

Y entonces quedé solo yo, de rodillas en el suelo del almacén de un enemigo, con un vestido plateado que me había comprado porque una vez Nico dijo que el plateado era su color favorito.

Hablaba del coche de Bianca.

Ahora me daba cuenta.

Unos pasos se acercaron. Unos zapatos relucientes se detuvieron frente a mí.

Roman Sokolov se agachó hasta que nuestros ojos quedaron a la misma altura. De cerca era más joven de lo que contaban las historias. Treinta y cuatro años, quizá. Una cicatriz le partía una ceja. Tenía los ojos del color del lago Míchigan en enero.

—Está temblando, señora Castellano —dijo—. ¿Me tiene miedo?

—No.

—¿Entonces?

Miré la puerta por la que acababa de salir mi marido.

—Me da miedo lo poco que siento.

Algo le cruzó el rostro. Luego se incorporó y me tendió la mano.

No para agarrarme. No para arrastrarme.

Me la ofrecía.

No la acepté. Me levanté sola, con las rodillas ensangrentadas y todo.

La comisura de su boca se movió.

—Bien.

En su coche hacía calor. El chófer no dijo una palabra. Chicago se deshacía tras la ventanilla en franjas doradas y negras, y yo apreté la palma contra mi vientre, donde nadie pudiera verlo.

En su ático, un médico de pelo plateado me esperaba para examinarme. Norma de Roman, por lo visto. Él no devolvía mercancía dañada.

El médico me limpió las rodillas. Me tomó la tensión. Frunció el ceño. Me hizo preguntas en voz baja, en un inglés cuidadoso.

Luego salió al pasillo y habló con Roman en ruso.

No entendí las palabras.

Pero entendí el silencio que vino después.

Roman volvió a entrar despacio. Me miró. Luego miró mi mano, que seguía sobre mi vientre.

—¿Castellano lo sabe?

Se me cerró la garganta.

—No.

Se quedó callado un largo rato.

—Entonces esta noche —dijo Roman Sokolov en voz baja—, su marido no solo ha entregado a su esposa.

Se le oscurecieron los ojos.