Capítulo 6

El conductor, un hombre de mediana edad con ojos cansados y una gorra de los Yankees, miró por el retrovisor. —¿Adónde vamos?

—Solo conduce. A cualquier parte. Por favor. —Miré hacia atrás y vi el Kingsley X8 aparcando detrás de nosotros, y el Atlas Motors justo detrás—. Solo conduce. Aléjame de esos coches.

Se miró de nuevo en el espejo y vi cómo palidecía. —¿Qué demonios? Señora, ¿en qué lío se ha metido?

—Por favor. Solo conduce. Te pagaré el doble. El triple. Lo que sea. Solo vete.

Dudó un instante, con la mirada fija alternativamente en mí y en los coches que venían detrás. Entonces pisó el acelerador y el taxi dio un tirón hacia adelante, zigzagueando entre el tráfico.

No dejaba de mirar hacia atrás, observando cómo el Kingsley X8 y el Atlas Motors nos seguían. No eran agresivos, no intentaban cerrarnos el paso. Simplemente estaban ahí. Amenazantes. Esperando.

—¿Qué son? —preguntó el conductor con voz tensa—. ¿Qué quieren?

—No lo sé —mentí—. No sé quiénes son. Me han estado siguiendo. Por favor, llévenme a la comisaría más cercana. Por favor.

Asintió con la cabeza, con la mirada fija en la carretera. Dio un giro brusco, luego otro, intentando despistarlos. Pero el Kingsley X8 y el Atlas Motors lo siguieron, sin quedarse atrás, sin rendirse jamás.

—No puedo quitármelas de encima —murmuró.

Volví a mirar hacia atrás y se me paró el corazón.

El Kingsley X8 estaba justo detrás de nosotros, lo suficientemente cerca como para que pudiera ver al hombre del traje a través del parabrisas. Podía ver su rostro, esos rasgos afilados, esos ojos fríos fijos en mí.

Él sonrió.

De hecho, sonrió.

El taxista también lo vio. Se puso pálido y apretó el volante con fuerza. —Señora, no sé en qué lío se encuentra, pero no puedo involucrarme. Tengo una familia. Tengo hijos. No puedo...

—Por favor —supliqué—. Por favor, llévenme a la comisaría. Saldré de allí. Lo prometo. Yo...

—No —dijo, sacudiendo la cabeza con voz firme a pesar del miedo en sus ojos—. Lo siento. Lo siento mucho. Pero no puedo. No puedo involucrarme en esto.

Detuvo el taxi y frenó bruscamente. —Salga. Por favor. Salga.

—No. Por favor. Te pagaré lo que sea. Yo...

—¡Sal de aquí! —gritaba casi a gritos, con los ojos desorbitados—. Por favor. No quiero morir. ¡Sal de mi taxi!

Lo miré fijamente por un instante, con el corazón latiendo con fuerza y los ojos llenos de lágrimas que me negaba a derramar. Luego abrí la puerta y salí a la acera.

El taxi arrancó a toda velocidad, con los neumáticos chirriando, y desapareció doblando la esquina sin mirar atrás.

Estaba sola.

Miré a mi alrededor, tratando de averiguar dónde estaba. Franklin Park. El parque estaba tranquilo, casi vacío, y el cielo de la tarde se nublaba y oscurecía.

Detrás de mí, el Kingsley X8 se detuvo y el Atlas Motors se colocó detrás de él.

El hombre del traje salió. Alto, de hombros anchos, su traje oscuro estaba impecable. Se quedó allí un momento, mirándome.

Entonces sonrió.

La misma sonrisa que me había dedicado en la librería. Lenta, perezosa, casi divertida. Como si todo fuera un juego para él y yo solo una pieza en un tablero que ya había ganado.

Me di la vuelta y corrí.

Entré corriendo al parque, mis pies golpeando contra el camino de tierra, mis pulmones ardiendo con cada respiración desesperada.

No sabía adónde iba. No sabía qué estaba haciendo. Solo sabía que no podía dejar que me atrapara. No podía dejar que me pusiera las manos encima.

Los árboles pasaban a toda velocidad, las ramas me azotaban la cara, las raíces me agarraban los pies. Tropecé, me recuperé y seguí corriendo. Recorrí unos cincuenta metros antes de oírlo.

El crujido de las hojas a mis espaldas, más cerca de lo que debería haber estado.

Entonces un brazo me rodeó la cintura y me tiró hacia atrás, haciéndome perder el equilibrio.

—¡No! ¡Suéltame! —grité.

Me debatí, pataleé y me retorcí, mi codo golpeando algo sólido. Su mandíbula, tal vez, o su hombro. Pero su agarre no se aflojó; al contrario, se apretó aún más.

—¡Dije! —jadeé, aún forcejeando, arañando sus brazos—, ¡suéltame, bastardo!

Me ignoró por completo. Con un movimiento rápido y fluido, se inclinó y me cargó sobre su hombro como si yo no fuera más que un saco de patatas.

El mundo se puso patas arriba. La sangre me subió a la cabeza. Pateé con más fuerza, mis puños golpeaban su espalda, sus hombros, cualquier lugar que pudiera alcanzar. —¡Bájame! ¡Bájame de una vez!

Caminaba por el bosque al mismo ritmo pausado que usaría para cruzar la calle, y mis golpes rebotaban en él como si estuviera golpeando una pared.

—¡Eres un monstruo! —grité, conteniendo la respiración—. ¡Un cobarde! ¿Me oyes? ¡Un cobarde!

Sentí el impacto del último golpe. Su paso se detuvo, apenas, pero no paró. Su mano se apoyó firmemente en la parte posterior de mis muslos, sujetándome, y siguió caminando.

Cuando llegamos al coche, tenía la garganta irritada y las extremidades temblaban de agotamiento. Abrió la puerta del pasajero y me sentó en el asiento con una delicadeza que me pareció una burla.

Antes de que pudiera salir a duras penas, su mano se cerró alrededor del cinturón de seguridad y lo deslizó sobre mi pecho, ajustándolo con firmeza, pero sin brusquedad.

—No lo hagas —dijo con frialdad.

Lo miré fijamente, con el pecho agitado y el pelo revuelto alrededor de la cara. —¿Adónde me llevas?

No respondió. Simplemente cerró la puerta y rodeó el coche hasta el lado del conductor.

Intenté desabrocharme el cinturón de seguridad, mis dedos resbalaban contra el metal. Pero antes de que pudiera soltarlo, la puerta se abrió y él se sentó a mi lado.

—Iria Varela —dijo.

Se me quedaron las manos inmóviles sobre el cinturón de seguridad. El nombre me cayó como una bofetada. Se me heló la sangre y el corazón empezó a golpearme con fuerza en el pecho.

Tres años. Tres años me había estado escondiendo. Tres años había estado huyendo. Tres años había sido otra persona. Y este hombre, este monstruo del callejón, me lo había arrebatado todo con dos simples palabras.

—No sé de qué estás hablando —dije, esforzándome por que mi voz no temblara—. Me llamo Iria Salcedo.

—No lo hagas. —Se giró para mirarme; sus ojos eran oscuros y fríos, y había algo en ellos que me revolvió el estómago. Algo que parecía casi decepción—. No me insultes con tus mentiras. Sé perfectamente quién eres, princesa.

Lo miré fijamente, con la garganta seca. —No sé qué crees saber...

—Creo saber que tu padre es Tomás Varela, jefe del Sindicato Astur. Creo saber que te fuiste de Gijón hace tres años, cambiaste de nombre y huiste a Boston para escapar del negocio familiar. Creo saber que te has estado escondiendo a plena vista, fingiendo ser una librera normal con una vida normal. —Inclinó la cabeza, estudiándome como si fuera un rompecabezas que ya hubiera resuelto—. Y creo saber que eres lo único que le importa a tu padre más que su imperio.

Las palabras quedaron suspendidas en el aire entre nosotros, pesadas y asfixiantes. Abrí la boca para negarlo, para mentir, para decir cualquier cosa que lo hiciera creerme. Pero no salió nada. Era inútil. Él lo sabía. Lo sabía todo.

—¿Quién eres? —susurré.

Sonrió, y era esa misma maldita sonrisa otra vez. —Leone Bellandi.

El nombre no me decía nada. Busqué en mi memoria, intentando ubicarlo, intentando encontrar alguna conexión. Pero no había nada. Solo el nombre de un desconocido, pronunciado como si debiera significar algo.

—No sé quién es —dije—. Nunca he oído hablar de usted.

—Claro que no. —Apartó el coche de la acera, con la mirada fija en la carretera—. Tu padre te protegió, ¿no? Te mantuvo inocente. Esa es la esencia de un fantasma, ¿no? Que nadie sepa que existes.

—¿Entonces cómo lo sabes?

—Tengo muy buenas fuentes.

—Fuentes. —Me reí, pero no tenía ninguna gracia—. ¿A eso le llamas «fuentes» seguirme durante quién sabe cuánto tiempo e indagar en mi pasado?

—Conozco la debilidad de mi enemigo, así que le llamo buena estrategia. —Me miró—. Has hecho un trabajo impresionante escondiéndote, Iria. Eso sí que te lo concedo. Tres años en Boston, regentando una librería, sin llamar la atención. Si no me hubiera topado con tu cámara de seguridad, puede que no te hubiera encontrado en años.

Los cuerpos. La sangre. Sentí un vuelco en el estómago, sentí la bilis subir por mi garganta.

—Tú mataste a esos hombres —dije, con la voz apenas audible—. Te vi. Mataste a tres hombres en mi callejón y luego enviaste a tu gente a hacer desaparecer los cuerpos como si nunca hubieran existido.

—Sí.

—Y ahora me estás llevando a un lugar al que no quiero ir.

—Sí.

—Y me vas a matar.

—No. —Se giró para mirarme de nuevo, con los ojos fríos e indescifrables—. No, a menos que me des una razón.

Sentí que el aire abandonaba mis pulmones, sentí que el mundo se tambaleaba a mi alrededor. Tenía a mi padre. Lo tenía agarrado por el cuello, y yo era el cuchillo que le clavaba en la nuca.

—Sea lo que sea que creas que valgo para él —dije con voz temblorosa—, te equivocas. Mi padre cortó lazos conmigo cuando me fui. Ya no le importo. No soy nada para él.

—No lo hagas. —Su voz era cortante—. No hagas eso. No finjas que no eres lo más importante en su mundo. Ambos sabemos que es mentira.

—¿Qué quieres de mí?

—Quiero que te quedes ahí sentado en silencio mientras conduzco. Eso es todo lo que necesitas saber ahora mismo.